Человек на балконе [Ержан Рашев] (fb2) читать онлайн
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
[Оглавление]
1
Джулиане, которая до сих пор меня спасает.Я вижу древние города на поверхности воды. В минуты самого тяжелого отчаяния они плывут. Она написала о том, что любит, что я ей дорог и вообще ей тяжело уезжать. Пустые слова уставшей от жизни и кобелей сучки, такие же пустые, как сожаления о ненаписанных когда-то книгах и альбомах, что роятся в моей голове. Мир пуст. Нас окружает холодная бездна, и мы часто забываем об этом, согревая себя искусственным электрическим светом и словами о любви. Мы утешаем себя мыслями о загробной жизни, всесилье прогресса, горячим чаем и сигаретками, но где-то в глубине души мы знаем — там ничего нет, и нет ничего вокруг. Горящий Карфаген сдвинулся с места. … Так по обыкновению думаю я, выходя на балкон своей квартиры в зеленом ворсистом халате, полосатых трусах и тапочках. Если в полуденный час вы будете спускаться вниз по улице Байсеитовой от Новой площади, вы обязательно пройдете через разноцветный осенний скверик, эдакий лиственный коридор, пахнущий глумливой молодостью. Двигаясь дальше на северо-запад и пересекши улицу Абая, посмотрите направо и обратите внимание на балкон четвертого этажа старого благородного дома. Там буду стоять я, надменный и самодовольный, в халате или в трусах, плюющий на вас или стряхивающий пепел со своей сигареты. Позвольте представиться: меня зовут Ержан Рашев, мне 26 лет, и я алматинский лузер. Живу я в «городе яблок» совсем недавно, что-то около шести месяцев, три из которых я совершеннейшим образом не могу вспомнить. Вернувшись из десятилетнего пребывания за границей, где я довольно долго предавался самым низменным увлечениям жизни, я нахожу себя здесь, в южной столице, пялящимся на собственное отражение в треснутом оконном стекле под песню Fake Plastic Trees группы Radiohead. Как писал Джордж Байрон в эпитафии самому себе: «Природа, юность и всесильный Бог хотели, чтобы я светильник тут разжег…». К своему двадцать седьмому дню рождения я подбираюсь в хорошей форме. Выгляжу хорошо — за это следует сказать спасибо собственным предкам, хотя, если признаться честно, гены у них не самые положительные. В моей родословной есть и несколько ярчайших примеров маниакально-депрессивного синдрома, и очень много случаев самых запущенных ступеней алкоголизма. Я также запрограммирован на худые кости, близорукость, варикозные вены, ожирение, неуклюжесть и слабый характер. Это я к тому, что каждый мой день есть борьба с собственными слабостями и утверждение самого себя как личности — как бы не свихнуться, не запиться, не запустить свое тело, как бы стать тверже. Что еще? Каждый божий день я хожу на работу. В офисе одной весьма крупной французской компании я протираю свои штаны с девяти утра до шести вечера. Мое иностранное образование и вымученный опыт работы в известном швейцарском банке очень впечатляют моих французских и казахских коллег, хотя я там ничего не делаю. Может быть, пару бумажек переберу за целый день — вот, пожалуй, и все. В остальное время я с удовольствием пью крепкие алкогольные напитки в своей квартире и курю сигареты на балконе. Обыкновенно в пьяном состоянии я похож на раненую дворовую собаку — сижу или лежу вальяжный, страшный, весь покоцанный, рожа пропитая, волос на голове более, чем дохуя, сигарета в руке, манеры наглые, речь хриплая, высокомерие бьет через край, честолюбивый как свинья. Лично я бы с таким не стал дружить, я такого бы не взял на работу, и гулять с таким не стал бы и не доверил бы ничего. А все потому, что принадлежу я к странной разновидности людей, которых в своей стране свой же народ принимает за иностранца. Я — возвращенец. Это особая порода мазохистов, которым удалось сбежать из родного аула, перебраться через океан, получить западное образование и заработать настоящий английский акцент — чтобы в итоге покинуть свободу и демократию и вернуться обратно в Казахстан. Возвращенцы бывают различных мастей, но все они немного странные и запутавшиеся по жизни. Это может быть невротичный «болашаковец», получивший степень магистра в университете Южной Каролины. Или банкир, поработавший в Лондоне и приехавший снимать сливки с казахского рынка. Или дочка заворовавшихся родителей, которую послали в престижный европейский интернат в надежде туда перебраться, но которая вернулась в ложных патриотических чувствах. Возвращенцы понимают все нюансы жизни в Казахстане и что значит быть казахом, и в то же время прекрасно осознают катастрофичность происходящего здесь безумия. Я одинаково ненавижу развалившийся асфальт на тротуарах своей родины и скуку пригородной жизни Лондона и Женевы. Что я здесь делаю? Что бы я делал там? Глубоко внутри такие люди, как я — трагические персонажи масштаба Фолкнера и Достоевского. Помню, когда я учился в американском колледже, один одетый в твидовый пиджак профессор литературы пытался убедить меня в том, что Достоевского не стоит воспринимать всерьез, потому что все его истории «мелодраматичны» и «неправдоподобны». Я тогда постеснялся сказать ему, что пожив в России и Казахстане, ты понимаешь, что Достоевский был настоящим реалистом, если не журналистом. Наши жизни абсолютно так же мелодраматичны и неправдопобны, как в его книгах. Зря я тогда ему этого не сказал. Теперь вот жалею об этом. Короче, не мудрено, что я автоматически вызываю лютую ненависть многих окружающих меня людей. Они глядят на меня и пальчиками трясут — мол, вот этот долбоеб, смотрите на него и не будьте такими, как он. Да разве знают они обо всех моих невероятных наблюдениях и кошмарных опытах! Как по Нью-Йорку бродил в жгучем зимнем ветру одинокий, как в степных широтах Казахстана пропадал, как тонул в море Средиземном, как изнемогал и обессиливал. Не знают, нет. И хули звали меня тогда, если я не имею права на свою интонацию? Что, не нравятся вам мои нехорошие, неуютные поступки и речи? Жопа у вас от негодования трескается? Fuck you! Неистово! Лучше уж одиноким волком, чем с вами. И лучше под группу Radiohead, чем под ваши одобрительные возгласы, потому что в Radiohead больше правды про нашу жизнь, чем в «Казправде», «Хабаре» и во всей вместе взятой тухлой современной казахской музыке. Но ведь есть еще и те, кому я нравлюсь! Их мало, но они есть! Были же девочки и леди, которые искренне и страстно меня любили, да и сейчас любят, в этом я уверен, ибо сужу по их откровенным письмам и сердечным словам, надрывам. Не могут же они любить за один только хуй. Я плохой, я нервный, я недобрый, я много думаю об ужасах космоса и мало думаю о реальности, я приготовил себе хреновое будущее, я кончу плохо и в жутких муках, но я горжусь и наслаждаюсь этим. И уверен, что я лучше их всех — и узких домашних поэтов, и жопастых рабочих и всяких там псевдобунтарей. В любом случае, хоть я и мечтатель, но, по крайней мере, не озябший молодой человек, собирающийся спрыгнуть с моста, в кулаках моих еще есть сила и сердце бьется, и голова пашет. И все это на фоне тревожного алматинского неба — и в этом есть своя красота.
2
Еще я люблю, сидя на балконе, наблюдать за жителями этого города. Они очень интересные, эти жители. Где-то на уровне подсознания я прозвал их «живущие в дымке». Дело в том, что пространство между ними плотно обволакивает завеса из выхлопных газов автомобилей и недосказанных эмоций. Жители города, в котором я обитаю, существуют в дымной атмосфере, они едят, курят и совокупляются именно в ней. Среди плотной завесы смога они пытаются взлететь как можно выше. У некоторых почему-то получается лучше, чем у других. Особенно хорошо это заметно, если в ясный праздничный понедельник вы заберетесь на вершину плотины среди покрытых свежим снегом гор и устремите свой взгляд вниз по течению речки, что совершает неведомый путь в самое сердце людского поселения. Этот город накрывает темное облако. И нам приходится в нем жить. Об этом и речь. Когда я вернулся в Казахстан, я увидел свежим взглядом иностранца, что в «живущих в дымке» есть много от других народов. Безусловно, в них много русского. Это очевидно, учитывая историю последних ста лет. Язык, культура, телевидение, музыка и кино, водка на свадебных торжествах и советская архитектура городов. В их квартирах, однако, очень много турецкого. Неумеренное обилие мусульманских ковров, штор и тусклых абажуров безошибочно выдают в их жилищах турецкий колорит. В них также очень много китайского (и не только во внешнем облике) — достаточно посмотреть на их безобразные, грязные рынки и барахолки, как будто импортированные из Урумчи. Ровно без двадцати девять на перекрестке Фурманова-Курмангазы люди-рабы стремятся на встречу с другими людьми-рабами, и гудят из всех своих клаксонов, и вскипают, и горячатся. Одинокий регулировщик указывает людям-рабам их путь, изредка теряя терпение. Сорок рабочих часов в неделю, обед с часу до двух, поздравления и цветы на день рождения. А в это время в небе уже зардела невероятных размеров гроза. И ей, грозе, нет совершенно никакого дела до того, кто из этих людей-рабов, сидящих в бархатных салонах, убийца. О чем мечтают люди-рабы на перекрестках? Скорее всего, они мечтают пробиться в «элиту». И по понятным причинам. Лучше быть Богом, чем коровой. Когда я жил в Америке, то этого стремления быть в «элите» особо не замечал. Этот класс там существует, но его не видно. Если его не видно, значит, для большинства людей его нет. Дело закрыто. А тут… Первая разделительная линия между массами и «элитой» в этом городе проходит через транспортные средства. Если ты ездишь на автобусе, то ты чмо и не заслуживаешь уважения. Начальным шагом из народа становится покупка автомобиля. Автомобиль в Казахстане — больше, чем просто автомобиль. Он обещает людям все на свете. Секс. Статус. Свободу. Покупая свою первую машину, казах будто выбирается из тюрьмы, где сидел все время до этого. Как только в твоих руках оказываются ключи от автомобиля, ты начинаешь видеть все звезды на небесах. Он превращает тебя в Джеймса Дина. Соединяет тебя с предками, для которых лошадь имела такое же сокровенное значение, какое имеют для нас машины сегодня. Тем не менее, девушки за рулем, как правило, красивее средней девушки на улице, и они почти всегда ездят на дорогих иномарках, свободно разговаривая по телефону, в то время как мужчины на Daewoo Nexia, сгорбившись, смотрят вперед, опасаясь поймать хищный взгляд «жолполовца». Это особенно хорошо видно с моего балкона. Как мы прозябаем в нашей дымке. Высший слой общества людей-рабов вообще не водит. Их возят водители в немецких седанах, не обращая внимания на сигналы светофора или ограничения скорости. Я был в таких автомобилях. Однажды мы летели на скорости 120 км в час в центре города, нас остановили. Мой друг, представитель так называемой «золотой молодежи», и его водитель буквально рассмеялись в лицо полицейскому, когда тот попросил у них документы. К концу разговора полицейский обильно извинялся, называя остановленного по имени и отчеству. Быть бедным в этом городе очень невесело. Это не только материально ужасно, это национальный грех, доказательство вашей врожденной лени и разврата. Но есть вещи, которые делают твою бедность более терпимой. Например, торговые центры, в которых можно купить стильное китайское барахло или съесть вредный для здоровья фаст-фуд по приемлемым ценам. Торговые центры — одна из немногих костей с небольшим количеством мяса, которую бросают полусреднему классу и классу ниже среднего. Товары, которые когда-то были недостижимы, сейчас продаются практически бесплатно благодаря рабскому труду стран третьего мира, нарушениям прав человека, гомогенизации населения и прочим ужасным грехам. Эти товары делают людей немного счастливее. У вас может не быть медицинской страховки, стабильной работы и перспектив на пенсию, но если у вас есть Zara, то вы еще общественно релевантны. Еще я люблю гулять по историческому центру этого города в квадрате Тулебаева-Курмангазы-Абылай хана-Толе би и разглядывать мемориальные доски поэтов, писателей, ученых, профессоров, политических и общественных деятелей, шахматистов, театралов и всех остальных очкариков. И думать про себя: как так, имея в прошлом такое количество просвещенных, передовых, культурных людей, целая нация сейчас не имеет ни литературы, ни науки, ни политики? Почему? Что произошло с людьми? А потом вчитываешься в биографии людей на досках. Половину подвергли гонениям и изгнали из страны. Кого-то объявили врагами народа и репрессировали. Гениальных поэтов расстреляли, а ученых выгнали из научных учреждений. На протяжении ста лет самых талантливых ломали и топили в говне. А теперь они, живущие в дымке, спрашивают: почему мы не умеем лечить онкологию, строить автомобили и создавать информационные технологии? Да вот почему. А ночью дымка потихоньку рассеивается, ночью и город выглядит совершенно иным, и люди ведут себя совершенно иначе, нежели днем. Шаги их становятся тигриными, взгляды осторожными, мысли роскошными. Мое маленькое путешествие обычно случается вдоль проспекта Достык, и я часто вглядываюсь в горящие окна проплывающих мимо дряхлых советских домов. И представляется мне, как люди-биороботы готовят там в больших чугунных котлах семейный ужин. Как они собираются вместе вокруг маленьких круглых столов и радуются, что не одни. Страшно ведь одним. Особенно, когда за окном темная дождливая ночь. Хотя, конечно же, не все биороботы подобны нарисованной в голове картинке. Некоторые из них отрезают своим близким головы купленным в прошлом году в хозяйственном магазине наточенным кухонным ножом.3
Раз, два, три, четыре… Серия быстрых отжиманий от пола на кулаках всегда спасала меня от жуткой алкогольной интоксикации. Вчера я пил с казахскими художниками абсент, этот огненный синий яд мракобесия, и сегодня весь день голова моя разрывалась на части. Одиннадцать, двенадцать, тринадцать... Привычка отжиматься повелась у меня со студенческих лет — в перерывах между долгими часами за книгами я падал на кулаки и выполнял свою тридцатку, дабы мышцы всегда оставались в тонусе и кровь активно приливала к извилинам. Да и для тела это хорошо. А хули, я — полноправный член общества, трудовая единица, рабочий класс, и должен быть всегда здоров, силен и красив. Пыхчу, стараюсь, к тому же, где-то в глубине души я все-таки фашист. Двадцать семь, двадцать восемь, двадцать девять... «Рококо-рококо-ро-ко-ко-ро-ко-ко!» Лучше всего отжимания выполняются под какую-нибудь забойную сумасшедшую песню. Сегодня этой песней оказалась композиция группы Arcade Fire «Рококо». Колонки орут, а я потею, выдавливаю из себя последние остатки поэтической мягкости. Через час я должен буду встретиться в «Марроне Россо» с Человеком-Закрывшим-Мамбо-Итальяно и Альнуром, которые, кажется, серьезно намереваются подснять вечером каких-нибудь девочек. Я же надеюсь на вероятность какого-нибудь буйства. Аккуратно и скучно жить порой надоедает. Алматы. Весна. Образ расплывается. И вот я уже на Фурманова-Жамбыла, в «Марроне», в окружении финансистов и бизнесменов, получивших от своих отцов по нескольку миллионов, и недоступных благоухающих красавиц. ЧЗМИ разговаривает с кем-то по телефону, Альнур задумчиво высматривает пролетающие за окном автомобили, а я потягиваю свое первое традиционное пивко. Женщин в этой уютной живой кофейне очень много, все они скучающе сидят со своими айпадами и овощными салатами, притворяясь, будто им весело, и жалуются на свою золотую жизнь без улыбок. Модные сапожки из дорогих итальянских магазинов, лондонское или бостонское образование, тайский загар, браслеты, ресницы, надменный взгляд, немного рассеянная манера говорить. «Бляди с айпадами», — прозвал их про себя я. — Посмотри на этих кукол, — улыбчиво говорит ЧЗМИ. — Люблю таких. Нет в этом мире большего удовольствия, чем поиметь чистую, сытую, ухоженную даму из высшего общества! Поиметь ее грубо, по-простонародному, без ненужных ласк и прелюдий… Человек-Закрывший-Мамбо-Итальяно — мой коллега по работе и боевой товарищ. Родом из Кордая, он переехал в Алматы пару лет назад, когда его дядя, занимающий в нашей казахско-французской компании значительный пост, устроил любимого племянника на работу к себе же в качестве снабженца. Нужно отметить, что позиция снабженца в любой компании – самая богатая и жирная. Через год работы ЧЗМИ уже прикупил себе в городе квартиру и внушительный внедорожник. Вопросов это ни у кого не вызывало. Так должно было быть, все было в порядке вещей. Однако, как говорится, можно вывезти человека из Кордая, но вот Кордай из человека не выйдет никогда. Несмотря на свои финансовые успехи и успешную интеграцию в городские реалии, моего друга постоянно тянет напиться до чертиков, с кем-нибудь подраться и устроить пьяный дебош. Однажды мы сидели с ним в кабаке «Мамбо Итальяно» и он устроил там такой дебош, что заведение в самый разгар их работы пришлось закрыть. С тех пор за ним закрепилась эта странная кличка. — Это уж точно, — соглашаюсь я с ЧЗМИ, рассматривая параллельно одну из дорогих «блядей с…», которая действительно сидела с гребаным айпадом в руках. Девочка, брюнетка, изящное элегантное каре, сигареты, такая никогда не знавала озарения, приходящего во время нужды или голода. Такая перманентно живет лишь в мире освещенных дверей ресторанов и торговых центров, таких действительно очень приятно ебать нам, люмпенам. — Ержик, — обращается ко мне хорошо разбирающийся в технике и заметивший мой интерес Альнур. — Подойди к ней и спроси, какой у нее айпад: шестнадцатый или тридцать второй. Если она скажет, что шестнадцатый, спроси у нее то-то, если тридцать второй, поинтересуйся этим-то… За этим и завяжешь разговор. Альнур – тоже представитель нашего «потерянного поколения». Он так же, как и я, в молодом возрасте покинул Казахстан и уехал на учебу в Китай. После этого он так же, как и я, вернулся на родину и не смог найти себя. Мытарствовал на разных работах переводчика и личного ассистента разных агашек, пока не пристроил свою задницу в китайской нефтяной компании. Инструктаж Альнура мне, человеку далекому от мира компьютеров и всяких там гаджетов, показался забавным, и я решил его использовать. Опыт общения со шлюхами из высшего общества у меня имеется, смелости после опустошенного залпом пива хоть отбавляй, подхожу, значит, и выпаливаю: — Извините, у вас айпад шестнадцатый или тридцать второй? — Шестьдесят четвертый… «Вот же ж блять!» — проносится паническая мысль в моей голове. What the fuck, какой еще, на хуй, шестьдесят четвертый? Попытавшись изобразить удивление и улыбнувшись со всем возможным нахальством, я трусливо ретируюсь. — Уедемте отсюда, господа! В «Сохо», все в «Сохо»! — поднимаю я своих пацанов. А в «Сохо» бляди простые, какие-то родные, что ли. В «Сохо» меня знают все — и хозяин заведения, и высокомерная певица на сцене, и подвыпившие проститутки — принимают меня с распростертыми руками, лакированного и высокомечтающего. Бляди «Сохо» — это вообще отдельная тема для разговора и возможный предмет научной диссертации. Все они немножко уродки, все немного дефективные, но зато теплые, эти дьявольские создания, и живые. Восторженные и носатенькие, они поблескивают в темноте разгульного кабака черными глазками. Вот сидит самая старшая, самая красивая и опытная из них — Риза, пьет красное полусухое вино на краешке барной стойки в компании мясистого американца и мило мне улыбается. Поразительная, валютная. Работа блядью не мешает ей жить в престижном районе города, ездить на дорогом автомобиле и кружить головы самым почтенным и уважаемым людям нашего мегаполиса. А вот молоденькая Алима здесь совсем недавно, приезжая, свеженькая и глупая, с татуированными японскими иероглифами на правой руке. Я угощаю ее пивом, не