День писателя [Виталий Штольман] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
Виталий Штольман День писателя
Я открыл глаза от звука кукушки в часах. Эта стерва раскаркалась, знаменуя, что день уже в самом разгаре. Одиннадцать. Жена уже ушла на работу, а я никуда не собирался. Прелести жизни писателя. Ты встал и уже в офисе. На душе появилось какое-то неожиданное ощущение. Ощущение ожидания чего-то хорошего и безмятежного. Ощущение свободы потока сознания и мысли. Взгляд мой случайно задержался на навесном календаре. 3 марта. Ах, вот оно что! Всемирный день писателя. Доброе утро, Виталя! С праздником! О чем сие говорит? Правильно, сегодня у меня есть лицензия, чтобы нажраться. Сегодня у меня профессиональный праздник. Вот и поговорили. Решено! Вообще моя любимая не любит, когда я пью, и часто грозит скалкой, но, когда и кого это останавливало. Любой уважающий себя пьяница найдет тысячу и одну отговорку на этот счет. И вообще, кто придумал бить мужей скалкой? Кто стала той самой агрессивной особью, испробовавшей впервые кухонный элемент не по назначению? Дома выпить было нечего. Моя любовь предусмотрительно выливала все в унитаз. В таких случаях я скрипел сердцем и завидовал рыбам, у которых начиналась коньячно-водочная сиеста на макроуровне. Где-то есть ее заначка. Виталя, соберись! Думай! Думай! Где же она? Где? Если дернуть оттуда немного, то она ничего и не заметит. Я так сто раз делал. День писателя не может пройти всухую, это закон. Неоспоримый и непоправимый закон. Аксиома и точка. Люберецкий Шерлок Холмс начал свое расследование. Под матрасом денег не было. В шмотках тоже. И в вытяжке. Чтобы понять, где спрятаны деньги, надо думать, куда бы я их спрятал сам. До того, как пропил бы. Так, так, так. Глаза мои спешно сканировали квартиру. Бинго! Когда я отодвинул нижнюю дощечку внизу шкафа, мне открылась потайная область, пошарив там рукой, я нашел небольшой черный мешочек, утянутый шнурком. Семь пятьсот. «Богато живешь, моя прекрасная Евгения», — подумал я и округлил сумму до ровного числа. Празднику быть. Настроение поднялось до небес. Накинув куртку, я вышел на улицу. Погода просто шептала. Солнце ярко играло лучами на подтаявшем снегу, и было относительно тепло, хоть без подштанников ходи. — Спасибо, вселенная! — я, полный счастья и предвкушения, укладывал коньяк в пакет, стоя на кассе продовольственного. — Виталий Александрович, это ты с утра что ль, пить уже собрался? — Зоя Иванна, не начинайте, у человека праздник. — У какого такого человека? — У какого такого меня, ясно? — А че за праздник? — Всемирный день писателя. На минуточку, — я возвысил указательный палец к небесам. — Так ты только и рассказываешь каждый раз, что ты великий писатель, а где книжки-то твои? Принес бы хоть почитать старушке. Мне ж тут делать нечего целыми днями. — Работать, потому что надо, Зоя Иванна. — Под запись больше не дам. — Приношу искренние и глубочайшие, о, владычица! — Дурак такой, не могу! — закатилась продавщица, — Книжки где? — Все будет, Зоя Иванна. Нобелевскую еще потом дадут. К вам пришел будущий лауреат. На минуточку. — Иди уж, — звонко заржала продавщица, своей тональностью пытаясь разбить стекла, — лауреат! Мне однозначно нужен был приятель для церемонии. Да не простой алкаш, а алкаш с творческой жилкой. С которым и поговорить на тему можно б. Через две улицы от меня жил поэт на пенсии. Уткин Марк Маркович. Раньше он писал о любви и женщинах. Потому был популярен в узких кругах. Женщины любили сопли. Женщины любили и Марка Марковича. Жена Марка Марковича не любила женщин, любящих Марка Марковича. Марк Маркович завязал во имя любви к женщине-жене. Однако мы частенько пересекались с ним в Люберецком клубе ценителей высокого искусства, где он читал из своего старенького, будоража умы женщин, любящих сопли. А, как чита-а-а-ал! Закачались бы, если б услышали. В общем нормальный такой дед: не знаменит, не богат, но широк душой. И варит самогон. — Марк Маркович, — тарабанил я в дверь, — Марк Маркович. — Чего ты орешь, Виталий Александрович, — открыв дверь, негодовал дед. — С праздником, Марк Маркович, — сказал я ему, показав бутылку. — Это с каким? — Всемирный день писателя. 3 марта на календаре. Ты чего? Совсем допился? — Ничего я не допился. Я ж поэт. У нас 21 марта. — И чего? — Согласен. Ты ж писатель. Одного нам за глаза, чтобы возлить прекрасную жидкость в свои черные души, — нараспев исполнил Маркович. — А у тебя своя прекрасная жидкость есть? Уж очень хороша она для ноток творческих, коими поют наши сердца. — Ишь, как заболтал-то, плут! Есть, но пошли отсюда, а то бабка моя вернется, и начнется третья мировая война по нашей с тобой вине. Нас же первыми и тю-тю кирдык! — поэт лихо царапнул длинным ногтем большого пальца своего горло. — Логично. Пошли ко мне. Женьки часов до шести не будет точно. — Да не. Великий праздник не должен проходить в четырех стенах, ибо свобода мысли творческого человека не знает- 1
- 2
Последние комментарии
22 часов 55 минут назад
1 день 3 часов назад
1 день 5 часов назад
1 день 7 часов назад
1 день 13 часов назад
1 день 13 часов назад