забывая про себя, и у нас завязывается сентиментальный разговор о нашем детстве. Беседа наша прерывается телефонным звонком моей невесты. Ну, то есть девушки, которой я на прошлой неделе по пьяни пообещал жениться. — Алло, ты где? — Я в «Сохо». Пьяный. — Что ты делаешь в этом борделе? Я в «Vertалёt», приезжай! — Я не хочу в «Vertалёt», я хочу быть в «Сохо»! Лучше давай ты сюда. — Ноги моей там не будет! Не гони пургу, немедленно приезжай! — Послушай, что для тебя важнее — я или место? — Место. После того, как она говорит «место», я вешаю трубку. Хуй с тобой. Люди мутят воду на этой Земле, люди говорят глупости. Слышать такое всегда неприятно и больно. Нервно допивая стакан, я слышу некий свист над своим левым ухом. Оборачиваюсь. А это, оказывается, Алима успела поссориться с каким-то зарвавшимся стариком-экспатом, выплеснула на него кружку пива и швырнула в него табуреткой. Мокрый шокированный экспат, не ожидавший подобной бурной реакции молодой казахской женщины, водит шероховатым указательным пальцем у виска, бормоча что-то похожее на «Crazy, crazy…». «Пошел на хуй, котакбас!!!» — кричит Алима и дергает татуированной рукой. Такая запросто на лошадь запрыгнет, вожжи в руки и – по бандитам да пришельцам из ружья стрелять станет. Плачет, орет, а потом подбегает к тому же экспату и свистящим шепотом говорит: «Я люблю тебя». Ах, «Сохо», какой роскошный безумный цирк! А пацаны уже тащат меня, шатающегося, за угол, в гламурный и сверкающий «Джет Сет». Заходим, садимся. Оглушающая музыка, блестки, стразы, какие-то клоуны с мечтательными лицами танцуют в железных арматурных клетках. Здесь бляди уже совершенно другие — по обыкновению провинциальные и спокойные, выжидающие своего момента. Я, уже совершенно ничего не понимающий, оглядываюсь по сторонам и смотрю вверх, на верхнеуровневый этажик, а там, в темном костюме и с бокалом белого надменно улыбается известный блогер Андрей Съедин. А может быть это и не он, но похож очень сильно — такая же бесформенная лысая голова, рыжая дымчатая щетинка, нос, зубастый оскал. Стоит отметить и тот факт, что Съедина я вижу постоянно в различных кабаках, куда бы я ни пошел — везде этот уродец преследует меня, словно призрак давно позабытых преступлений и всепроникающая тень. И везде с этой своей фирменной ухмылкой, везде с красивой девкой под рукой, моделью или актрисой, всегда гламурный. Почему? Почему этот страшилко всегда в компании прелестных дам, а я общаюсь с бабами, которые выбирают «место»? Карма, мазафака. Все дело в карме, плата тебе за то, что принял ты давно сторону зла. «Рококо-рококо-ро-ко-ко-ро-ко-ко!» Оказаться бы сейчас где-нибудь в горах, подальше от всего этого. И чтобы цветы цвели гигантские, и долина солнечная, и статуи римские. И чтобы мы, наконец, были счастливы, и глаза чтобы были восторженно направлены в будущее. И все шальные куклы и бляди мои, чтобы обитали со мной вместе и щелки их открывались бы только мне, и никому больше. Покинем эти невидимые оковы цивилизации! Эти банки, офисы, суды, заводы, клубы, кофейни, комедию жизни и другую гадость. Оставим себе лишь дождливое весеннее утро и несколько отжиманий для общего физического развития.4
Нормальной, сбалансированной социальной жизни у меня никогда не было. Ни в отношениях с женщинами, ни с семьей, ни даже с самыми близкими друзьями. Все мои более или менее существенные связи всегда превращались либо в истерично взвинченные скандальные дрязги, либо в молчаливую борьбу с призраками. Служат ли причиной этому человеческое высокомерие, зависть или банальный эгоизм (как мой собственный, так и других людей) в этом я окончательно так и не разобрался. Однако все-таки нормальным быть мне, скорее всего, действительно не суждено. В пятнадцатилетнем возрасте я оказался в летнем лагере под Алма-Атой, где потерял девственность с толстой и глупой восемнадцатилетней вожатой. Будучи подшофе, она привела меня к себе в комнату и бесцеремонно выебала. Не имея ни малейшего понятия о том, что такое эякуляция, я извинился перед ней и сказал, что описался, чем вызвал гомерический хохот и слезы умиления пьяной похотливой бабы. Этот хохот я не забуду никогда, ибо он до сих пор отвратительным гулом отдается в моих ушах. Миф о любви был навсегда разрушен, и я забрался в свое стерильное одиночество и гордость настолько глубоко, что мне катастрофически необходимо было спасаться. Тогда я пошел к людям. Впоследствии я часто обижал, бросал, судорожно мучил людей, впадая при этом в непоследовательную мистику и заходя порою слишком далеко. А когда мне было девятнадцать, умер мой младший брат Ануар. Когда мне сообщили о его смерти, мне исполнилось шестьдесят. Девятнадцать — потому что столько лет я прожил биологически. А шестьдесят — потому что, когда случается смерть близких, столько лет проходит в твоей внутренней вселенной. О жизни ты теперь знаешь несколько больше, чем твои сверстники. И та жизнь, которую дали тебе родители — закончилась там, в девятнадцать. И ты по-настоящему начинаешь любить жизнь и безумие. А точнее, безумцев — тех, кто, по словам Джека Керуака, «горит, горит, как желтые римские свечи, которые пауками распускаются в звездном небе, а в центре возникает голубая вспышка, и тогда все кричат: ”Ого-о-о-о!”». Тех, кто в нашу эпоху дикого капитализма и бизнеса делает что-то славное, старомодное, будто свернули не в тот временной промежуток. С родственниками у меня тоже как-то не складываются отношения. Не знаю, как у вас, но мое общение с родственниками сводится к пустой и скучной трате времени, в течение которого я пытаюсь максимально избегать разговоров с кем-либо, начинаю потреблять обильное количество слабеньких ликеров и наконец-таки понимать, зачем я переехал в другой конец города и потерял все телефонные номера своих родных. Большая часть всей этой неловкости происходит в какой-нибудь странно пахнущей квартире, когда перед тобой стоит тарелка недоваренного бешбармака и ты тупо вглядываешься в телевизор и переключаешь каналы под бессмысленный щебет своих дальних татешек и агашек, которые все пытаются выяснить, почему ты не стал врачом и как же ты повзрослел с тех пор, как они последний раз тебя видели. Обычно где-то между пинками под зад пробегающим мимо маленьким детям и вопросом «ты еще не женат?» я начинаю разглядывать расстеленный на полу узорчатый ковер и терять самого себя в собственных стеклянных мыслях и мечтах. Я люблю в такие моменты мысленно составлять странные списки. Во многих случаях мои списки сводятся к чему-нибудь типа «Штуки, которые могут поместиться в двойном подбородке моего двоюродного брата» или «Рейтинг членов семьи, которых будет наиболее трудно убить, когда я наконец потеряю свой разум». Дядя Марат служил в армии и имеет военную подготовку, но у него слабые суставы, ты сможешь его победить; тетя Раушан хорошо обращается с вилкой и ножом… — короче говоря, в таком духе. Иногда я думаю: может быть, я слишком заигрался в рок-звезду? Нужно быть сильнее, бросить пить, бегать по утрам, искать карьерный рост, задуматься о родителях, подумывать о женитьбе и детях, о голодающих в мире, о внеземных цивилизациях, варить кофе поутру, есть долгий и обходительный завтрак, поцелуй в щечку, «пока, дорогая», «до свидания, дорогой», «дети, делайте уроки», семейная поездка в Турцию, внуки, кресло-качалка, последний слезливый взгляд на прошедшую жизнь, покой... А затем я закуриваю «Кент-4» и включаю собственный компьютер. — Господи, кто читает этих ебаных блогеров с «Евижна»? — злобно думаю я, открывая популярный неприятно-желтый и приторный казахстанский веб-сайт. Счастливые, довольные морды в парках, офисах, на футбольных матчах и велосипедных прогулках скалятся на меня со страниц этой непритязательной блог-платформы. О чем могут писать в блогах личности с такими вот мордами, как у блогеров «Евижна»? О чем? Впалые лица, банальные взгляды на жизнь, эмоций ноль. Жертвы кинобизнеса, глянца и коммерческих банков. Писатель Пелевин в одном из своих произведений изрек интереснейшую мысль: «Когда человека долго кормят рекламой, экспертизой и событиями дня, у него возникает желание самому побыть брендом, экспертом и новостью. Поэтому люди ведут блоги. Ведение блога — защитный рефлекс изувеченной психики, которую бесконечно рвет гламуром и дискурсом». Согласен с этим утверждением на все железобетонные сто процентов, потому что сам принадлежу к той хилой касте доморощенных людей, что ежедневно пытаются выебнуться через выкладывание своих мелких, посредственных мыслей и взглядов в интернете. Однако же больше всего среди блогеров и твиттерян меня раздражает так называемый «излишний позитив», льющийся из всех щелей и пор замученных и ничтожных в сущности виртуальных лиц. Вот один пишет о том, как сходил на встречу литературных клубов филологов и журналистов, не безразличных к жизни и творчеству Олжаса Сулейменова. Вторая пишет, как прокатилась на верблюдах среди египетских пирамид. Ну и что, если на верблюдах, в творческих клубах, на медиафорумах и музыкальных фестивалях, а в голове у вас пустота? Что вы можете мне сообщить? Ни хуя не можете, ибо незнакомо вам безумие и дефективный экстремизм. И глаза у вас, как у кастрированных животных, которых лишили мужественности, дабы вы не создавали хлопот своими романтическими тяготениями. Ваша жизнь скучна, друзья мои. Ваши дела серые и неинтересные. Никому не нужен ваш дурацкий день или ваши 358 000 тенге на карточном счету. Всем плевать на то, как вы жалуетесь на свою работу и страну, или какой зубной щеткой вы пользуетесь, или подписали ли вы петицию в защиту трайбализма. Возможно, ваши публикации вызывают бурный восторг у мамы и жены, следящих за тем, как вы проводите свою командировку. Но вы же никогда не напишете про свой командировочный разврат или интрижки. Вы лишь прыщик на бесконечном одеяле жизни и ничто из того, что вы делаете или говорите, не представляет какой-либо интерес для кого-либо еще. Да-да, я знаю, я все понимаю, это как в той старой лузерской советской песне: «Когда ты счастлив сам, счастьем поделись с другим» и т.д. и т.п. Каждый человек в принципе имеет право испытывать некую эйфорию и радоваться вместе со своими окружающими, делиться всепоглощающим эфемерным теплом и распространять вокруг себя яркие споры своей позитивной ауры. Но блядь, пожалуйста, не делайте этого в интернете! Особенно по таким ничтожным поводам, как «зацветший цветок» и «подруга везет бодишоп с Питера». Не приходило ли вам в голову, что сегодня утром я мог проснуться с тяжелейшим похмельем, мог отхаркивать красно-зеленые башики в унитаз и бороться со страшным агрессивным гномом Чуки в голове, который все пытается и пытается пробиться при помощи топора наружу; и бреясь сегодня левой рукой у зеркала, я порезался в трех местах, и теперь у меня все ебало в кровище и на работе все надо мной угорают по этому поводу; на дороге меня тормознул «жолполовец» и пришлось отдавать деньги ни за что абсолютно не знакомому мне человеку; и этот жуткий мороз, а еще эта пизда Алия не берет трубку и вообще ведет себя как последняя мандавошина; и сосед-алкаш наблевал на лестничной площадке и все теперь смердит погибшими в неравном бою и слегка подгнившими степными тушканчиками; а на заднице соскочил совсем нелицеприятный лиловый ворсистый фурункул; и заусенец на правом мизинце доставляет мне нечеловеческие муки; и все, что мне остается — это залить себя остатками дешевого прошлогоднего рома и в полном онемении мозга нервно уснуть? А? Не приходило? И теперь я обязан читать ваши кусочки остроумия вне контекста про «солнышко» и радоваться за вас? ASS COCK BALLS FUCK SHIT CUNT. Я не хочу сказать, что я страдаю от неинтеллигентности людей, но я устал от тяжелых, скучных творений и длинных умных фраз. Мне нужна постоянная, непрерывающаяся доза трагедии. Поймите, людям совершенно не интересно читать о том, что у вас все прекрасно и хорошо. Люди хотят читать о том, как у вас все хуево. Они искренне желают отплясывать джигу на ваших обугленных костях, показывать на вас пальцем и втихаря хихикать над вами. Более того, прошу вас, не выкладывайте в сеть свои дорогие сердцу фотографии из давних путешествий с Эйфелевой башней или статуей Свободы на заднем фоне, подписывая их: «Минуты абсолютного счастья». И уж тем более не расписывайте длиннющие памфлеты о своей скучной, никому не интересной жизни за последние 10 лет! У людей, повидавших мир, они вызывают лишь презрительную и злую усмешку, а у людей, нигде не побывавших, вызывают только острую черную зависть и соответственно — лютую ненависть. Повторяю, ваш излишний позитив и блистательный интеллект на хрен никому не сдались, кроме, пожалуй, ваших друзей-геев и родных кокчетавских бабушек. Будьте откровенны, будьте безжалостны, будьте критичны в отношении собственной персоны. Ваша изувеченная психика интересна сама по себе, так дайте же ей волю, хотя бы в интернете, не прикрывайте ее искусственным хорошим настроением, натянутыми улыбками на аватарах и пластмассовыми чувствами в Twitter, потому что чем больше вы понтите, тем смешнее выглядите. «Сопротивляйтесь, мать вашу! Сопротивляйтесь! Покажите этому миру хоть толику чертовой сдержанности!» — думаю я и закуриваю очередную сигарету. И радуюсь, что никогда не жил нормальной, сбалансированной жизнью. Я становлюсь счастлив от того, что всегда выбирал стремительность и легкость, пусть жертвуя порою своим благополучием и душевным здоровьем. Но, как недавно сообщила мне одна казахская журналистка Галина, все эти слова — лишь рефлексия. Жизнь — словно ветер, швыряющий нам в физиономию крупные ослепляющие комки снега. Я чувствовал, что мне повезло, но не представил еще, насколько.5
— Уважаемая Бубизада Сейткалиевна, вам не кажется, что здесь немного холодно? — Нет, все прекрасно. — Э-э-э, я немного замерз. И даже вот ваше растение на полке, кажется, вянет. — Выпей чаю. Растение вянет, потому что здесь воздух спертый. — Вообще-то воздух здесь плохой из-за кондиционера… — Не может быть. У нас самая последняя модель, установленная самим Хрущевым. Вся проблема в магнетических бурях и электромагнитном поле. У меня давление. С этого искрометного диалога, как правило, начинается мой типичный день в офисе. Как я в него попал? Давайте расскажу все по порядку. Часть моей жизни прошла в Нью-Йорке и Москве в мире инвестиционных банкиров. Многие сегодня спрашивают меня: как ты мог покинуть эту работу, когда все о ней мечтают? Как ты вообще мог вернуться из Штатов? Обычно я игнорирую подобные вопросы и треплю что-то о чувствах призрачного патриотизма. Все дело, наверное, в том, что я попал в Америку в очень депрессивное время — в эпоху Джорджа Буша. Финансовый коллапс тогда еще только маячил на горизонте, но в американском воздухе уже не было никакой надежды. Я сидел в офисе банка «Кредит Свисс» на Мэдисон-авеню в компании трейдеров — измученных, несчастных, нагруженных, тучных и неуравновешенных людей — и тихо себя ненавидел. Когда я вернулся в Казахстан, думал, все изменится. Мне казалось, что после возвращения мое западное образование вознесет меня до самых вершин карьерного роста, вытащит меня из корпоративного рабства и будет приносить сплошные удовольствия. Как же горько я ошибался! Первое, с чем ты сталкиваешься после возвращения — ты на хуй никому здесь не нужен. Как выяснилось, ни один агашка-начальник не заинтересован в том, чтобы уступить свое место молодому. Его цель — молодую поросль загнобить и всячески поработить. Один мне по пьяни даже прямо так и сказал: — Вас тут никто не ждет! Идите вы все с вашими заграничными дипломами в пизду! Короче говоря, стремительной и головокружительной карьеры не произошло, а с каждым прошедшим днем, неделей, месяцем момент «стремительности и головокружительности» неумолимо отдалялся. И все, на что оставалось надеяться — это удачно устроиться на любую более или менее оплачиваемую работу в том же душном, затхлом и неприветливом офисе, от которого ты пытался убежать в Америке. И вот каждый будний день я протираю свои штаны в «казахско-французском» офисе — рядом со своим собутыльником ЧЗМИ и главным бухгалтером Бубизадой Сейткалиевной. Сижу, барабаню по клавиатуре, делаю умное лицо и жду шестичасового старта, чтобы поскорее убежать отсюда. Денег лопатой не гребу, потому что (как все остальные) не ворую. Однако, по сравнению с людьми, выживающими в степных просторах Казахстана, в каком-нибудь Аягузе, например, где питьевую воду привозят раз в неделю на водовозе и электричество работает только до обеда, я получаю достойную зарплату и живу в райских условиях. Просто мечта каждого выживающего из поселка Аягуз! Ради своих копеек каждый день я вынужден проводить рядом со своими коллегами — затянутыми в деловые костюмы и белые рубашки потомками древних кочевников Великой Степи. Иногда мне становится смешно, когда я об этом думаю. В сегодняшнем мире нет ничего более желаемого для казаха, чем привязка к офисной жизни и собственной жилплощади. Семьи тратят всю жизнь на то, чтобы стать приближенными к телу руководства всеми доступными и недоступными, лестными и доводящими до рвотного рефлекса способами и средствами. А устроившись на хорошую работу, тут же начинают тратить свою жизнь на покупку квартиры — берут ипотеку, экономят, копят, собирают. Получив желаемое двухкомнатное жилище, они долгие годы его обживают. Десятилетия уходят на ремонт и обустройство. За пять лет закончилась Вторая Мировая война, а тут эпохи уходят на покупку и обустройство квартиры. А очнувшись, обнаруживают, что жизнь прошла. И все, что после тебя осталось — это бетонный кубик с определенным количеством мебели. И кучка сожалений о мире, которого ты не видел, и о местах, в которых ты не был. В общем, «кочевники»? Не смешите мои тапочки. Под монотонное перебирание бумажек в офисе я, как правило, вставляю в уши наушники и слушаю музыку. Сегодня выбор пал на новый альбом Radiohead «The King of Limbs». Восемь длинных треков. Начинается все с абстрактной, путаной фортепианной линии в песне Bloom, прежде чем на вас наваливаются полиритмические барабаны, прерывистая электроника и безумные глюки. Бас-гитара взрывается вихрем в сердце, да и вообще играет довольно знаковую роль на протяжении всего альбома. «Open your mouth wide, a universe inside», — верещит шаман Том Йорк, выводя нас в другое измерение, к новому началу. Вот она, новая эра. Все продолжается красивейшим грувом в Morning Mr. Magpie, пока мы не погружаемся в океан боли и одиночества под предводительством сложных перкуссий и завораживающего голоса Йорка в песне Little By Little. Йорк поет вам в ухо и пытается вас запугать. Дикий пещерный ужас. Йорк тихо плачет от злости, бьет кулаком в собственную ладонь и выругивается. Далее наступает интерлюдия Feral — практически без вокала, лишь с какими-то обрывками и с доминирующей басовой линией, как пулеметы, парашюты и пушки. Lotus Flower — моя любимая песня из альбома на данный момент. Мне нравятся болотные синтезаторы в песне, мне нравятся используемые эффекты задержки, мне нравятся хлопки, фальцетто Йорка — короче, мне нравится все. Это именно та музыка, которую Бог слушает на своем айподе. Затем завораживающая фортепианная баллада Codex, выполненная в минималистическом стиле. Здесь смутные надежды и какое-то зимнее солнце. Give Up the Ghost — ничего больше, чем барабан, акустическая гитара, электрогитара и вокал. Охуительно. И заканчивается все, наверное, самой мелодичной песней в альбоме под названием Separator, которая, скорее всего, понравится массам, ибо мелодична. — Ты деньги будешь сдавать или нет? — прерывает мои мысли Бубизада Сейткалиевна. — А на что, деньги-то? — Как на что? Сегодня же 8 Марта! Держитесь за ваши мониторы, жалкие корпоративные рабы! Пришло время самого любимого праздника в ЕАЭС! Наступил «Международный женский день», мать офисных торжеств, мать его. Я должен был заметить это еще утром, потому что к Бубизаде Сейткалиевне уже несколько раз подходили группки самцов из других отделов и приносили свои дары: прошлогодние конфеты и дешевое полусладкое шампанское. Часам к трем нас всех собрал в конференц-зале наш главный босс — француз-монегаск Филипп Гризуль. Офисный ритуал 8 Марта оставался неизменным из года в год. Когда в комнату зашли мужчины, женщины уже стояли полукругом напротив, как на кадрили. Филипп произнес торжественную речь о том, какие женщины прекрасные создания, смущаясь и дергаясь, в противоестественном порыве. — Дорогие женщины! От всей души поздравляю вас с женским днем! Этот праздник — напоминание о важной роли женщины в мире. Роли вдохновительницы, хранительницы очага, творца новой жизни. Где-то в гробах переворачивались тела Розы Люксембург и Клары Цеткин. Но наши дамы непрерывно улыбались, краснели и время от времени всхлипывали: «Ах!», «Ох!», «Ну что вы!». — Мы желаем вам внимания, тепла и заботы не только 8 Марта, но и каждый день, каждую минуту, каждую секунду! — перехватил инициативу у Филиппа наш местный директор Базарбай Алимкулович. «Ах!», «Ох!», «Ну что вы!». На дамах в этот день было надето что-то особенное, больше макияжа, чем обычно, любимые духи на запястьях и искусственная улыбка от уха до уха. Мало кто знает, что обычаи, связанные с казахской и постсоветской женской офисной одеждой издавна и глубоко привязаны к древним традициям спаривания и детородным ритуалам. То, что может показаться простым, повседневным деловым платьем, на самом деле, является результатом многочасовой (а иногда и многодневной) тщательной подготовки. Особенно в праздничные дни. Тональные кремы должны использоваться в избытке. Тени для век должны сочетаться со всем, что вы носите. Бирюзовый свитерок? Бирюзовые тени для век. Розово-зеленая блузка? Розово-зеленые тени для век. И так далее. Офисные казахские женщины 8 Марта должны быть уверены в том, что коллеги в радиусе 35 метров чувствуют их запах. Это служит средством маркировки территории и иногда приводит к внутриведомственным парфюмерным войнам между отделами. Я посмотрел на наших мужиков. Гардероб казахского мужчины традиционно является довольно скромным и, как правило, состоит из одного костюма, двух свитеров, трех рубашек и одной пары носков. Пик моды XVII-го века — заостренная черная обувь — как ничто другое, подчеркивает ваш статус. Галстук должен быть полосатым, блестящим и иметь мало общего с так называемой «цветовой гаммой» всего остального ансамбля. Толстые полоски, тонкие полоски, широко расставленные полоски — не важно. Сочетание полосатого галстука с узорчатой рубашкой должно вводить в ступор,гипнотизировать и сбивать с толку всех представителей противоположного пола в офисе. — В этот особенный праздник примите наши самые искренние пожелания и слова благодарности за то, что вы есть. Женщина бесценна! Ее судьба на Земле неоценима! Она наша заботливая мать, любящая жена, хранительница семейного очага… Какой-то смельчак громко откупорил шампанское и разлил его в пластиковые стаканчики. Девушки продолжали выглядеть мягкими и уязвимыми. Кто-то пытался поймать взгляд симпатичного самца из отдела маркетинга. Кто-то глупо шутил и мило общался с представительницами «слабого пола», которые в любой другой день ведут себя, как жуткие стервы. Отдельные личности умудрялись магическим образом опьянеть от полстакана шампанского. После проявления остроумия и юмора мужчины удалились в курилку и начали обсуждать между собой работу и бизнес, используя громкие слова и термины, непонятные присутствующим дамам. Женщины не участвовали в этих дискуссиях — для них участие в мужских разговорах было закрытым. — Ты не понимаешь, Ержик, офисная работа — это самое лучшее, что могло с нами случиться! — говорил мне ЧЗМИ. — Ну классно же, сидишь себе тихо в уголке, левачишь, на квартиру копишь, а тебя повышают! Тут надо отметить, что ЧЗМИ — это далеко не серая офисная блядь, а целый снабженец, родственник бастыка, и поэтому его слова привели меня в замешательство. Что меня-то ждет на этой работе? К золотой молодежи я не принадлежу. Статус середнячка-менеджера департамента лет через эдак три-пять? А если не доживу? По хуй! Как говорила Скарлетт О’Хара в одном американском романе, подумаю над этим завтра… — Рашев, где деньги? — укоризненно посмотрела на меня Бубизада Сейткалиевна. Однажды на новогоднем корпоративе она перебрала с алкоголем и, дыша вином, плюхнулась мне на колени. «Бубизада Сейткалиевна, что с вами?!» — отворачивался от нее я. «Кел, сүй!» — прижимала меня татешка. Как я убежал от нее, не помню. Помню, что потом она мне как-то не дала аванс. Вот такая у нее была изощренная месть. Я угрюмо протянул ей несколько купюр. К счастью, тратиться много не пришлось, в подарок нашим девушкам покупают, как правило, мелочи. Разницу между хорошим и плохим шоколадом все равно никто не понимает. И даже если понимают, ну и что? Они возьмут все, что вы предложите, и будут пресмыкаться у ваших ног! Если вам удастся пережить этот день, то вы можете игнорировать и не замечать их весь год, без каких-либо серьезных последствий. — Пошли с нами вечером в «Тропикану»! — сказала мне одна из сотрудниц отдела продаж. — Нет, спасибо, я что-то устал, — ответил я и направился к выходу. Перед тем, как захлопнуть за собой дверь, я пожелал им всем счастливого 8 Марта.6
Мы с Человеком-Закрывшим-Мамбо-Итальяно и Жаном припарковали ночью машину на Фурманова-Айтеке би, дабы пригрузиться очередной вредной порцией никотина. На перекрестке этих блистательных улиц стоит очень красивый дом. Если вы едете вниз по Фурманова, то он стоит с левой стороны, напротив французского посольства. Дом этот интересен тем, что его архитектурная композиция в корне отличается от всего, что я когда-либо лицезрел на улицах города Алматы. Я не градостроительный спец и не могу в точности описать все детали его архитектурной особенности. Выполнен этот дом то ли в стиле барокко, то ли в нежном образе датского Золотого века. Весь архитектурный акцент его сделан на смелое массирование, масштабные колоннады, купола, светотени и живописный цветовой эффект. В нем присутствует и пространственный размах, и слитность, и наполнение каждой линии какой-то неуловимой мистикой прошлого, и самобытной культурой. В первый раз дом этот вызвал у меня интерес в прошлом году, когда художник Канат Ибрагимов позвал меня в кабак «Ассалам Алейкум», буквально через дорогу от упомянутого инфернального здания. Помню, вышли мы покурить с Бериком, Алией и Расулом Шыбынтаем в распутную ночь, и меня громом поразила красота этого здания и его светящиеся огни. — Посмотрите, какой дом! Наверное, в нем живут самые счастливые люди нашего города, — сказал я задорно, краснея от выпитой водки. — Не уверен, — сказал Шыбынтай, и последующие его слова почему-то очень крепко засели у меня в голове. — Скорее всего, в нем живут самые несчастные люди. Какой-нибудь чудак в серой хрущевке гораздо счастливее любого, живущего здесь, думается мне. — Этот дом напоминает мне Баку. Эдакий закос под Баку, там именно такая архитектура, — задумчиво сказал Берик. Посмеявшись о чем-то еще, мы вернулись пьянствовать обратно в подвал «Ассалама», но дом этот я запомнил очень хорошо. И вот, спустя несколько месяцев, я вновь стоял напротив него и курил сигарету. Рассказав о самых несчастных людях Жану и ЧЗМИ, я услышал впоследствии следующую историю: — В этом доме никто не живет, и не жил никогда, — заявил ЧЗМИ со знающим видом. — И знаете, почему? Дайте-ка я поведаю вам эту интригующую городскую легенду. Жил да был в Алма-Ате очень богатый человек. Невероятно могущественный и влиятельный мужчина. И полюбил он женщину божественной красоты, женщину с крутым и твердым характером. Однако любовь его была безответная и, несмотря на всю власть и деньги этого человека, женщина отказывалась его любить и разделять с ним ложе. Тогда мужчина в какой-то мере отчаялся и пообещал ей в знак своей любви построить для нее самый красивый дом в городе. Не дом даже, а дворец! — Ха-ха-ха, хорош пиздеть! — заулыбались мы с Жаном. — Да не пиздеж это, — ласково-цинично продолжал ЧЗМИ. — Построил он, значит, ей этот дом. И преподнес торжественно, думал уверенно, что уж после такого она укротит свой нрав и наконец-таки полюбит его. Но не тут-то было! Женщина эта бессердечная лишь усмехнулась с издевкой над его смелым поступком (а была она характера твердого) и нахально заявила, что дом этот ей не нужен. И тогда заплакал влиятельный и могущественный мужчина и в горести крикнул, что и ему тогда этот дом не нужен. И пообещал, что никто, кроме нее, в этом доме жить не будет. И поэтому пустует это роскошное здание и по сей день. Обратите внимание, в нем нет ни одного горящего окна. Я с интересом взглянул еще раз на светящийся дворец. И действительно, на нем горела лишь декоративная подсветка, все окна его зияли пустой темнотой. Из такого дома должна была звучать классическая музыка — Чайковский там, или Прокофьев, однако, несмотря на всю красоту свою и роскошь, здание действительно пустовало и оставалось пугающе тихим. История ЧЗМИ мне понравилась. «Ну и что, если пиздеж, — думал про себя я. — Зато какая шикарная легенда!». Ростки урбанистического фольклора пробивались в словах ЧЗМИ, и от этого у меня кружилась голова. Скорее всего, это здание находится в каком-нибудь юридическом аресте, но зачем нам нужна тяжелая, бесформенная серая глыба-мораль? Я лично всегда хочу слышать такие красивые, блестящие, пахнущие цветами истории. Истории о богатых импозантных джентльменах и их необыкновенных дамах в белых шарфах, об их рассеянной мужественности и злости, о миллионерских домах и их винных погребах. Аристократы хуевы. Я же современный слуга мировой буржуазии.7
Самое классное в жизни, как правило, нелегально. Иногда, сидя на балконе, я люблю копаться в запрещенном в Казахстане проститутском сайте almatinki.com. Каждые несколько дней я получаю в виде спама электронные письма от «алматинок», которые включают в себя последние новости и обновления из мира казахстанских девушек, желающих продать себя через локальные и глобальные социальные сети. В конце концов, у мужчин, имеющих доступ к интернету, скорее всего, имеются деньги. На самом деле, все мы — элита: согласно исследованиям национального агентства по статистике, всего 5% казахстанцев используют интернет дома. Но самое лучшее на этих сайтах и в этих рассылках — это так называемые «профили» интернет-проституток, их sales pitch-и. Они уникальные, яркие, запоминающиеся, фантастичные и обладают таким креативом, который не снился многим нашим копирайтерам из толпы местных, тупорылых рекламных агентств. Сайт almatinki.com — это великий словесный ресурс, статьи которого должны войти в золотой фонд казахстанской литературы и представляют собой эталон безупречного стиля и языка. Как однажды сказал мне Нариман Исенов: «Эти тексты пишет настоящий Король ящериц Джим Моррисон, восставший из ада. Обожаю читать их в моменты грусти!». Но вернемся к нашему сайту. Вот пишут Эсли, 19 лет, и Айелин, 20 лет. Эсли: «Нежная, обаятельная казашка встретит вас в элитных домах. Фото 200% мои, без фотошопа. Убедительная просьба, любителям дешевого секса, целоваться, куни и ворам — не беспокоить. В квартире установлена сигнализация. Строго face control». Айелин: «Таинственная и элегантная, соблазнительная казашка встретит вас в элитных домах. Неадекватных и воров, любителей целоваться и куни прошу не беспокоить. В квартире установлена сигнализация». Девушки работают по отдельности, но можно отметить, что казашки не любят «кунни» (с двумя «нн»!) и очень беспокоятся насчет сохранности своего барахла. В этих двух-трех предложениях — целый портрет эпохи. Тотальность культурного табу и религиозный стыд за его нарушение, от которого хочется только воскликнуть: «О, это божественно»! А вот пишет Алина, 42 года: «Эффектная массажистка предлагает профессиональный сервис услуг! Легкая романтическая атмосфера нашей встречи настроит вас на отдых, релаксацию и получение удовольствия. Также могу предложить легкий и нежный массаж простаты, боди-массаж. Все это наполнит вас энергией для отдыха, приносящего особое наслаждение. По вашему желанию в программу могут быть включены профессиональные духовные практики, помощь в решении проблем. Жду предложений только от серьезных мужчин старше 30-ти лет. Анальный с доплатой!» С появлением интернета произошел настолько крупный сдвиг в нашей культурной парадигме, что я осмелюсь даже сравнить его значение с демаркацией, подобной разделению «до» и «после» нашей эры. Историки будут ссылаться на период последних пятнадцати лет как на начало конца глобальной изоляции, мировой интеграции, а также такого важного понятия, как «анальный с доплатой!». Госпожа Сицилия, 21 год: «Джекпот сайта!!! Надежная, как контрольный выстрел… И единственная, как последний шанс… Принимаю у себя!!! Также могу приехать к вам. Минет без презерватива с доплатой». «Надежная, как контрольный выстрел» — нет, это невыносимо! Это гениально в степени бесконечность. Господи, господи, господи, ну почему это написал не я?! Все! Заканчиваю со своей писаниной и рефлексиями. Я признаю свою полную и безоговорочную капитуляцию перед этой богиней. Мирра, 33 года: «Надежная, корректная, деликатная профессионалка. Услуг классического секса не практикую!!! Пеггинг-проникновение женщины в анус мужчины страпоном или другими аксессуарами. Сложившиеся в обществе стереотипы о том, что пеггинг в гетеросексуальной паре является показателем гомосексуализма мужчины (или демонстрирует предрасположенность к этому), не соответствует действительности. Это перемена ролей в сексе и поиск новых ощущений!!! Показательно, что большинство мужчин, практикующих пеггинг, негативно относятся к мужскому гомосексуализму. Мужчина, находясь в пассивной роли получает удовольствие от стимулирования ануса и простаты + комплекс специфических морально-психологических переживаний. В суете сегодняшних дней, в каждодневной беготне и страхе что-то не успеть все мы мечтаем об отдыхе и расслаблении. Кто-то достигает желаемого, сидя с друзьями за кружкой пива, кто-то предпочитает шумные тусовки, а кто-то просто валяется перед телевизором с газеткой… Это способы отдохнуть, но уж никак не расслабиться. Настоящее расслабление изведал лишь тот, кто хоть единожды испытал на себе чудесное действие массажа! Речь идет о встрече с профессиональным массажистом. Чтобы получить огромную порцию незабываемых ощущений, достаточно лишь захотеть — и мечты начинают сбываться!!! До 23.00 работаю в кабинете, а также возможна встреча на вашей территории в удобное для вас время! На СМС не отвечаю! Лиц, находящихся в нетрезвом состоянии, прошу не беспокоить! В процедурах использую только натуральные компоненты, строго индивидуально! Имеется русская, финская парилка, джакузи. Искренне желаю здоровья и всех благ!!!» Тут я хочу сказать Мирре «браво!» В этом тексте есть все: нестандартный подход и очень тонкое понимание локальной ментальности. Великолепное осмысление наших с вами ценностей и параметров успеха — только с натуральными компонентами и пожеланиями здоровья. Тантрический массаж, 20 лет: «Все ваше тело покрывают нежными поцелуями, дуновениями. Пробегутся язычком от шеи до самого копчика, поцелуют соски, ягодицы… И это только начало. Очень эротичная и чувственная программа. Пожилой дедушка-уролог в медучреждении никогда не сделает этот массаж так деликатно и эротично, как обнаженная красавица. Ваше здоровье и простата скажут вам спасибо!». Вообще-то для любого писателя назвать соски сосками и ягодицы ягодицами — очень трудно. Но Тантрический массаж сделал это. И мы должны запечатлеть это в истории. Вот кто-то встречал на улицах Мухтара Ауэзова, а кто-то сидел на скамейках в парке с Габитом Мусреповым. А я живу в одном городе, по улицам и паркам которого ходит Тантрический массаж. Все остальное бессмысленно. Дарина, 21 год: «Зависть к половому члену — не шутка! Ох, как я люблю эти волшебные палочки! Готова полировать их своим горлышком и язычком дни напролет». Я уверен, что на полке Дарины стоят томики Фрейда, Селина, Миллера, Жене, Томсона, Паланика, Эллиса или Буковски. Она знает строгость жанра Трюффо, Аристофана и Эйзенштейна. Все культурные и философские открытия XXI века не прошли мимо нее. Сплошной Кавафис. Ностальгия, 20 лет: «Рабочее время с 10:00 до 03:00». Меня покорила лаконичность описания. Это весь ее текст! Ей некогда. Она работает дольше китайских детей на фабрике. 24/7 с перерывом на короткий сон. TS Аида, 25 лет: «Я сексуальная и страстная транс-дива для тебя, мой милый, приезжай ко мне, будь моей рабыней, все для тебя, зая моя, со мною можно все. У меня грудь 3-размера и пенис 19-5, жду тебя!» Однажды Хемингуэй поспорил, что сможет написать самый короткий рассказ, способный растрогать любого. Он выиграл спор, написав: «For sale: baby shoes, never worn». «Продаются детские ботиночки. Неношеные». С тех пор его опыт не дает покоя писателям и простым смертным: многие пытаются написать историю из нескольких слов, способную тронуть, удивить и перевернуть сознание читателя. Мне кажется, что TS Аида достигла в этом деле совершенства. Здесь есть все: секс, тайна, неожиданный сюжетный поворот, трагизм и чудесный юмор. Говоря проще, это потрясающее чтиво. Мотылек, 30 лет: «Миниатюрная азиатка приглашает в свои апартаменты. Самый нежный и чувственный минет! Не красавица, но…!! Индивидуалка. Левый берег. Фото мои». «Не красавица, НО!» — есть в этом что-то, не так ли? Что-то от даосизма и дзен-буддизма. Такие тексты вызывают одновременно восхищение и грусть. Я представляю, как ее постоянные клиенты в пароксизме страсти кричат: «Лев-ы-ы-ы-ы-ы-ы-ы-ы-ы-й б-е-е-е-р-е-е-е-г-г-г-г-г!». Анжелика, 22 года: «Приветливая, невыебистая, минет такой, что ноги сводит. В любое время суток подниму телефон. Меняю позы, секс очень активный и умелый, а анал — это просто улет. Кстати, в анале — новичок. Гарантирую конфиденциальность, фото 100% мои! I speak English!». В чужих руках этот текст мог бы превратиться в пошлятину. Гений же Анжелики заключается в ее способности переворачивать пустой материал и создавать нечто гораздо более темное и сложное. С присущей ей теплотой и силой это открытие года вокально командует всем актом и выражает абсолютно полную гамму эмоций — сомнение, сожаление, нежность и в конечном итоге — надежду. Иногда даже все сразу. Ну и, конечно, это «невыебистая». Она поняла, в чем суть. И, наконец, мое самое любимое, самый creme de la creme, это недосягаемая вершина, так что нет смысла даже давать ей в этом рейтинге призовое место: «Ангелина, сексуальная бурятка, подарит райское наслаждение! Я глухонемая, так что пишите смс». В юности больше всего на свете я хотел быть писателем. Я изучал жизни Генри Миллера и Фицджеральда, Оруэлла и Диккенса и думал, что если стану писателем, то буду богатым и знаменитым, и все женщины будут меня хотеть. Все остальные занятия в жизни казались мне бессмысленными. Гарсиа Маркес получил нобелевку в 54? Я планировал получить ее в 35! Однако, когда я садился «писать», то все, что у меня получалось — это часами сидеть за компьютером, тупить в интернет, пить пиво, курить одну сигарету за другой и воображать себя писателем. В общем, я с треском провалился. И теперь, когда я открыл для себя сайт «алматинок», я уже больше никогда не захочу писать. Эту вершину уже никогда не покорить. Признаю свое полное и окончательно беспомощное поражение. Сайт «алматинок» знает, как расписать исторический сюжет, как сделать его трагичным и в то же время ироничным и как превратить его в зеркало современного общества. По крайней мере, для меня. Я не могу отвести от него свой взгляд. В нем достигнут какой-то библейский уровень: абсолютно все ситуации в жизни могут найти в нем свое отражение и цитату на каждый случай. Так, как пишут «алматинки», не пишут даже самые лучшие наши журналисты. И еще неизвестно, кто из них проститутки.8
В жизни моей порой наступают костюмочно-галстучные периоды, когда я вынужден гладко бриться, делать на голове ровный пробор, вооружаться запонками, портфельчиком и широкой улыбкой и заходить в кабинеты к большим высокопоставленным людям. Вот и эта поездка в Астану была обусловлена необходимостью улыбчивых встреч с чиновниками. Я сидел в строгом деловом облачении в стерильном пассажирском месте самолета, грустно улетающего из Алматы, смотрел в черное небо за окном и медитировал на всякие темы. Костюм и галстук вызывали вспышки воспоминаний о моей прошлой жизни — о брокерской работе в большом швейцарском банке, о красивых вещах, о кокаиновых вечеринках, о роскошных стрип-клубах в пышных городах мира; о женщинах, чью жизнь оплачивали очередные бизнесмены. Многие мои знакомые удивляются: зачем я, неглупый в принципе молодой человек, покинул тот богатый, комфортный мир и занимаюсь сейчас совершенно другими бесполезными штуками? Многие надеются, что я, словно Микки Рурк или Роберт Дауни-младший, еще совершу под всеобщие аплодисменты свой блистательный come-back из бродяжьей алкогольной и наркотической клоаки в сферу бизнеса. Однако, когда наш самолет хорошенько тряхануло мощными воздушными потоками зоны турбулентности, я твердо решил для себя, что больше не вернусь в тот мир никогда. По обыкновению, как только я прилетаю в северную столицу страны Казахстан, у меня сразу же появляется острое желание оттуда съебаться. Этот раз не стал исключением. Как только на выходе из аэропорта ко мне подбежал очередной чимкентский таксист в синей олимпийке, мне захотелось повернуть назад и сесть на ближайший рейс обратно в Almighty. Ебаный в рот, все таксисты в Астане — чимкентцы, все таксисты в Алматы — чимкентцы, кто, блядь, остался в Чимкенте? Поразмышляв на эту, несомненно, глубокомысленную и жизненно важную тему, я устроился в салоне старой Audi 100, которую в народе называют «селедка», и отправился в отель, никем не видимый. «Селедка» неслась по ровной трассе в сторону города, мимо недавно посаженных деревьев, массивных и неуклюжих зданий новых больниц и университетов и столпившихся плотно немытых людей на автобусных остановках. Повсюду были развешаны флаги Белоруссии — белорусский батька iz in da house? Помню, что когда в первый раз я ехал по этой дороге, я только-только разорвал отношения с одной весьма потрясающей женщиной. Помню, что очень сильно в то время мучился. И вот начали появляться на неровном горизонте Левого берега псевдо-грандиозные офисные здания-ханжи, одинаковые жилищные комплексы из бетона и стекла, будто кукольные, поражающие своей угловатостью и неловкими формами. Астана и раньше-то была диспропорциональной дурой с чудовищно раздутым телом, но сейчас ко всему прибавилось еще и ощущение некой праздничности. Словно молодая провинциалка с грубо и безвкусно нанесенным макияжем, расселась, раскинулась разноцветная столица в важной позе, расхорохорилась и в ус не дует. Жаркое майское солнце нещадно нагревало своими лучами ветреный город, пахнущий глубоким сном, дешевым китайским ремонтом и канализацией. Город на скорую руку. Оно и видно — вместо европейской монументальности недорогая азиатская косметика, вместо уютных улочек широкие, продуваемые пространства пустых площадей и скверов. В таком ветреном месте имело бы смысл сделать улицы поуже и поставить дома поплотнее, однако это отменило бы всю упомянутую торжественность и грандиозность. Свернув на улице Кунаева, мы оказались в новом административном центре столицы. Из окон «селедки» я наблюдал за каменными хуторами-министерствами, скучившимися вокруг твердыни президентского дворца. Как некогда в средневековье кварталы купцов и кустарей собирались вокруг высившейся на скале могущественной крепости феодала, жмутся к Акорде в подавленном ужасе и священном страхе государственные департаментские небоскребы. Астана узурпирует страх в свою пользу и на улицах этого города действительно видится куда меньшее количество бездомных и совершается куда меньшее количество преступлений, чем в Алматы. Пустота улиц Левобережья незримо наматывает на образ столицы невидимые вибрации страха. Проехав в общей сложности совершенно не большое расстояние, наша «селедка» пришвартовалась у ворот гостиницы «Риксос», и я нехотя отдал за поездку пять тыщ казахских денег. Водителю не дали проехать к самому входу гостиничного комплекса, ибо на пропуске в отель в это время творилось странное безумие. У будки охранника толпилась вооруженная автоматами славянского вида команда в военной форме цвета хаки. На крыше «Риксоса» можно было разглядеть с дюжину снайперских силуэтов. Плечистые молодые люди в черных костюмах и с рациями в руках то и дело сновали вокруг розовато-синего, имперского здания отеля. — Блядь, белорусский батька все-таки решил остановиться в МОЕМ отеле! — злобно прошипел я. Обшманав меня и еще несколько человек с ног до головы, суровые охранники наконец пропустили всех внутрь. В обширном царственном холле немолодая уже самка исполняла на белом рояле фортепьянную версию композиции сэра Элтона Джона «Sorry Seems To Be The Hardest Word». Вокруг на мягких диванах сидели пузатые, в белых рубашках бизнесмены и эксцентричные иностранные миллионеры. Вдоль холла были расставлены миниатюрные горшки с алыми азалиями. Ощущение страха, царившего снаружи, здесь спокойным образом пропадало. На небольшой террасе отеля на железном стуле со стаканом воды в руках сидел крупный морщинистый человек, с которым я должен был встретиться. Он на днях прилетел из Франции, без багажа, только «Financial Times» под мышкой. — Здравствуйте, г-н Лопатта! — подошел я к нему, улыбаясь и протянул руку. — О, здравствуй, Ержан! Какой прекрасный город Астана! Я очень впечатлен, очень впечатлен! Сколько новых красивых зданий всего за пятнадцать лет! Шикарно! Это лучше, чем Дубаи, мой молодой друг! Какое проявление воли! Фантастика! Г-н Лопатта — старый французский аристократ, алкоголик и один из учредителей компании, в которой я работаю. С ним я, усталый путник, должен был провести следующие два дня в Астане. — Признаюсь, г-н Лопатта, я люблю жить в старых городах. Наша столица только начинает жить, и это мне не по вкусу. К тому же здесь безумно холодно, — насмешливо сказал ему я. — О, да, это ведь как у Бодлера: «В дебрях старых столиц, на панелях, бульварах, где во всем, даже мерзком, есть некий магнит…» Ты знаешь, что сегодня в Астане произошел теракт? Это очень, очень плохо. Для Казахстана и для региона в общей сложности. М-да, печальные новости, — энергично отвечал Лопатта. В день моего приезда в Астану в городе действительно произошел небольшой кровавый инцидент. За несколько часов до моего прилета на пустыре переулка Шынтас двое неизвестных взорвали себя в машине марки «Ауди-100». Может быть, именно поэтому я так ясно и четко ощутил атмосферу страха на столичных улицах? Говорят, мозги этих юных граждан, как в романах Чейза, разлетелись белой массой от места взрыва на несколько метров вокруг. Поговорив еще немного, мы разошлись по своим номерам, договорившись о встрече через пару часов. И начался обыкновенный бизнес. Официальные деловые визиты, обеды, ужины, походы по министерствам и душным государственным кабинетам. В течение двух, то жарких, то дождливых астанинских дней все это мне так сильно напоминало мою прошлую жизнь, что время от времени меня начинало тошнить. Однако, помимо постыдной чиновничьей рутины, мне все-таки удалось посетить несколько разрекламированных столичных достопримечательностей, благо, г-н Лопатта оказался любопытным старичком. Байтерек не произвел на меня абсолютно никакого впечатления — какой-то приземистый и небольшой. Хан Шатыр также не прошел мой контроль, оказавшись, при всей своей архитектурной изысканности, банальным торговым центром. Где-то в узких стеклянных тоннелях астанинского океанариума я на минуту потерялся среди красивых, драконоподобных рыбин, однако и это очарование быстро сдулось порывистым, холодным северным ветром. Мне понравилось то, что в Астане есть ярко выраженная перспектива: если встать на крыльце Хан Шатыра, то сквозь Дом министерств увидишь Байтерек перед аллеей поющих фонтанов, а за ним сквозь резиденцию президента угадывается Дворец мира и согласия, выполненный в форме пирамиды. Над крышами домов вдруг появлялись голубые, чистейшие небеса. На этом впечатления заканчиваются, все остальное показалось мне античеловечным. Неужели я просто избалованный гондон? После обеда мы с г-ном Лопаттой посетили Астанинский экономический форум. Мы послушно просиживали на всех панелях и выступлениях, от политических лидеров и влиятельных мыслителей до бизнесменов и изобретателей, каждый из которых считал себя пророком новой экономической эпохи. Меня все это не очень-то впечатляло — сладкий энтузиазм энергичных людей и иностранцев в дорогих костюмах, которые взрывали мозг захватывающим бизнес-жаргоном: «меритократия», «трансформация», «прорыв»… «Сейчас самый важный этап в развитии страны!» — кричали с трибун они. Много говорилось о производстве собственных смартфонов, электромобилей и «воздушных мельниц». Будущим интернета была блог-платформа Yvision. Алматы должен был стать финансовым центром Центральной Азии. Мы все должны были перейти в новую красивую инновационную эру эффективных бизнес-моделей и экономической независимости. Народ искал новую коллективную иллюзию. Только разделять с этими парнями коллективный оргазм по поводу будущего, несмотря на пышность церемоний, не сильно хотелось. Вечером мы ужинали в высотном китайском ресторане на вертящейся крыше «Пекин Паласа» вместе с молодым сотрудником квазигосударственной национальной компании при Министерстве экономики, спорта, здравоохранения и финансов, занимавшимся внедрением и совершенствованием государственной программы ГПФИИРЖДЗ-2255. С г-ном Лопаттой нам нужно было подписать важную сделку, поэтому мы щедро поили его вином. После пятого бокала молодой сотрудник немного расслабился, распустил галстук и начал откровенничать, сбавив протокольный тон: — Знаешь, Ержик, а ведь я Йель окончил… «Болашаковец» я. — Серьезно? Я тоже в Штатах заканчивал. Рад, что вернулся? — Ну, как тебе сказать, чтобы не обидеть… Честно? На хуй мы тут никому со своим американским образованием не нужны! Тут нужны «свои» люди, которые без всяких вот этих рассуждений об общей цели и смысле, будут выполнять черную работу. А ведь я Йель окончил. Йель! — тут его глаза наполнились какой-то праведной злобой. — Понимаю, — еще громче произнес я, мне почему-то хотелось его поддержать. — Я, когда возвращался, думал, сейчас поменяю тут все. Вот сейчас применю свои идеи, талантливость и способность мыслить. Хуй! Мне так и сказали: «Ты нам со своими знаниями тут воздух не порти. Будешь тихо сидеть и задания наши выполнять. Будешь рыпаться — посадим». Не нужны мы тут! — Очень интересно, — сказал вдруг оживившийся г-н Лопатта. — И как же вы тут, работая на государство, с такими мыслями справляетесь? — Бухаю, — мрачно ответил сотрудник квазигосударственной национальной компании при Министерстве экономики, спорта, здравоохранения и финансов. — А будет возможность, уеду. Я вообще-то прекрасный математик и мечтаю на Google работать. Вот там и применю свои знания. Я ведь Йель окончил. ЙЕЛЬ!!! Слушая исповедь нашего собеседника, я внимательно всматривался в разлегшуюся своими сиськами и ягодицами вокруг Астану, пытаясь понять, чего же в ней не хватает. А затем я понял: в ней не хватает гор. В Алматы уютно, как в старой и обветшалой квартире апашки с аташкой. И пусть в этой квартире старомодная мебель и ободранные стены, пусть в ней присутствуют облупленные жилые кварталы, набитые неприятными жильцами, пусть ее прокурили несметные орды бандитов и художников, однако в ней все знакомое и согревающее, без раздражающей помпезности и инноваций. Я не шутил, когда говорил г-ну Лопатте о том, что предпочитаю старые дебри. Астана, город-перспектива, напоминала мне излишне прибранный, дисциплинированный, рациональный дом, в котором и жизни-то не слышно. Человеку же, на самом деле, нужны эмоции и страсти. Есть ли в Астане странные люди богемы и культуры? Не знаю, я их не видел. По дороге в аэропорт я думал о том, что в этом городе чувствуется застой. И тут, как назло, наша машина застряла в пробке из-за перекрытого движения на главной улице города. Где-то впереди проносились с бешеной скоростью крупные черные автомобили с мерцающими мигалками и хлопающими флажками. В который раз мой путь переезжал все никак не хотевший покидать Астану белорусский батька.9
Было около одиннадцати вечера, когда они постучались в нашу дверь. Мой вчерашний собутыльник открыл ее и объявил с акцентом: «Олар келдi!». Несмотря на поздний вечер, я выпил кружку гадейшего растворимого кофе, выкурил на балконе сигарету и только после этого вышел в прихожую. Прежде чем я успел взглянуть на кандидаток, мой собутыльник уже схватил одну из девушек. «Это моя!» — воскликнул он, положив свою тяжелую лапу на плечо тоненькой брюнетки, и уволок ее в спальню. Как говорил Чарльз Дарвин, «побеждает не самый сильный и не самый умный, а тот, кто быстрее всех приспосабливается». В коридоре нашей хаты стояли еще две девушки: чудовищная, стареющая блондинистая особь и долговязая пигалица с густыми бровями. Блондинистую особь звали Карина, она была из Степногорска и у нее были огромные груди 6-го размера. В ее анкете в разделе объявлений газеты «Караван» размер грудей был обозначен как 4-ый. Я в первый раз видел, чтобы девушка занижала свой размер грудей. Толстенькие ручки, розовенькие пальчики и невысокая, как у бегемота, шея. Лицо у Карины было широкое и плоское. Под дешевым слоем макияжа проглядывала нездоровая, потрескавшаяся кожа, а над верхней губой можно было разглядеть усики. Как потом выяснилось, она была «сутенершей», которая подрабатывала вместе с подчиненными. — Карина, а кто вы по национальности? — почему-то спросил я, обращаясь к ней на «вы». Все-таки интеллигента в себе я убил еще не до конца. — Украинка, — ответила она прокуренным голосищем. Вторую девушку звали Жадыра, на вид ей было лет 35. Ее большие черные глаза и сияющая улыбка пылко смотрелись на фоне салонного загара. Губы были кокетливыми и пухлыми, как и положено губам обольстительного и развратного существа. Но у улыбки был недочет — несколько коренных зубов отсутствовало в верхней правой стороне рта. На лбу тремя жидкими волосиками обозначалась челка. Маленькая розовая майка Moschino выдавала раздутый рахитичный живот, помеченный целлюлитом и растяжками. На животе красовался огромных размеров фурункул с волосиками. Годы ночной жизни, нездоровой еды, пороков, сигарет и алкоголя отражались на этом фурункуле. Он был похож на дирижабль, приспущенный и пробитый с одной стороны, и раздутый с другой. Я инстинктивно начал отводить глаза. Но воображение мое создавало в мозгу разные кошмарные варианты. Жадыра с десятью мужиками одновременно и этот фурункул. Жадыра с милиционером и этот фурункул. Жадыра с сантехником из КСК и этот фурункул. «Они прекрасно выглядят, они прекрасно выглядят», — неубедительно бормотал я себе, когда тащил обеих в сторону кровати. Я решил почистить свою карму и сделать что-то хорошее для этих девиц, прежде чем их спустят на склад металлолома и продадут на органы. Святой Рашев! Карина сразу же открыла сумку и вытащила из нее презервативы и влажные салфетки. Ее тело было странным: под выдающимися сиськами выглядывали ребра, как выглядывают арматурины из бетонных блоков. Как такое было возможно? Создавалось ощущение, что вот-вот она с треском и воем трансформируется в вервольфа из фильмов про оборотней. Я часто замечал это за славянскими девушками: до определенного возраста (лет до 30) они похожи на прекрасных эльфов, которые в какой-то магический момент превращаются в чудовищных бабушек с авоськами. Карина явно проходила через одну из этих трансформаций. — У вас хорошая квартира, — сказала она мне по-хозяйски. Вторая, Жадыра, расстегнула свой топ: ее груди были полными и (Н-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Т!!!) соски на грудях были волосатыми. Затем она расстегнула свои узкие джинсы и повернулась задом, кокетливо раскачивая задницей и снимая их до пола вниз по бедрам. Ее пропорции были парадоксальными: жопа была твердой и размером с мою руку, но когда она развернулась обратно и… (Н-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Т!!!) снова этот фурункул на животе, будто присобаченный к телу, выступающий и неприятный. Девушки ушли в душ, а я лег на спину, проклиная себя за то, что вообще их сюда позвал. Когда они вернулись, мне стало по-настоящему плохо. Кожа Карины представляла из себя лоскуты из красных пятен и прыщей, некоторые из которых были поцарапаны и блестели свежей кровью и гноем. Каждый дюйм тела Жадыры кричал о биологической опасности. Меня парализовало отвращением. Чувствуя, что мне нужна помощь, они подползли между моими коленями к груди, целуя меня в живот и шею. «У тебя совсем нет волос на теле, — сказала Карина. — Мне нравится!». Жадыра схватила меня за енг и начала его молоть. Ей явно было некомфортно. Енг плохо реагировал на весь этот ужас. А затем она укусила мои яйца. Кто-нибудь может объяснить мне, зачем девушки это делают? «Ай!», «Ой!» и «Джибус Мария и Факинг Гусфра!» - проносилось в моей голове. Пока Жадыра продолжала делать свое дело, пока я валялся с распахнутыми глазами в полнейшем страхе, Карина постоянно называла меня «мальчик мой». «Прервать миссию! Прервать миссию!» — проносилось в моей голове. Дабы отвлечься, я представлял себе образы офисных ячеек, клавиатур, мониторов, бумажных наклеек и настенных календарей… Я будто вновь стоял у копировальной машины и нажимал на кнопку сортировки. Я запечатывал конверты, сшивал документы степлером, отправлял факсы, вводил данные… После того, как я получил все, что хотел за деньги, я притворился, будто засыпаю. Обычно мужчины не очень любят быть скорострелами, но тут был особенный случай. — Хочешь еще, мальчик мой? — спросила Карина. — Не-е-е-е, рахмет! Девчонки молча вышли на кухню, чтобы покурить. Через какое-то время я к ним присоединился — врожденное природой любопытство победило. — А почему ты не уехала из Степногорска в Россию? — спросил я у Карины, затягиваясь сигаретой. — Мальчик мой, что я там потеряла? Мне в Казахстане больше нравится. Да и не примут меня там местные. Я для них «казашка». У меня тут родители, у меня тут дом. Вот поработаю еще немного, денег поднакоплю и родителей сюда перевезу. Устала я от этой работы. — А кем работать хочешь? — Я вообще-то психолог по образованию. Может, этим и займусь. — А обратно в Степногорск не хочешь? — Нет, мне в Алматы нравится. Правда, дорого тут все. И менты тут жадные. Иногда они напиваются и приходят к нам с «рейдом». Один все приходил и упрашивал моих девочек сделать все без гондона. Я ему сказала «нет»! А он начал душить. Потом за волосы долго таскал. Два месяца потом в больничке пролежала. Мне стало жаль Карину, и я угостил ее пивом. «Я не пью», — сообщила Жадыра. После первой бутылки Карина расслабилась и на эмоциях прочитала чудовищное стихотворение Есенина: Мы теперь уходим понемногу В ту страну, где тишь и благодать. Может быть, и скоро мне в дорогу Бренные пожитки собирать. В отличие от северной Карины, Жадыра родилась в предместьях Кордая. — Как жизнь в Кордае? — Плохо. Работы нет. Никто тебя не уважает. Денег нет. Все воруют. С большим удивлением я обнаружил, что у Жадыры также имеется высшее образование. — А где ты училась? — В Нархозе. Шесть лет назад у Жадыры умер отец в раннем возрасте, и она из-за этого очень сильно страдала. — А что было с твоим отцом? — Он был алкоголиком. Я осталась одна с мамой. Затем я переехала сюда. Хотела выйти замуж за иностранца. Думала, встречу здесь кого-нибудь. — А почему за иностранца? — Ну, иностранцы, как правило, лучше выглядят, не лысые и не такие толстые, как местные. У них денег больше, и они не очень жадные. — Ну и как, нашла? — Нашла одного турка. Только он козлом оказался. Денег у него нет, одни понты, и тоже оказался алкоголиком, но я его любила. У нас маленький мальчик. — Сколько лет? — Три с половиной. Он — все для меня! Он сейчас с моей мамой в Кордае. А я тут, деньги зарабатываю. Не хочу заниматься этой работой, но как еще заработать на жизнь? Цены тут бешеные. Ты же понимаешь? — Я понимаю. — А ты женатый? — Нет. И никогда не был? — Никогда не был?! — глаза Жадыры округлились. — Странно. По-моему, тебе пора уже жениться. — А зачем? — Как зачем? В твоем возрасте все должны иметь жену. Чтобы она готовила, стирала, по дому убирала. Чтобы ты приходил домой после работы, а там чистота и порядок. — А ты за своим турком ухаживаешь? — Пока я работаю, он только и делает, что напивается с друзьями, кутит всю ночь и бегает за юбками. Он возвращается домой все позже и позже. А однажды просто пропал на четыре месяца. Четыре месяца, представляешь? Я начала его искать, прочесала весь город. Оказалось, у него есть вторая жена. Так мне люди сказали. Когда он наконец объявился дома, я сказала ему, что ухожу. Он разрушил все в доме и избил меня… Сказал, чтобы я тихо дома сидела и помалкивала. Она на минуту замолчала, а потом добавила: — Сейчас наверное ищет меня. А затем она вновь улыбнулась своими неполными зубами и пухлыми губками. Мы закурили, и я почему-то совершенно забыл про ее фурункул и начал восхищаться этими ее губами, которые распутно целовали фильтр дымящейся сигареты. Больше мы не разговаривали. Просто смотрели друг на друга. Никаких слов, никаких кивков, никаких жестов. Было совершенно ясно, о чем думаем мы оба.10
Первую свою подборку музыки я получил от датской девочки по имени Дитте в мае 2002-го. В тот учебный год я добрался в свою школу-интернат в Королевстве Норвегия с двумя пересадками в Москве и Хельсинки и поселился в просторной комнате с ярко-желтой занавеской. Школа моя находилась в небольшом норвежском поселении под названием Флекке, в диких и необузданных краях сказочной скандинавской природы на западном побережье страны, всего в 150 километрах от Бергена. Это был мой второй год обучения в интернате, поэтому все вокруг уже казалось до боли знакомым — и суровые каменистые горные плато, где многие поколения викингов столетиями отвоевывали свои крошечные поля; и стальная вода огромного, холодного и безумно красивого фьорда, гордо раскинувшегося у разноцветных школьных зданий; и ветерок, доносившийся со стороны зеленого Норвежского моря. Я знал здесь практически все, и поэтому был совершенно спокоен. Помню, когда в первый раз я оказался в здешних местах, мне показалось, что я внезапно очутился в противоестественном и несбывшемся толкиеновском мире «Властелина колец», полном необычных существ и диковинных растений. Тогда я еще носил синий свитер крупной вязки и некое подобие черного бушлата и представлял себя матросом, покинутым в буйно заросшем, необжитом порту. Странные фантазии посещали меня в то поэтичное время. С датской девочкой Дитте я познакомился в так называемом Smoking corner — единственном месте во всем школьном кампусе, где ученикам разрешалось курить сигареты. Она была одета в рваные джинсы и коричневую кофточку, гармонично смотревшуюся с ее ярко-блондинистыми волосами, собранными в пучок. Помню, что стояло октябрьское послеобеденное время, она гордо сжимала в пальцах свой «Мальборо» и была немного грустной. Кажется, она переживала из-за своего парня, шведа по имени Йон, тоже студента, с которым она встречалась с самого начала своего обучения в Флекке. Впоследствии, когда мы с ней уже поебались в месиве крахмальных простынь и одеял, она как-то призналась мне: — Боже, какая же я была дура! Приехать в международную, суперинтернациональную школу, где представлены все мировые племена, для того чтобы встречаться со шведом! В словах этих есть определенная правда. Я твердо убежден в том, что если тебе предоставляется подобная возможность, то ты просто обязан испробовать на вкус все доступные вокруг фломастеры. На кой за семью морями ебаться со своими соотечественниками? Это ведь можно и дома сделать. За границей необходимо выбирать представителей противоположного пола из стран, наиболее отдаленных от родины, в этом как бы и заключается весь смысл радостного человеческого приключения. Ну так вот, тем октябрьским днем я попросил у Дитте сигарету, и мы разговорились. Ничто в этом мире не сближает людей так эффективно, как табак. Дым его, словно подергивающиеся воздушные бусинки и нити, стягивает двух ничего не подозревающих существ вместе, а затем предоставляет их полностью самим себе. Оказалось, что Дитте обладала чудесным голосом, выступала в нескольких школьных музыкальных группах, планировала стать знаменитойпевицей и вообще считалась восходящей звездой у себя в Дании. Я ненавязчиво попросил ее спеть, и она исполнила песню «Chain of Fools» Ареты Франклин так охуенно, что у меня волосы на затылке дыбом встали. Без аккомпанемента, без джазовых выкрутасов — прямолинейно и проникновенно, прикрыв ярко-зеленые глаза и трогательно подрагивая попкой на длинных ногах. Я робко признался ей, что являюсь начинающим художником и планирую в будущем вывешивать свои картины в Музее современного искусства в Нью-Йорке. Помнится, она мне даже поверила. На второй день нашего знакомства я пригласил ее к себе в комнату, где попытался похвастаться своими скромными на тот момент музыкальными познаниями. Главным моим козырем была новоявленная любовь к творчеству группы Radiohead. Кажется, я поставил тогда на репит песню Creep. Господи, каким же я был идиотом! Улыбаясь, она села на мою кровать и положила руки мне на колени. Мои картины, мой будильник и мои книги — рядом. Дальнейшее случилось само собой. Она вся текла, эта курящая датская русалка, и течка ее пахла северным морем и хвоей. Мы перемещались по небольшой, неудобной творческой кровати, как два необузданных борющихся зверя — певица и художник, художник и певица. Сознание этого меня необыкновенно вдохновляло и возбуждало. После занятия любовью мы долго обнимались и весело обсуждали наши планы на будущее, словно глупые детишки, и даже поспорили на предмет того, кто из нас первым прославится. Как показала жизнь, стать знаменитостью не удалось никому из нас. Мы оба — неудачники. Она не поражает восхищенный народ своим голосом на мировых концертных площадках, а я не вывешиваю свои полотна в Нью-Йоркском музее современного искусства. Однако у нас обоих есть та волшебная осенняя ночь в моей постели, когда все на свете казалось возможным и от любви мы чуть-чуть не сошли с ума. С Дитте я провел весь свой второй учебный год. И нам было весело. Мы курили вдвоем одни сигареты, терялись в горах, целовались, кричали и шептали друг другу всяческие нежности на английском, русском и датском языках. Несмотря на случившийся в Америке теракт 11 сентября и присутствующую на многих лицах в том году испуганную печаль, мы с Дитте постоянно были веселы и пьяны. И еще — она неистово учила меня музыке. Именно Дитте окунула меня в мир многих музыкальных групп и исполнителей прошлого и настоящего, которых я обожаю слушать и по сей день. Майлз Дэвис, Сезария Эвора, The Doors, The Ramones, Muse, Extreme, Jamiroquai, The Stone Roses и еще много-много чего. Помню, валялся я вместе с русалкой на небольшом, узком, импровизированном деревянном причале возле сарая для лодок и вслушивался в композицию под названием «Blue in Green» Дэвиса. И там впереди лежал он — мокрый, шумно чавкающий, обильно зеленый, величественный фьорд. Короткие волны наносили на фиолетовый гравий валунов и сонно пахли развалившиеся вокруг темно-синие водоросли. Над причалом вздымалась японского вида острая скала. Блядь! Как же это было прекрасно. Я поступил в американский университет в самом начале апреля и, узнав об этом, немедленно позвонил в комнату Дитте. Она прибежала. Неизбежность скорой разлуки так ярко отражалась на ее лице! Она горела, рыдала, металась и снова что-то нежно говорила по-датски. А через месяц, за несколько дней до моего отъезда, она принесла мне в комнату белый компакт-диск с первой в моей жизни музыкальной подборкой, на котором извилистым почерком написала красным: «For my love, Yerzhan». Этот диск до сих пор валяется где-то в доме моих родителей, а ведь я уже даже и не припоминаю, каких именно исполнителей она мне туда записала! Помню только песню Джеффа Бакли «Lover, You Should Have Come Over», потому что ее она любила больше своей жизни, эта смешная датская русалочка. Джефф Бакли погиб очень молодым, записав в своей короткой жизни всего один альбом — и даже в этом просвечивается некая трагедия. Перед отъездом я нежно поцеловал Дитте в щеку и погладил перламутровое кольцо на ее руке. Она непрерывно гладила мою голову и шею. Где-то вдалеке все также плескался фьорд.11
Сидя у себя на балконе, я иногда думаю: «Стыдно быть таким великолепным!». Стыдно бывает порою, проходя мимо пожилых некрасивых людей, сидящих в подземном переходе, носить ярко-красный галстук. И стучать каблуками новых напомаженных ботинок по выложенному кафелем полу. Неуместно себя чувствуешь, спускаясь в холодный подземный переход. А потом поворачиваешься так резко, расстегиваешь ширинку и начинаешь ссать посреди всего этого вонючего коридора. И ловишь одобряющие взгляды пожилых некрасивых людей, и сразу становишься своим, родным каким-то, веселым и живым. И осознаешь собственное безумие, и от всей авантюры этой, гадкой и земной, на душе становится легче. Безумие нравится скучающим пустым биороботам так же, как и яркие цвета. А когда последняя из пачки сигарета потихоньку затухает и на донышке бутылки дешевого рома остается небольшая капля, я забываюсь в беспокойном сне. Классно было бы сейчас оказаться где-нибудь в Исландии! И быть знаменитым художником по имени Бьярки, и тискать в тумане посреди жухлой темно-зеленой травы и теплых гейзеров сдобненькую розовощекую Ольгу. Ан нет, живешь в смоге, куришь «Кент-четверку» и носишь черное пальто. И ежедневно эта уменьшенная в размерах Эйфелева башня! И идиотские фильмы, и нудные вечеринки, и пошлые стихи! Нас, живущих в дымке, уже ничем не удивить — ни стрельбой, ни пьянкой. Мы гордимся своим городом и одновременно ненавидим его. С нами никогда не случалось поколение битников, никто из нас не летал в космос, и никто из нас с этим космосом не общается. И все-таки происходят и среди нас моменты искренней влюбленности. Обычно они случаются ранним утром, около шести тридцати, на Абылай хана, когда идешь пешком домой от пылкой девушки, здоровый, талантливый и возбужденный, и пахнешь ею, и злой, затюканный регулировщик на перекрестке тебе совершенно безразличен, и сквозь завесу дыма над грозой еле-еле пробивается первый лучик солнца.12
Утром лиственный шорох. Ветер. Вдруг вспомнил я свою первую драку. Помнится, заявился я ребенком на летние каникулы к своему деду в городок Кокшетау. Мой дед — полковник милиции в захолустном северном городишке, имел военную выправку и достаточно большой вес среди местных скучающих провинциалов для того, чтобы я приехал туда на правах маленького принца. Беспорядочное воспоминание. Всю свою продолжительную жизнь дед пытался завоевать авторитет для семьи и поставить на ноги своих никчемных многочисленных детей, которые, в итоге, все без исключения, ужасно его подвели. Гены, видимо, решили не идти дальше, никто из них так и не смог достичь определенного в жизни успеха, многие ударились в алкоголизм, некоторые даже сошли с ума. В последние годы жизни деда мне было весьма печально и в то же время немного забавно наблюдать тоскливое, безвыходное разочарование в его глазах — никто из близких не мог понять его или занять его места, а век уже истекал и время сыпалось сквозь пальцы, словно безжалостный песок. Шорох за окном затихает. То вдруг все освещается, то затемняется. Мне 12 лет, и я сижу за длинным столом на ингушской свадьбе в жутком темном ресторане гостиницы «Кокшетау». Красивый седой ингуш, выдающий дочь замуж — это друг моего деда. Я скучаю и завожу знакомство с двумя девочками примерно одного со мной возраста — воинственной раскосой Динкой и нежной Лейлой — младшей дочкой старого красивого ингуша. От Лейлы исходит странная, доселе не знакомая мне вибрация. Девочки, как правило, взрослеют раньше пацанов, и сигналы свои коварные начинают подавать тоже раньше. Я на минуту теряю их из виду и нахожу уже на крыльце в довольно заплаканном виде. Оказывается, местные ребятишки к ним придираются, околачиваются вокруг как шпана, не дают покоя. Недолго думая, чувствуя на себе устремленный взгляд Лейлы, я иду прямиком к их главарю, оборванному, лысому пацаненку лет 13, и пытаюсь интеллигентно объяснить тому сложившеюся ситуацию. Ответом на мои вежливые старания становится прямой удар в переносицу, от которого я, конечно же, оторопеваю. За ним следует косой удар левой в ухо, от которого я чуть не теряю равновесие. Мне хочется бежать. Есть страх. Мысли идут кругом в неокрепшей еще головушке, но главной остается мысль о незамедлительном бегстве, туда, внутрь, к деду, в безопасность. Ах, Лейла, Лейла! Ты стоишь там же, не спуская глаз со всего происходящего. Как могу я жить дальше, убежав от всего этого и от твоих глаз? Повзрослев, я стал способен на многие подлые поступки, но в тот момент мне все это кажется жутчайшим преступлением. Я лихорадочно вспоминаю какие-то приемчики, увиденные в дешевых гонконгских боевиках, кажется, один из них, под названием «ножницы», я и применяю к наглому уличному Казанове. Нос моей кроссовки попадает ему в подбородок, раздается лязгающий звук, свидетельствующий о столкновении верхних и нижних зубов. Приятный, яркий звук. Кажется, он немного прикусывает свой язык, и на нижней потрескавшейся губе показывается кровь. Из глаз его, меленьких поросячьих, брызгают слезы. Он разворачивается и поверженно отходит к остальным оборванцам. Вот он, мой первый триумф и плата за преодоленный страх! В тот момент я вдруг ясно понимаю, что мне предназначена судьба героя. А сейчас загремел гром. Сентябрь. Хорошо. Помнишь, Ержик, как ты навалял одному албанцу в Бостоне, что в славном штате Массачусетс? Конечно, помню. Я приехал погостить к старому своему засранцу-другу Бену Робинсону в Гарвардский университет. Приехал с еще одним засранцем украинского происхождения Дмитро. И вот, стоим мы с Дмитро, выпиваем в темноте какого-то клуба, как подходит ко мне кудрявый смуглый шкет и заявляет, что я ущипнул его подругу за задницу. Подруга его стоит чуть подальше и показывает на нас пальцем, мол: «Вот этот русский и этот китаец меня за жопу-то и взяли». За задницу ее ущипнул, как потом выяснилось, двухметровый амбал Дмитро, но на тот момент я этого не знаю и вежливо посылаю его трахнуть себя где-нибудь на задворках округа Кембридж. Глаза его краснеют, он загорается, кричит мне в ухо что-то про то, что он член албанской мафии, местный представитель волчьей стаи, а сам визжит, как истеричная баба, чем вызывает неподдельное раздражение всех окружающих. Мы выходим на улицу, и я втаптываю его в грязь. В этот раз первым ударяю я, и повалив кудрявого на землю, я сильно пинаю его по лицу, а затем продолжительно крошу его зубы каблуком своих зимних сапог. Потом мы с Дмитро убегаем через огородики нижнего Кембриджа. Если выйти на улицу в ранний час свежего апреля, то садики эти переливаются нежными фиолетовыми цветами. По подоконнику забарабанили капли дождя. А помнишь, как однажды ты чуть не подрался с актером Вениамином Смеховым? Да, да, с тем самым Атосом из «Трех мушкетеров». Американские девочки, которых я любил, визжали при виде его. «Он так похож на Аль Пачино!» — восклицали они. «Он вылитый Майкл Дуглас!». Я же про себя прозвал его Куильти — в честь набоковского персонажа, укравшего у Гумберта Лолиту, огонь, так сказать, его чресел. Нет, это была не ревность, и даже не дух соперничества, это была растерянность маленького человека перед большим и маститым зверем. А зверем он был маститым, с его поставленной театральной речью, воландовской походкой, вечной надменной ухмылкой, даже пузо иногда выглядело грациозным. Вениамин Борисович Смехов. Было ему шестьдесят шесть лет. Я ненавидел его, но и восхищался им около трех месяцев. Он заявился в наш маленький вермонтский университетский городок вместе со своей женой, театральным критиком, читающей лекции по сценическому искусству. Крючковатый нос, зачесанные назад седые волосы, глаза как у уставшего от жизни филина. Я был совсем еще недорослем, но уже довольно развратным, и мне не нравилось, что он был развратнее меня. Женщины не сводили с него глаз. Подумаешь, стареющий актер. Из-под черной футболки, которую он никогда не снимал, уже висело выпуклой грушей существенное брюхо, руки его были дряблыми, но двигался он статно и энергично, женщины чувствовали, по их признанию, что он еще способен на хорошую такую, потную еблю. Ходил он важно по аллеям между фонарей. Стоял две тысячи шестой год. Самое смешное, что у нашего профессора русской литературы и пушкиниста Сергея Сергеевича Давыдова, прямого потомка поэта-гусара Дениса Давыдова, в старой роще имелся черный пруд. Пруд находился в двух шагах от деревянной бани, которую Давыдов построил собственноручно по ветхим архивным чертежам якобы личной бани Александра Сергеевича. Так что в Америке есть пушкинская баня. Правда, ничего поэтичного в той бане не происходило, обычно это были попойки со студентками и песни «банной суки» под гитару. В тот роковой день Давыдов позвал меня выпить лечебной настойки и отведать свежесобранных грибов. В пруде иногда хотелось утопиться. Я взял с собой нежную еврейку Элли. Грех мой и душу мою. Элли изучала театральное искусство, делала прекрасный минет с заглотом и вела свою жизнь в программе «Майкрософт Эксель». Именно в «Эксель» она записывала все свои приходы, расходы, встречи, все до последнего цента, чем вызывала у меня иногда непритворный смех. Элли-эксель называл я ее. У меня ушло довольно много времени на то, чтобы объяснить ей, что такое русская баня и почему люди в голом виде бьют там друг друга вениками, но в итоге она согласилась. Мы проехали с ней через аристократичную осеннее-разноцветную рощу, прошли через аристократично изогнутую калитку, повстречали лающих черных аристократичных давыдовских собак и, наконец, вошли в его аристократичный трехэтажный дом. Через десять минут мы уже оказались в предбаннике пушкинского сооружения, где стены были увешаны старыми картинами с изображением голых или моющихся женщин и охотничьими ружьями. — Эх, Серега, ты старый грибник и пердун! Он сидел уже там, в киргизской шапке, пьяный и в белой простыне, как римский патриций. Смехов. Чертов Куильти. Подле него, также в простыне, в широкой улыбке сидела еще одна русская профессорша Татьяна Эдуардовна, а рядом, подбрасывая свежие дрова в искрящийся огонь, натапливал баню и также пьяно улыбался Сергей Сергеевич. Дьявол поднял руку с рюмкой перцовки, видимо, собираясь произнести тост в честь Эдуардовны, но тут же отвел свой захмелевший взгляд в нашу недобрую сторону. Дряблый его торс вызвал у меня отвращение, но в то же самое время я заметил, что Элли посмотрела на него как-то по-другому. И этот, блин, актер херов, тоже как-то нехорошо на нее посмотрел. В кино это называется «химия». Как бы я ни пытался найти в нем изъяны, их не было. Он все говорил, рассказывал какие-то залихватские истории из жизни и о том, как сильно он любит свою жену. Лицо его от алкоголя налилось кровью и стало багровым. Сидящие вокруг хихикали. Совсем не Атос. «Ну и хуй с тобой! — подумал я после четвертой рюмки. — Пусть ты всем нравишься. Большое дело! Пусть вещает, ебена мать». Я пил и меня понесло на просторы моей собственной души. А вот Элли, похоже, все это было совсем не безразлично. Она нервно смеялась практически над каждым сказанным им словом, а затем вдруг томно пялилась на его отвратительно-обнаженное тело. Все вы, дамы и господа, знаете, как происходит сближение. Но этот момент всегда неуловим. Пейзажи Вермонта, пейзажи земли. Когда стемнело, где-то посередине второй бутылки перцовки мы все отправились в парилку. Засидевшись там, и даже немного заснув, я не заметил, как исчезла Элли. Вместе с ней исчез и Смехов. И тут, наверное, по законам жанра, я должен написать что-то о том, как я вскипел и разъяренно побежал сквозь осенний лес искать молоденькую изменницу, преступно отдающую свою темную щель краснолицему графу Де ля Фер. Но этого не произошло. Немного шатаясь от выпитого, я лишь вышел наружу и нырнул в черный холодный пруд. Вода как-то хорошо на меня подействовала. Думаю, я сразу же все понял в тот момент, когда мы сюда пришли. Как сказал бы Достоевский, в начале романа я увидел нож. Предчувствовал, так сказать, дурное. «Кой хуй меня понес в это общество поношенных аристократов? Да они хуже работников казахского акимата, старые жопы… Не хочу я играть в ваши игры», — так думал я и никак не иначе. Маялся в мыслях усатый дракон. Через час она мне позвонила. — Забери меня. Я у него. Вот и все, что девочка-Эксель тихо, как бы стесняясь, произнесла. Бедолага моя, святая блядища Элли. Одевшись, я вдруг осознал, что очень сильно хочу ее увидеть — растоптанную, в помаде. Но когда, через некоторое время я стоял в ожидании возле дома Гриффит, где остановился Куильти, она вышла ко мне совсем не потрепанной, а какой-то жалкой, вся в слезах. — Что случилось? — тревожно спросил я. — Поехали. Поехали, — захлебываясь слезами, говорила она. Рыдала она то ли от злости, то ли от обиды. Я обнимал ее и принюхивался. Тревожное оживление. Что-то там произошло странное, но мне, наверное, уже никогда не будет суждено это узнать. Со мной не произошла самая великая драка моей жизни. Через две недели семестр закончился и Куильти уехал вновь покорять Москву, а вместо него приехал старенький и совсем какой-то интеллигентный Александр Митта. Шлейф Смехова еще какое-то время витал в воздухе нашего маленького университетского городка. Девушки вспоминали его с обожанием. А я много думал над тем, что же произошло между ним и Элли, я придумывал для себя всякие сценарии, возможные и фантастические, изнуряя себя бессмысленными догадками, пока не наступила зима. Ветер кончился. Я подхожу к зеркалу и смотрю на свой шрам. Нет, ну нужно ли было объезжать полсвета и попадать там в разные передряги, чтобы в конце концов приехать домой и заработать себе тут шрам? Дело было пьяной февральской ночью в Алматы, кто-то затащил меня в один из этих мерзких «Стаутов». (Дети мои, не ходите гулять в «Стаут», место это полно обостренных дьявольских слуг.) И снова из-за какой-то девахи я оказался у входа в кабак напротив двух агрессивно настроенных джентльменов. «Джентльмены, прекрасная ночь!» — хотел сказать я, но речь моя была прервана оглушающим пином и последующей темнотой в глазах. Очнулся я уже в челюстно-лицевом отделении, где молодой, кажется, только выпустившийся, и немного подвыпивший врач зашивал мою бровь толстыми черными нитками. «Брат, жить буду?». «Заживет!». Искрометный диалог. Теперь над правой бровью моего лица красуется длинный косой шрам как вечное напоминание о той безумной ночи. И о человеческой глупости, как непременной составляющей этой глупой вселенной. Я люблю безумие. Иногда я ненавижу себя за этот шрам, иногда люблю его и красуюсь им, а иногда, очень изредка, он будит во мне воспоминания о том, как больно получать свой первый в жизни удар.13
Вчера, уже ближе к вечеру, случайно наткнулся на улице Калинина на своего однокурсника, турка по имени Салим, с которым учился в Вермонте. Уроженец Стамбула Салим довольно успешно работает в международной макроэкономической стат-компании и приехал в Казахстан на полгода изучать наш инвестиционный климат. Столь неожиданная встреча напомнила мне о моей прошлой жизни и всколыхнула мириады отчетливых воспоминаний, о которых я напишу как-нибудь в другой раз. Сегодня я хотел бы вновь поведать вам о таинствах женского очарования и об устройстве современного общества. В компании с Салимом по улице шла его коллега, симпатичная итальянская девушка, назовем ее Джулиана. Высокая, загорелая, с темными карими глазами и волнистыми волосами она была одета в некое подобие длинной узорчатой юбки и легкий коричневый женский пиджак. Поговорив немного с Салимом, я пригласил их обоих добить теплый воскресный вечер в ближайшей кофейне, на что те охотно согласились. Усевшись за небольшой столик в уютной летке, мы разговорились о прошлом, настоящем и будущем. — Удивительная страна Казахстан! Не ожидал, честно говоря, увидеть здесь такого быстрого экономического развития, — восторженно говорил Салим. — Многие ведь думали, что лидерами в регионе станут узбеки! — А что ты ожидал здесь увидеть, друг? Кучку волосатых обезьян на велосипедах? Это в тебе ваш турецкий империализм сейчас говорит. Живем нормально, но могли бы жить гораздо лучше. В стране все решает один человек и процветает коррупция. — Ну, коррупция есть и в Италии! — заулыбалась Джулиана. — Зато у вас очень красивые девушки и одеваются они замечательно. Многие мужчины теряют голову из-за ваших женщин, — продолжала она с акцентом. — В чем секрет? Они так хороши в постели? — Я думаю, скорее, иностранцы теряют голову от повышенного восточного внимания к себе! — смеясь, ответил я. Что-то есть в этих итальянках. И вроде не особенные красавицы, однако ж, веет от них неким теплом, жизнью, нежностью и игривостью. Не произнося ни слова, они способны полностью расположить человека к себе, заставить его поверить в собственную исключительность и улыбчиво хлопать глазами. Я уверен, что если на свете и существует некий Создатель, то он весьма несправедливо распределил среди племен людей различные климатические зоны. Климат и пейзаж, безусловно, определяют характер целых наций. Итальянцам досталась благодатная почва, солнечная, не горячая и не морозная погода, теплое море — отсюда и физическое здоровье, и вкусная пища, и жизнерадостный характер, и общительность, и производимые столетиями шедевры культуры человечества. — Джулиана, а откуда вы в Италии? — О, Сицилия. Ваши таксисты почему-то всегда вспоминают фильм «Крестный отец», когда я говорю им, откуда я родом. Но это так нелепо! На Сицилии есть не только мафия, знаете ли! В казахском психологическом портрете присутствуют такие черты, как закрытость, угрюмость, хмурость, леность, насупленность и недовольство. Все это также напрямую связано с нашим географическим ландшафтом и ветреным климатом: видение, настроение, мироощущение нашего народа всегда зависело от суровых степных условий и кочевого выживания. В Казахстане холодные зимы. Они отвратительны, эти зимы. Не такие, конечно же, ужасные, как морозные русские зимы — этим чувакам приходится обитать в минусовой температуре по девять месяцев в году, но все же. Иностранцы из более теплых регионов часто удивляются нечеловеческой способности казахов противостоять леденящему до костей холоду и ветру (особенно в Астане). Один хрен, 3-4 месяца холодной зимы и недостаток солнечного света — это terrible. Наша кровь циркулирует медленнее из-за этого. От недостатка солнца наши дети выглядят печальными. Когда я был моложе, практически каждый день я задавался вопросом: почему мы, казахи, живем в таких нечеловеческих, неудобных климатических условиях? Почему мы не перекочевали на более благоприятные территории? Надо было двинуть куда-нибудь поближе к Босфору и Дарданеллам. Как бы то ни было, выказывать свои эмоции для кочевника было сродни потере лица, и потому его темперамент всегда прячется в глубине раскосых глаз. Тем не менее, несмотря на нашу молчаливую натуру, нам присуще понятие так называемого «духа» — то есть, небывалой храбрости в определенных ситуациях и моментах. Однако и этот элемент был подавлен в нас советским периодом, голодом и проживанием в клеточных квартирах-норах в обшарпанных и облупленных серых пятиэтажках. Эмоциональность, и опять-таки плаксивость, наших людей зарыта в них настолько глубоко, что проявляется лишь в пьяном состоянии, либо когда они остаются наедине с самими собой. Холодны мы и сухи, как степь в феврале, несмотря на красоту и природную силу характера. Это весьма легко заметить в любом общественном месте, в любой кофейне и ночном клубе, например, таком, как «Гоголь» — мы приходим туда не для того, чтобы повеселиться или получить удовольствие от общения. Я не знаю, зачем мы туда приходим. Повыебываться? «Быть любовницей нежной и слабой»? Как говорится, проснулись утром — и давай выебываться! Почему в наши заведения люди приходят лишь для того, чтобы разбрестись в своих компаниях по углам и презрительно друг на друга смотреть? Где единство духа, веселье, знакомства и открытость? Не было их и не будет, ибо нет таких черт в казахском психо. Не предусматривает их темперамент нации. Такие невеселые мысли посетили меня во время моего разговора с Джулианой. Она сидела там вся солнечная, развязная и огненная, солнце было растворено у нее в крови навсегда. С такой хочется, открыв рот, часто дышать, как радостная собака, и рисовать сицилийские пейзажи в полуденном Палермо. — А где в Алматы можно хорошо провести время? — спросила итальянка. — Я была только в «Ганз энд Роузес». Но там столько проституток, ужас. Я пообещал Салиму и Джулиане пригласить их на нашу следующую тусу на «Джаззистан». Попрощавшись и уходя домой, я думал: наверное, пройдет еще немало времени, прежде чем в нашей стране что-то сдвинется в социальном смысле. В свое время мы так и не сумели отвоевать у враждебных народов более благодатные земли. Настанет ли день, когда мы сможем изменить генетическую память наших потомков, избавиться от дряхлости и устаревших характерных черт, и чтобы были они открытыми и жизнерадостными? Наверное, лишь тогда, когда на планете катастрофическим образом сдвинутся тектонические плиты и кардинально изменятся климатические условия. Какая страшная наука — география!14
Частое употребление алкоголя превращает нашу жизнь в некое подобие галлюцинаторного кошмара и делает нас слабее. Вдруг вспомнил: именно из-за алкоголя я разорвал в своей жизни несколько по-настоящему важных любовных отношений, потерял многих друзей и отвернулся от своих близких. В связи с этим я решил бросить пить. И вчера же выпил. Мне жутко стыдно по этому поводу, и я ощущаю себя вонючей половой тряпкой, несмотря на стоящий за окном потрясающий запах сладкой фруктовой весны. Однако, попытаюсь объяснить себе и вам, почему именно это произошло. Дело в том, что вчера я познакомился со своей соседкой. Весь день я настраивался на трезвый вечер, который планировал провести на вечеринке у Арсена в «Метро». Приняв душ и выйдя покурить на балкон своей квартиры в одном лишь халате, я увидел на соседнем балконе трех весьма миловидных дам в возрасте от 20 до 22 лет. Они весело и гулко переговаривались между собой по-русски и курили, держа в руках бокалы со смешанными виски и кока-колой. Одеты они были в черные вечерние платья, что выглядело смело и романтично в густом и сумеречном весеннем воздухе, к тому же на небольшом импровизированном столике у них горела желтым пламенем высокая и благородная свеча. Нужно ли говорить, что я был озадачен и очарован. — Здравствуйте, — говорю я, в халате, не отрывая взгляд от их решительных стройных фигур. — Ой, здрасьте! А вы мой сосед? Я Анна! Это Гюзаль и Вера! — от одной из них в мою сторону шла экстраординарная женская энергия, и именно она впоследствии оказалась моей соседкой. Еще у нее были черные глаза и очень глубокий вырез декольте, откуда буйным образом пытались вывалиться две гигантские сиськи. — А я вот совсем недавно заехала. Ой, как хорошо, когда твои соседи молоды! А то ведь моя прошлая соседка-карга совсем меня извела! Я ведь даже и не создаю особого шума, и только до одиннадцати! — Ержан, очень приятно. А у вас какой-то праздник? — Да! Мы закончили сегодня студенческую практику! Пьем с 4 часов дня! Ой, а вы симпатичный, не хотите к нам присоединиться? Перепрыгивайте к нам! Давайте, вперед! Тут я хотел бы сделать небольшое отступление и немного подчеркнуть всю фантастичность этой ситуации. Я имею в виду, ТАКОГО ВЕДЬ НЕ БЫВАЕТ! Каждый мужчина втайне фантазирует о таких случаях, но в большинстве своем они происходят лишь в каких-нибудь пошлых фильмах и потных эротических снах. Где-то там умирали города, республики и государства, а я стоял на балконе, в одном халате, по соседству с тремя сексуальными и уже довольно пьяными женщинами, которые звали меня с ними побухать. Лучше ведь не бывает, не так ли? Или бывает? Короче говоря, я пребывал в совершенном ахуе и некотором неверии. — Нет уж, только не в таком виде. — скромно и улыбчиво ответил я, закуривая вторую сигарету. — А-а-а, у нас кончился виски! — грустно замычала Гюзаль. У этой сиськи были пологие. Друзья мои, вот вам примерная схема мыслей алкоголика в подобных ситуациях: «Держись, Ержик, держись. Да, ты смотришь на этих красивых баб в откровенных блядских платьях, и ты видишь, как эти шлюшки пьют и веселятся, тебе также безумно хочется с ними выпить. Но ты ведь обещал себе, что не будешь. Ну, что ты за слабохарактерный кусок дерьма, если не способен сдерживать обещаний перед самим собой?! Да, та, что в прозрачных чулках и с упругой попкой, уже готова раздвинуть перед тобой свои длинные ноги, достаточно лишь чем-нибудь ее угостить. Но тебе нельзя! Нельзя, блядь!!! Держись. Алкоголь делает тебя ущербным. Держись. Хотя кто ты без своей ущербности? Еще один из них? Еще один благополучный овощ? Еще один обыватель, смотрящий на все из мещанского комплекта вещей? Пойду, куплю чего-нибудь. К тому же у них закончился виски, надо ведь помогать своим соседям, не по-людски ведь как-то…» Думая все это, я неожиданно обнаружил, что уже шагаю по усаженной аккуратными деревьями улице Аблай хана в сторону «Столичного». Купив бутылку «Джека Дэниелса», я отправился обратно, поеживаясь от вечернего холода и удирая от собственных печальных половых мыслей. Я вспоминал, что за границей, в Лондоне, например, я очень любил напиваться до свинского состояния. Я пил там «черный вельвет» — смесь дешевого шампанского и пива «Гиннесс». Вот так, друзья мои, вот так. Это моральный слом. Спустилась темнота, и вершины Кок-Тобе на горизонте вдруг запахли гораздо сильнее. Вернувшись на свой балкон с бутылкой теннессийского бурбона в руке, я обнаружил, что на соседнем балконе стояла одна только Вера. Дверь в квартиру у них была захлопнута и оттуда доносились какие-то дикие вопли и крики. Я налил себе стаканчик огненной воды и залпом выпил свою первую порцию. Вера одиноко курила ментоловые сигареты и всем своим видом показывала некую томительность настроения, нагло задрав ногу на близстоящую табуретку. Ногу покрывали изящные черные колготки и при большом желании под колготками можно было разглядеть тоненькие трусы. Я подлил бурбона ей в стакан, и мы нежно разговорились. Несмотря на свой молодой возраст, Вера уже, оказывается, успела залететь и имела годовалого ребенка. — А где Анна? — уже немного накачавшись, поинтересовался я. — О, к ней пришел ее низкорослый хахаль и они там, похоже, вовсю выясняют свои отношения. Дурак он, что и говорить. Но ты общайся с ней! Она очень хорошая, и живая, и английский знает! Соседи все-таки… — А-а-а. Зачем я выпил? Я не знаю. Мимолетная похоть ли, желание, наши мелкие, грешные, обычные потребности. Кричали птицы, из соседней квартиры доносился гомон жизни, и я уехал к Арсену. Кому на хуй понадобились эти бабы? Зачем я о них пишу? Ляжки, груди и письки, и ничего больше. Из всей этой истории снова выплываю лишь один я. Значителен только этот странный человек, стоящий на балконе в халате и смотрящий на вас, потому что если он вас не увидит, то и нет вас вовсе.15
Было восемь тридцать утра. На улице Фурманова нещадно палило гипертрофированное первомайское солнце, повисшее в преувеличенно ярком, безоблачном, синем казахском небе. Два предыдущих дня подряд я пил в ДК и играл в футбол, позвоночник и голова болели немилосердно, очень сильно хотелось спать. Однако сон мой был нарушен неожиданным гулом, а через несколько секунд началась судорожная и хаотичная тряска. Открыв глаза, я обнаружил, что стены моей спальни качались в сильных, пьяных конвульсиях. Миниатюрная стеклянная Эйфелева башня, сувенир, который я привез из Франции в прошлом году, с грохотом упала с полки на пол, но к удивлению, не разбилась. «Значит под нами движутся тектонические плиты», — лениво подумалось мне. Тряска продолжалась с полминуты. Вместо того чтобы вскочить и запрыгнуть на сруб дерева, произрастающего напротив моего балкона (как планировалось мною на случай землетрясения), я продолжил валяться голым в кровати. Я четко представил себя в свой последний час, умирающим и хрипящим кровью. В этот момент я не вспоминал лицо матери, и совершенно не думал о собственном спасении, скорее, в голове моей кружились вихрем следующие образы: 1) Я, одиноко шагающий по улочке в Нью-Йорке; 2) Глаза Лидии. Лидия, необходимо отметить, была из породы кобылистых женщин с длинными мясистыми ногами, большими сиськами и гривой блондинисто-рыжеватых волос. Кажется, у нее был шиньон, хотя я уже не помню. Мы познакомились с ней летом в Вермонте — я работал в книжном магазине, она изучала русский язык. Особенно хороши в ней были упомянутые мною глаза, Лидия являлась одной из редких обладательниц тех глаз, что меняют цвет при различном освещении. Ах, что это были за глаза! Оттенки зеленого играли в перламутре, желтые блики исчезали в голубом, холодные и теплые тона догоняли друг друга под покровом темных ресниц. Я уехал от нее через месяц и больше никогда уже не видел этих глаз. Не видел больше ни у кого, редкий такой случай, кстати говоря. Неожиданно ко мне пришло совершенно четкое осознание того, что я не умру. Я буду жить и писать книги, и даже не запью. Страх мне знаком, как и всем, однако вот я лежал в нездоровом спокойствии, в то время как мир вокруг с шумом рушился. Было, конечно же, немного страшно, но никакого ужаса. Все равно ведь всегда желал спиться и сдохнуть к 27 годам, так чего теперь дрожать и бояться? Если жил безрассудно, помирай тоже безрассудно. И тут, как в плохих фильмах класса Б, тряска прекратилась. Я заулыбался собственным безумным мыслям и на душе стало совершенно хорошо. Сон исчез напрочь. Встав в не привычную для меня в праздничный день рань, я оделся и спустился в магазин, где приобрел несколько банок пива и польскую колбасу. Вернувшись в квартиру, я включил телевизор и устроился на диване. Я пил пиво, съедал колбасу и наблюдал за тем, как в Риме готовились к причислению римского папы Иоанна Павла II к лику блаженных. Кажется, я был абсолютно счастлив. В одиннадцать тридцать пять мне позвонила Джулиана, нарушив череду серьезных и глубоких мыслей. — Hello my dear cheesy boy, do you want to get lunch? — Ok, I just need to take a shower. — Enjoy your shower! Человек я, как вы, наверное, успели заметить, по складу своему одинокий. Выбор ли это мой собственный или выбор невидимой мне судьбы, но даже в самых больших компаниях друзей я постоянно чувствую некое отчуждение. Старым приятелям я не звоню, в «Фейсбуке» ни с кем не переписываюсь, на встречи хожу неохотно. Однако, звонку заезжей итальянской женщины я был рад. Нравится она мне и все тут. Приняв быстрый холодный душ, я вновь вышел в испепеляющий, жаркий день Первомая. Волосы мои были аккуратно острижены, пиджак сидел ловко, туфли начищены до блеска. А снаружи творилось очередное безумие. По перекрытым для автомобилей улицам живо бегали и распевали патриотические песни круглолицые и гладковыбритые, в белых маечках и нелепых кепках, юные представители главной партии страны. «Алга, Казахстан! Алга, Казахстан!» — громко скандировали откормленные и здоровые молодые люди. Я еще подумал, что они немного смахивают на пришельцев из космоса. По крайней мере, на городских жителей они не были похожи точно. Лицо городского жителя — это жилистый кусок мяса с мешками под глазами, впалыми щеками и морщинами у рта и ушей. У этих физиономии были нечеловечески здоровыми. — Алга, Казахстан!!! Алга, Казахстан!!! Я встретил Джулиану в районе Старой площади. Она была разбухше-красивая, небрежно одетая, ростом с меня, не очень стройная, но и не толстая, эдакая Брунгильда. Было жарко, и звучала музыка. Джулиана рассказала мне о том, как очнулась утром от вибраций и загорелое южное тело ее вздрагивало от непонятного происхождения тупых толчков. Ваш покорный слуга, понятное дело, от таких слов предсказуемо возбудился. Даже немного испуганное лицо ее, переполненное волнением и страхом за собственную жизнь, не омрачало веселое настроение автора этих строк. Я любил ее, и любил всех, я думал о вечности, смерти и других нехороших вещах, в то время как на площади прогуливался простой, разумный и серьезный люд. Страна праздновала День единства народов, и мимо нас проплывали красивые, в национальных одеяниях, разнообразные турки, черкесы и прочие молдаване. Мы поедали их народные блюда в специально поставленных на площади палатках, оказавшиеся, между прочим, не такими уж плохими, запивали все лимонадом и продолжали злословить по поводу американской внешней политики, казахского менталитета и злополучного землетрясения. — Успокойся, — говорил я ей. — Этот город трясет постоянно. Не поддавайся общей панике. — Ok. I will try. Так мы прогуляли весь день. Останавливаясь на различных летках, мы медленно накачивались пивом, пока, наконец, не набрели на пьяную компанию знакомых в «Сохо». Розово-желтый мир вокруг становился все темнее и наконец в городе наступила долгожданная вечерняя прохлада. Запахи расцветших растений перебивали запахи городской пыли и бензина, и происходивший вокруг зеленый бал-маскарад начинал напоминать подобие осени. Джулиана сняла солнечные очки и положила их в сумочку. С первым глотком виски мне стало еще лучше. На сцене выступала знакомая мне джазовая певица — казахская девушка с черным голосом, блистательно исполняющая репертуар Нины Симон и Билли Холидэй. Но даже здесь, в этой прекрасной обстановке, нам так и не удалось убежать от всеобщего безумия. На мой телефон и на телефоны моих знакомых начали поступать сообщения и звонки, предупреждающие об ожидаемом скоро разрушительном 9-балльном землетрясении. Панические разговоры усугублялись то ли выдуманными, то ли реальными фактами эвакуации населения из города в более безопасные места. «Люди повыходили из своих домов с сумками!» — ропотно говорили одни, «Мой дядя в администрации президента подтвердил опасность!» — вещали другие. Некоторые даже называли точное время ожидаемого деструктивного толчка — 23:00. Я? Мне было похуй. Все свои переживания и чувства я оставил утром в собственной постели. Я наслаждался выпивкой, музыкой и женским очарованием. У большинства человечества инстинкт принадлежности толпе превышает инстинкт одиночества и отталкивания. Первенство моей силы воли над чужой паникой в очередной раз подтверждалось. Я злобно хохотал над ничтожностью и трусостью окружающих меня людей. На Джулиане не было лица. — Хей, сейчас, говорят, опасно идти домой, — шутливо сказал ей я. — Будем гулять всю ночь. Я плохо помню дальнейшее развитие событий. Я снова много выпил и очнулся уже на следующий день в живописном Алма-Арасанском ущелье, в 26 километрах от города, в горах. Джулианы рядом не было, вместо нее над мангалом возвышался ЧЗМИ и готовил шашлык. Протерев глаза, я обнаружил еще нескольких своих друзей — кто-то возился с саксаулом, кто-то пытался разогреть на огне чайник. По всей видимости, землетрясения так и не произошло, а меня вывезли в беспамятном состоянии за город. Ну, что ж, совсем неплохое начало дня. Пикник. К тому же, в горах стояло красивое солнечное полулето. Хвойные и лиственные леса на холмах, словно детские стулья в фаст-фуде, были яркие и красочные, без полутонов. Пахло прелыми травами. Сложно было представить, что такая красота возможна всего лишь в сорока минутах езды от Алматы. Крайнюю усталость мою словно рукой сняло. Шашлык оказался сладким и, съев его с небывалым аппетитом, я закурил первую за день, мягкую, ароматную сигарету. Я люблю жизнь. И уверен, что не стоит проживать ее в постоянной боязни. Земля фиксирует наши страхи по спинам и реакции ее настроены на эти страхи. Идея человека, на мой взгляд, гораздо выше этого, страх преступен и необходимо совершенно спокойно воспринимать свою, возможно, очень быстро приближающуюся смерть. Я долго думал об этом, придя впоследствии уже поздно ночью домой и, обнаружив, что американцы, наконец, уничтожили Усаму Бен Ладена. По телевизору показывали, как тысячи отсталых америкотов дико праздновали убийство врага в Вашингтоне у Белого дома. Не знаю, не нравится мне это. Смерть врага, как и смерть собственную, на мой субъективный взгляд, лучше принять со спокойным достоинством.16
Известный алматинский диджей Рустам Оспанов позвонил мне в половине пятого. Днем ранее у меня состоялся тяжелейший футбольный матч с коллегами по работе, а ночью я выебал свою грудастую соседку Анну, поэтому все тело мое ныло и ноги страдали от невыносимой мышечной боли. Лучи яркого оседавшего городского солнца пробивались сквозь шторы в спальню, когда я наконец-то поднял трубку. — Ерж, привет, слушай, я заканчиваю свою радиопередачу через полчаса, а на улице такая хорошая погода! Хочу прогуляться и выпить вина где-нибудь на летке. Ты со мной? — Угу, давай. Мы договорились встретиться на Фурманова-Калинина и через сорок пять минут я уже стоял там, в солнцезащитных очках и белой рубашке. Рустам появился в коричневатом обтягивающем костюме, одетом на цветастую тишотку, с небольшой диджейской сумкой наперевес и в своих фирменных модных стеклах с толстой черной оправой. Легкий походняк его и монгольские тонкие усики выдавали человека серьезного и вдумчивого, мир которого был оккупирован не только сиськами и письками. Поздоровавшись, мы отправились в находящийся неподалеку магазин «Интерфуд» за вином. Рустам хорошо разбирается в вине, поэтому он довольно быстро остановил свой выбор на испанской «Сумарроке». Выйдя из магазина, мы вдруг обнаружили, что у нас нет штопора, и решили приземлиться в уютной «Кофеделии» через дорогу. Обычно невыразительный в зимнее время Алматы сейчас выглядел тепло и респектабельно. И ветхие советские здания вокруг смотрелись как разнообразные римские камни. Мы расселись. Иногда Оспанов пугает меня. Он любит порассуждать об энергетике. Всем своим видом он напоминает эстет-маньеристского духовного наставника. Разговор наш периодически прерывался различными людьми в развязных джинсах и футболках, которые подходили поздороваться с ним и высказать свое почтение. Одной из этих людей оказалась Эля. Она была модная вертлявая девушка, которая говорила смешные и похабные вещи. У нее был вид иностранки — светло-голубые глаза и ровный загар выдавали калифорнийский тип девчонок. Эля относится к тому типуженщин, что в будние дни работают в крупных индустриальных компаниях с названием типа «АлматыНурАстанаГорСтройСервис», а по выходным шляются по кофейням с томиком Ницше и небольшим кусочком анаши в сумочке. Вот и сейчас, она одиноко сидела за соседним столиком, перелистывая страницы «Так говорил Заратустра». Рустам предложил ей присоединиться к нам, что она с радостью и сделала. А через час к нам подъехал Альнур. Стоял зыбкий, похожий на мираж счастливый день, и мы решили прогуляться за угол, по Тулебайке, в сторону фонтана, дабы распить злосчастное вино. Штопор нам так и не понадобился, потому что «Сумаррока» обладала банальной раскручивающейся крышечкой. Глоток за глотком — вино помогало нам сохранять себя в состоянии легкого отупения, а раздраженная солнцем кожа отдыхала в тени густых рассаженных вокруг хвойных деревьев. Мы стояли там, как Black Eyed Peas. — Как ты мог заметить, мир не стоит на месте, он изменяется, — говорил Рустам. — Происходящие в данный момент катаклизмы в планетарном масштабе являются лишь еще одним подтверждением этого. Смещаются тектонические плиты, на солнце уже произошло несколько абнормальных вспышек, изменяются полюса и мировой ландшафт, и в скором времени природа нанесет человечеству страшные удары именно там, где оно их совсем не ожидает. Наступит новый период, и именно в нем, перед лицом глобальных угроз, люди забудут о войнах и своих междоусобицах, нужно лишь быть готовым к этому. — Но подобные изменения цикличны! Они ведь вечно повторяются, с определенной периодичностью, — возразил я. В отличие от моих тупых современников, с Оспановым всегда было приятно поговорить и поспорить. — Природа порой вынуждена сметать с лица земли определенные органические виды, в целях самосохранения. Исчезли динозавры, исчезали древние цивилизации, исчезнем и мы. Просто пришел наш черед. Все это старо, Рус, и скучно. — Ну, мы не динозавры. У динозавров мозгов не было. А мы — лишь пришельцы в этом мире, я ведь уверен в том, что нас сюда, имеется в виду на Землю, кто-то заселил. Разочарование, опустошение и злость современных людей являются только плодом этой страшной географической адаптации. — Ха-ха-ха, Рус, да ты, небось, сайентологом заделался! Ведь только они беспрекословно верят в то, что Земля была использована сверхсуществами для создания биороботов человека. А тебе не приходило в голову, что все мы — лишь дикая случайность, продукт ненамеренной генетической мутации, без цели и смысла, никем не задуманные и никем не воплощенные, сродни полипам там, или перекати-полю, пришедшие в этот пустой холодный мир без потайных символов и знаков? — Друг мой, и в твоих словах есть правда! — заулыбался Оспанов. — Тебе необходимо понять, что и твое видение мира, и мое могут совершенно легко существовать параллельно друг с другом. Это подобно одновременно деятельным измерениям, мир каждого человека в отдельности имеет место быть. Твоя точка зрения правдива, но и моя тоже — они никак не взаимоисключают друг друга, и в этом заключается вся их священная суть. «Нихуя себе!» — хотел было крикнуть я, но быстро передумал. — В этом городе так мало людей, с кем можно интересно пообщаться, — вдруг заявила красивая Эля, делая очередной глоток. — И даже в такой прекрасный весенний день на улицах не встретить приветливых, хорошо одетых индивидов. Почему их так мало?! И все становится только хуже, с каждым годом, здесь столько приезжих, столько неухоженных, неспортивных людей! Всяческий сброд. И я не вижу никакого улучшения. Почему? Вот в Германии… — Ох, только не начинай со своими Германиями, — прервал ее я, забирая бутылку. — Да, нам представилась чудесная возможность побывать в других странах и нам есть с чем сравнивать, но это не привилегия. Одумайся! Ты стоишь и пьешь вино на Тулебайке, с косяком в сумке, рядом с ментами… — Неправильно вы подходите к делу, — мудро сказал Оспанов. — Негативный настрой всегда приводит к соответствующим результатам. В этом случае, нельзя концентрировать свое внимание на отрицательных вещах. Если будете постоянно думать, что в этом городе все катится к чертям собачьим, так оно и будет. Несколько лет назад я размышлял обо всем этом точно так же, как и вы, однако я сумел перестроиться на позитивный лад и фокусироваться лишь на положительных моментах, и окружать меня стали люди совсем другого склада и покроя. — Ну, нельзя ведь полностью закрывать на все глаза. Страна-то еще более погружается в пучину, а народ еще более мрачнеет. — А что ты сделал для страны, чтобы так рассуждать? — спросил Альнур. Вот этот вопрос меня всегда раздражал. Да, я не спасал жизней на пожарах, не построил ни одной школы, не отправил ни одного больного ребенка в Германию, не возглавлял министерств, не кормил грудью сайгаков, не выходил на площадь с транспарантами и не написал ни одной книги. Я — ничтожество. Но, с другой стороны, я никогда не пилил миллиарды тенге из государственного бюджета, не воровал нефть, не писал доносов, не отправлял людей на нары, не затыкал рот ни одной газете или сайту, не садился пьяным за руль, не убивал людей на дорогах, не брал кредитов на свадьбу и не кидал окурков мимо урны. — Я ничего не делаю для страны. Просто работаю с утра до вечера, исправно плачу налоги в государственную казну, не граблю, не насилую, не убиваю и пытаюсь жить в свободном обществе. — А как вам современные алматинки? — спросила Эля. — Хуйня полная, — мрачно ответил я. — Ну, алматинцы тоже не ахти. Люди ведь развиваются постепенно. Фу, и только не надо вот этот ваш французский, я этого не переношу. — Дело в том, что многие люди просто спят, — продолжал свою мысль Оспанов. — Необходимо лишь разбудить их. Легко стоять тут и рассуждать обо всей ущербности окружающего нас бытия, а вы попробуйте что-либо изменить своим примером или дать мощный толчок для того, чтобы они проснулись. Это ли не высшая цель? Посредством музыки, например. — Согласен, Казахстан пахнет глубоким сном и подсохшей слюной. Большинство из нас — унылые, погруженные в свои индивидуальные проблемы люди. Хорошо, что мы не робкого десятка и у нас есть какие-то интересы. Думается мне, что человек все-таки не был задуман как индивидуальная особь и поэтому не было ему дано личное бессмертие. Мы лишь передаем друг другу свои собственные озарения и открытия, которые складываются впоследствии в общий человеческий опыт, и в то же время между нами постоянно идет жесткая борьба. В чем наша загадка? И как случилось наше сотворение? Одно цунами опустошает побережье на востоке и, не успев отхлынуть, другие побережья накрываются другими цунами. И зачем японцы убивают китов? — А зачем мы убиваем лошадей? — вмешался Альнур. День заканчивался. Медленно и неохотно темнело. А мы все говорили и говорили. Винище ударяло в голову, и спрятавшись в одном из тихих ближних двориков, Эля и я наконец раскурили ее «Центр». Стояла такая умиротворенность и одухотворенность, что невозможно было и предположить, что каких-то десять лет назад весь район Тулебайки был заполнен отчаянными и опасными наркоманами. Дети из хороших интеллигентных семей массово сидели здесь на героине. Я живо представил себе эту нелицеприятную картину, и вино заиграло во мне как-то по-другому. И Эля, и Рустам, и Альнур вдруг показались мне самыми близкими людьми на свете. Я на мгновение почувствовал себя интеллектуалом, теоретиком, вдохновенным романтиком, пытающимся резюмировать то, что сам открыл и во что уверовал посредством других людей, и рассуждающим дальше. Пройдя мимо чем-то встревоженных стариков на скамейке, мы вышли из дворика в ночь.17
— Э. — Э. — Э, поехали покушаем. — Э, пойдем на баркемп. — Куда? — На баркемп. — Ты че ебанулся, что ли? Какой еще Октоберфест? Поехали в «Марроне», телок поснимаем. Я отлично понимал ЧЗМИ. Честно говоря, я и сам мало представлял, что такое баркемп. Сочетание двух английских слов «Bar» и «Camp» как-то совсем неловко, со скрежетом и лязгом, умещалось в моей грубой голове. Что означал этот загадочный выпердыш какого-нибудь либерального айтишнега из Южного Бронкса? Кабацкий лагерь? Стоечный курорт? Уходи, старушка? What the fuck? Заходим в «Википедию», находим следующее определение: международная сеть конференций, которая создается ее участниками. Конференции проходят в формате докладов, тренингов, презентаций, обсуждений. Часто главными темами таких мероприятий являются новые медиа, социальные сети, блоги, веб 2.0, стартапы, open-source и т. п. После слова «блоги» меня начало тошнить. «Но ничего, — думал я. — А вдруг там можно будет подцепить какую-нибудь молодую киску». Рашев и душистая молодуха рядом — разве это не героический символ его триумфа над Вселенной? Конференция проходила в КИМЭПе, и через сорок минут мы с ЧЗМИ уже припарковались у его величественных ворот на Абая ниже проспекта Достык. Так уж случилось, что один из якобы лучших вузов Казахстана когда-то являлся Высшей партийной школой ЦК КПСС КССР и порождал отъявленных и обезбашенных коммунистов. Мой дед Ахметбек, в отличие от второго деда — кокчетавского полковника милиции, заканчивал именно эту школу в 50-х. Покойный дедулька окончил вуз с красным дипломом, познакомился с бабулькой, которая училась в ЖенПИ, и отправился получать, как сейчас говорят, «мастерс» во Всесоюзную Высшую партийную школу в Москве. Окончив и там на «отлично», он вернулся в Казахстан и проработал всю свою жизнь на высших партийных должностях на целине, не украв при этом на протяжении продолжительной и скучной карьеры ни одного гребаного рубля у государства. Все, что он успел сделать — это получить в ускоренном порядке квартиру для моего отца. Идейным коммунистом был мой дед. Строил светлое будущее. И вот, у ворот дедовской альма-матер стоит в черной кожаной куртке и с сигаретой в зубах его блестящий внук — исколесивший полмира, разочаровавшийся в жизни, испорченный развратными девочками, проспиртованный, опустившийся и мучающийся страстями индивид. Не думаю, что дед гордился бы мной в этот момент. Да и хрен с ним, ненавижу коммуняг. Я уже готов был войти внутрь, когда меня вдруг остановил худой и немного умственно-отсталый не молодой уже человек в очках и униформе. — Зде…а… низзя… к-к-курить, — сказал он, как будто бы в замедленной съемке. Затушив сигарету, я и ЧЗМИ, наконец, ступили на благодатную почву КИМЭПа. На так называемом кампусе университета, покрытом ровными дорожками и аккуратно усаженной зеленой растительностью, стояла тишина, прохлада и спокойствие. Казахские студентики и студентки с рюкзачками через плечо мирно прогуливались по аллеям. Прямо как в Америке. Отсутствие психически больных, просто злых и бедных людей, которых можно было лицезреть на автобусной остановке через дорогу по Абая, бальзамом ложилось на душу. На минуту я представил, что на дворе стоят 50-е годы прошлого столетия, и себя в роли деда, шагающего в сторону старого потрескавшегося общежития с портфелем в руках. Сколько интересно секса было в стенах этих зданий? Сколько с тех времен влюбленных пар получали здесь свой оргазм? Небольшой ветерок задирал воротник моей куртки, а я уверенно пиздовал в сторону КИМЭПовской новостройки — корпуса New Building. Зайдя внутрь, мы с ЧЗМИ немного охуели. В холле здания толпились, сидели, валялись на диванах, копались в своих ноутбуках и всяческих других девайсах люди полумрака. Встречали ли вы на улицах нашего (да и не только нашего) города молодых девушек с бледным отсутствующим лицом, идущих в компании близоруких, прыщавых и кудрявых юнцов? Вот именно такие люди там тусили. Девушек этих наверняка зовут Мольдыр, а парней величают Анатолий. Айтишнеги, блогеры, интернет-журналисты. Некрасивые, толстые и худые, аморфные существа в желтеньких кедах и грязных клетчатых рубашках. Мы с ЧЗМИ, с нашими квадратными мордами 40-летних дядечек и ростом под два метра — он в спортивной куртке, я в кожаке — смотрелись здесь как привет из 90-х. Немного подумав, мы присели выпить кофе. — Какого хуя мы здесь делаем? — раздраженно спросил ЧЗМИ. — Разве ты не видишь, что тут обитают одни дети? Разве ты не заметил здесь полное отсутствие мужских хромосом? Впизду. Такие, наверное, до сих пор приглашают девушек погулять в парк. — А что плохого в том, чтобы пригласить девушку погулять в парк? — Чувак, когда я только приехал в Алматы на учебу, я по молодости и неопытности пригласил одну девушку погулять в парке. После того, как она сказала мне «А не пошел бы ты на хуй, мальчик мой», я перестал верить в романтику и начал зарабатывать бабло. Теперь любая женщина моя. Любая. — Вот из-за таких, как ты, наша страна до сих пор и пребывает в жопе! — смеясь, ответил я. Время висело жирным пластом в новом здании КИМЭПа, и я продолжил разглядывать сидящих вокруг людей. Блогеры все также продолжали бродить по неуместно просторному университетскому холлу, натыкаться друг на друга, и время от времени вступать друг с другом в беседы. Похоже было на то, что никто здесь никогда в жизни не занимался спортом. С личной гигиеной здесь так же, кажется, все обстояло довольно плачевно. Я понимаю, можно быть гиком и задротом — сам я зачастую замечаю за собой подобные черты — но, бля, сходите погоняйте мяч, люди, покачайте мышцы и примите гребаный душ! Среди бессмысленной деятельности и молекулярных движений аморфных рыб, обитавших вокруг, я разглядел Гулю Бажкенову. Поздоровавшись, я узнал, что Бажкенова проводила здесь Twitter-репортаж в прямом эфире. Достойное занятие, нечего сказать. — А ты пойдешь на лекцию про юзабилити интернет-сайтов? — спросила Бажкенова. — Ага. А про что это? — Про то, как сделать свой сайт удобным для посетителей. Лекция идет два часа. — Ага, только у моего сайта, наверное, пареная репа торчит из задницы — проще просто некуда. — Ну, как хочешь, взгляни на всякий случай на расписание… Послушав Гулин совет, я отправился рассматривать расписание докладов и презентаций. Очень сильно хотелось курить. Названия обсуждений и выступлений носили что-то похожее на «Самые позитивные блогеры», «Google и рок-н-ролл» и «Как сделать из себя мегазвезду Казнета». Без особых усилий можно было понять, что за всеми этими названиями стоят до неприличия хорошие люди. С ужасом дочитав расписание до конца, я развернулся и решил заглянуть в первую попавшуюся аудиторию. Кажется, я заглянул в комнату под номером 114, где обнаружил большое количество полностью подавленных и испуганных людей в очках, которые с пристальным вниманием слушали такого же подавленного и испуганного человека в стеклах, с признаками мелкого эгоизма, стоящего и объяснявшего что-то на «пауэрпоинте». Они оспаривали неинтересные взгляды выступавшего на проблемы современных компьютерных технологий, но делали это как-то совсем уж вяло и трусливо. Бля, я и сам не на шутку испугался! Мне срочно требовалось по меньшей мере несколько джойнтов для того, чтобы вернуть себя в обычное состояние. Где были высокие, сильные, энергичные молодые люди, твердо смотрящие вперед? Где супермены? На смену вдохновению и воле, казалось, теперь в казахских университетских стенах всем заправляли технократы со всякими гадостями вперемешку с гнусностями в голове. Где было красивое мясо женщин? Плачущее, стонущее, тревожно ждущее самых наглых посягательств. Обратно к столику Ержан Рашев шел и ругался, клятвенно обещая себе уехать в дикие туземные африканские страны, где люди живут по законам похожей на револьверную стрельбу жизни. — Двинули отсюда. Здесь нам точно не место, — сказал я засыпающему ЧЗМИ. — Ну, наконец-то, я жрать хочу. «Впизду!» — повторил про себя я глубокую мысль ЧЗМИ. Наверное, в глубине своей души мы с ним просто грубые пролетарии. У каждого в этом мире свой путь. Кому-то суждено дрочить на Стива Джобса и аккуратно складывать носки и свитера в шкафах своих прибранных квартирок, а кому-то суждено в говне и порванных штанах врываться в правительственные здания с гранатой в руке. Невинное решение круто изменить собственную жизнь, которое еще немного трепыхалось во мне воскресным утром, разбилось с треском о стенку страха и негодования. Со снисходительной улыбкой я покидал здание КИМЭПа и напоследок рассматривал современное центрально-азиатское блогерское существование. Я не осуждал их и не пытался повлиять на них и изменить их, оставаясь на протяжении всего моего короткого пребывания на баркемпе мудрым и вежливым. Очень сильно мне в тот момент захотелось увидеть высокое пустое алматинское небо.18
Писатель Эдуард Лимонов в своей «Книге воды» так описывает свой приезд в Алматы: «И вот мы в Алма-Ате. Авантюрный роман. Вечные снега Алатау над Советом министров. Из дверей телекомпании «Хабар» выходит в белом костюме молодой, лысый, с крепким черепом заместитель директора Владимир Рерих. Улыбается. Жмет мне руку. Рерих — правая рука Дариги. Рерих долго трясет мою руку, говорит, что он потрясен, польщен, какая честь, какая встреча, вот уж не мог бы предположить. Через пару дней Рерих пригласил меня в алма-атинские бани. Мне их заранее восхвалили: самые старинные, лучшие в Средней Азии. Действительно, снаружи они были как гжелевые бутылки, отделанные мозаикой. Мы разделись в довольно просторной раздевалке. Явились в сауну. Весь обычный курс наслаждений: потеешь, поливаешь камни, тебя секут вениками. Затем в бассейн. На некоторое время меня посещала мысль: а вдруг меня здесь утопят или удавят? Или уколят. Ядом, сковывающим сердечную мышцу, говорят, такие существуют. Банщики там были высокомерны. Рерих убедился, что имеет дело с отмороженным писателем. Алма-атинские бани были самые лучшие в Средней Азии. «Хабар» — самая современная телекомпания в Средней Азии. Нурсултан Назарбаев — самый современный монарх в Средней Азии, — так я говорил в ноги национал-большевикам, развалившимся на матрасах в квартире Беденко. Они смеялись. Рядом с банями в темноте был парк. Там цвели одуряющие цветы, такой запах висел над луной. Авантюрный роман продолжался». Уж сколько живу в Ламате, а ни разу не ходил я в эти алматинские бани. Интересно стало. Пойду, думаю, пройдусь, подняв воротник своей куртки, до «Арасана», загляну, думаю, огляжусь, посмотрю, есть ли там что невидимое взгляду. Пошел один — друзья-снобы предпочитают ходить в дорогие частные сауны, прихватив с собой парочку Камилл или Карин. На дворе уже начиналась чудесная алматинская осень и на улицах лежал мусор. По дороге внимательно всматривался в проходящие мимо лица: почти все несчастливы. Подходя к нужному углу, я увидел то самое здание, оказавшееся не пригодным для эксплуатации. «Самые старинные, лучшие бани в Средней Азии» представляли из себя унылый, пришедший в упадок советский комплекс розоватого цвета. Сооружение, когда-то стоившее стране 17 миллионов рублей, в современных условиях смотрелось как некий архитектурный атавизм. На минуту хотелось просто пройти мимо, забыв весь этот визуальный кошмар, и продолжить написание свежих дацзыбао о чем-нибудь другом, но неведомая сила затянула меня внутрь. Все же было интересно окунуться в мирское сознание, это банное сообщество, хлебнуть, так сказать, обывательской рутины, благо, народу туда заходила хуева туча. Именно по этой причине не пошел в ВИП — а в «Арасане» есть еще и ВИП, где за несколько большее количество сребреников вам единолично окажут полный набор услуг с заглотом. Внутри все обстояло так же уныло, как и снаружи. Купив билет и простыню, я направился внутрь, предвкушая старомодное очарование «одной из главных достопримечательностей города». Вдруг подумалось мне обо всех этих традициях походов в баню, и я надеялся встретить тут интеллигентов в седьмом поколении, поседевших, коренных, что словно Бахусы пропаривают и омывают свои телеса, громко читая свежие стихи и дебатируя по поводу загадок мироздания. Каково же было мое удивление, когда внутри я обнаружил помещение, которое явно вызвало бы несколько каверзных вопросов у санитарных врачей. Большинство поверхностей пола, стен и предметов, начиная от шкафов в раздевалке и заканчивая специальными душевыми, были облуплены и имели самый что ни на есть отвратительный вид. Дезинфекцией здесь и не пахло. Похоже, что капитальный ремонт не проводился в этой бане со времен ее построения. Неприглядная картина. Риск для здоровья. «Знаменитый комплекс “Арасан”». Тут и там обнаруживались свежие экскременты мышей. Черные южные тени в виде смешных коренастых людей в белых одеждах сновали туда и обратно, предлагая фантастический набор услуг — от простого массажа до промывки кишечника. Я разделся и прошел через многие залы в простыне мимо небольшого бассейна. Вокруг было много людей. Зашел в сауну. Весь обычный курс наслаждений был похож на кислотный трип. Из деревянных полок и лавочек торчали раскаленные гвозди. Вокруг толпилось, сидело, посапывая, било себя вениками монгольское иго. Огромное черное облако голых мужиков — все темны, все узкоглазы, у всех большое круглое пузо, приклеенное к животу. Агрессивные, сгорбленные, толстомордые — они были похожи на древних кыпчакских воинов, готовившихся к битве. «Вот она, силушка казахская!» — подумал про себя я, сидя в парилке, потея и изнывая от жары, и представляя яркие картины древних кочевых нашествий: …сожженная деревня, окровавленный муж валяется с перерезанным горлом в углу избы, а на деревянном столе посреди помещения толпа таких же сгорбленных кочевников ебет его жену, которая вся в слезах и сопротивлениях наконец отдается порыву наслаждения и с дрожью восклицает: «Да, скифы мои, ебите меня!». От фантазии моей и от невыносимой жары у меня закружилась голова. Это было похоже на подсознательный танец. В тот момент я почувствовал неистовое отвращение. И в то же время гордость. Ведь сам я так же, как и они, с наглым видом бродил по миру, побеждая врагов и разбрасывая свою сперму куда попало. Генетическая память — жуткая вещь. Открывши глаза, я обнаружил все ту же мрачную картину. Через страшные, облупленные коридоры стен я вышел-таки к бассейну и головой вперед нырнул в прохладную воду. И ступил ногой на потрескавшийся, плохо выложенный кафель. Кажется, в бассейне было недостаточно хлора. Отпустило. Как после наркоза. И все же есть, несмотря на кошмарные условия, в этой старой бане нечто магически странное. Есть что-то и в ее советской архитектуре от космического корабля, таинственное и нечеловеческое. По бокам он имеет форму правильно обтекаемых дисков, внутри и на входном массиве множество кругов, сверху над светло-розовыми плитами цилиндрические приземистые конусы. Если долго на него смотреть, то можно услышать жужжание навигационных систем и, кажется, что он вот-вот выхлопнет горячие газы, пристройка «тайского VIP-массажа» превратится в палубу, и вся конструкция взлетит над дымным городом и устремится со скоростью света в антимассы. Когда я увидел концентрический круглый витраж над входом в здание, очень похожий на «витраж Розы» того же Нотр-Дам де Пари, сомнений в происхождении «Арасана» не осталось. Может быть, какой-нибудь конклав высокоразвитых существ из внеземной цивилизации забыл его здесь по ошибке? Может быть, где-то здесь под фундаментом зарыт вечный камень? Не зря Лимонова в этом месте посещали мысли о случайном убийстве — воздух здесь немного пахнет смертью. Хорошо было бы сейчас вернуться в свою квартиру, кашляя, закурить и приступить к допросу двадцатидвухлетней княгини. Я принял душ, оделся и вышел в осень.19
Быть казахом — очень нервное и изматывающее занятие. На протяжении десяти лет моей жизни за границей, экспериментируя с алкоголем, сексом и легкими наркотиками, исследуя разные области и ниши западного общества, я всегда чувствовал себя спокойным за свою страну. «Может быть, — думал тогда я, — я и умру от своих вредных привычек где-нибудь на задворках Южного Бронкса, может быть, мои мысли и сочинения никогда не будут опубликованы, талант мой никто никогда не признает, и я сдохну в нищете и безвестности, но в моем сердце всегда будет жесткий и суровый народ». Оттуда, из растительной слабости и нежной политкорректности Запада, я посылал невидимые волны любви своей упрямой нации, продолжающей против всех и вся жить по законам Чингиз-хана. Я вернулся в Казахстан в октябре 2008 года. Страна была в упадке. Помимо повального разгула новой буржуазии, я заметил то, что буржуазия эта стала откровенно прозападной. Интеллигенция превратилась в слаборазвитую, разрушительную, идеалистичную и просто глупую человеческую массу, рассуждающую о мире на основе устаревших политических и экономических теорий. Невежественные, они путали все ценности, демократию перемешивали с нигилизмом и так далее. Но больше всего меня раздражал «нарождающийся средний класс Казахстана» с их приятно, но дешево оформленными квартирками, цивилизованной болтовней на вечеринках, с их бокалами дешевенького вина — чилийского или аргентинского, например. Ну и, конечно, авангарды этого нового нарастающего класса — казахские блогеры. Дабы съебаться подальше от алматинской интеллигенции, от хипстеров и богатых неучей (ну и по рабочим моментам тоже), я решил отправиться в регионы. На прошлой неделе судьба занесла меня в город Тараз, где я снова почувствовал себя спокойным и гордым за будущее своей страны. А еще я увидел, что «нарождающийся средний класс Казахстана» — это миф. Первым предупреждающим знаком был перелет из Алматы в Тараз самолетом трагической авиакомпании «Скат». В своем бортовом журнале скатовцы еще умудряются рекламировать себя как передовую авиалинию с «удобными, современными самолетами». Хуя. Эти самолеты, вероятно, были удобными в 70-х, когда их только построили. Теперь же они представляют из себя громкие и лязгающие, вонючие обломки с несуществующим пространством между сидениями и тормозами, которые не работают. Но опять-таки, что может так же хорошо резюмировать отсталость и идиотизм окружающей нас действительности, чем путешествия по воздуху на ржавых АН-24? В конце концов, я выбрал самое тактичное время, чтобы исследовать этот предмет — наши самолеты падают с неба с пугающей регулярностью в эти дни. Ступив на таразскую землю своей смелой ногой, обутой в коричневый «брогг», я обнаружил предупреждающий знак номер два. Ночью, со стороны аэропорта незнакомый город на песчаной неприглядной земле выглядел излишне темным, неосвещенным, втиснутым в хмурую промзону. Проезжая мимо холодных фасадов зданий-бараков, расположенных на центральной улице Жамбыла, я увидел немногочисленных прохожих неопределенной национальности, в зависимости от падающего на них света похожих на узбеков. Центр Тараза был пуст, безлюден и похож на место, куда упала водородная бомба. Из провалившихся тротуаров росла трава. Здания зияли темными окнами. Когда-то в этих местах находились оживленные рынки Великого Шелкового пути… Гостиница «Орда», в которой я остановился, оказалась современной и равнодушно теплой. Я прежде всего открыл в душевой кабинке горячую воду и, раздевшись, встал под горячую струю, намылив голову грубым кубиком желтого мыла. Четверть часа спустя я вышел под серое небо на улице Жамбыла, которое немного попахивало гнилью. Под пахнущим нечистотами небом я занялся нехорошими грезами. Я думал о человеческом обществе, об организации жизни на планете, сомнамбулически идеализируя прошлое. В Таразе стояла казахская ночь. Не отпуская от себя свои нехорошие мысли, я спустился в прилегающий к отелю лаундж-бар «Мемфис». Хотя лаундж-бар этот находился всего лишь одним этажом ниже, у меня появилось чувство, что я переступил через временной порог и оказался в 90-х. Для начала, какого хуя они назвали это место «Мемфис»? С одним из крупнейших экономических центров юга США эта харчевня не имела ничего общего. Обстановка здесь напоминала подпольный ленинградский ресторан времен немецкой оккупации. Я опустошил в полумраке несколько «Хайнекенов» и попытался понаблюдать за окружающим меня людом. В «Мемфисе» в этот день весело отмечали целых два дня рождения массивные люди с круглыми головами, мужчины и женщины, задорно отплясывающие под восточные мелодии, явно с любовью записанные со сборника «Turkish Hits 2007». «Güneşi bilmez ayı bilmez! Aşk çölünde zalimi kayıbım ben! Haykırmaksa aşkı en ayıbı!» — что-то подобное доносилось из динамиков. — Ал енды, туған күніңізбен! Әуелгі бақыт — денсаулық, екінші бақыт — ақ жаулық, үшінші бақыт — он саулық тілеймін. А теперь для наших специальных гостей новая песня Файрузы Абдуллаевой! — кричал в микрофон диджей. И в то же время таразцы вызывали во мне любопытство и уважение. Сильные молодые люди, сильные ноги, крепкие торсы отплясывали на танцполе под плохую узбекскую музыку. Я сидел за бокалом светлого пива и был полон восхищения перед этой мощью. «Мне бы их всех в свою армию!» — думалось мне. Что делало их невероятно крутыми, так это их существование за пределами иронии. Если и можно подобрать для них определения, то ими станут такие прилагательные как «аутентичный», «искренний» и «неподдельный». В эпоху, когда подлинность является наиболее ценным и редким атрибутом из всех (по крайней мере, для блогеров-интеллектуалов), они занимают первое место в иерархии мировой крутизны и являются самыми крутыми bad-assmotherfuckers на нашей планете. Благо, из моих безумных мыслей меня вырвал звонок старого таразского друга Омирбека. Омирбек позвал меня в близко расположенный от «Мемфиса» ночной клуб «Навигатор» и при этом попросил меня захватить с собой бутылку вина. Мне не очень-то хотелось туда идти, но Омирбек убедил меня в том, что на вечеринке будут присутствовать местные модные журналисты, художники и дизайнеры — то есть, как бы цивилизованная прослойка «нарождающегося среднего класса Казахстана» местного, таразского разлива. Свернув с Жамбыла на улицу Казыбек би, я заскочил в продуктовый магазин, чтобы запастись вином и прочим провиантом. Единственной маркой вина, оказавшейся в лавке, было «Тургеньское Золотое» за 600 тенге. Я никогда не понимал, откуда в Тургене столько винограда, чтобы производить вино в таком количестве и по столь низким ценам, поэтому предпочел купить шесть бутылок пива. — Есть 20 тенге? — спросила продавщица со зловещим выражением на лице. Я пошарил в карманах. — Нет, извините. — ответил я. Она начала бормотать что-то плохое про себя, а затем грубо швырнула сдачу на стойку. Я заглянул в кассу и увидел огромную коллекцию монет разной степени значимости. В чем заключается необходимость выпрашивать точное количество денег за прилавком, если у вас имеется сдача? Все продавщицы провинциального мира с таким трепетом и такими эмоциями к этому относятся, что начинаешь подозревать за этим нечто большее, чем простую казахскую лень. Вот и эта женщина — явно серьезно обиделась. Быть казахом в наше время — сами знаете, что это. Я представил себя декламирующим этому монстру с завивкой за прилавком магазина свои нехорошие мысли: «Страна полна цинизма и недоверия вообще к властям, весь народ находится в состоянии психического расстройства, общество выработало сильнейший комплекс неполноценности по отношению ко всему остальному миру!». Ноль реакции. «Один из самых смелых экологов страны, боровшийся против вырубки леса, был хладнокровно застрелен и выброшен на обочине!» Никаких эмоций. «Нация вымирает! С начала года 1200 человек в Казахстане совершили самоубийства. Свести счеты с жизнью пытались 2222 раза. Наибольшее количество суицида совершили люди в возрасте от 35 до 44 лет. This is fucked up, people. This is really fucked up. Сочетание выпивки, сигарет, страшных условий труда, болезней и нищеты медленно стирают нашу расу с лица Земли!». Ноль реакции. «У меня нет 20 тенге». ОЙ-БАЙ! МЫНАУ ТЕРРОРИЗМ! ОСТАНОВКА СЕРДЦА! Чувствуя себя преступником, я вышел и, не глядя на стоящих снаружи криминального вида людей, гордо прошествовал мимо них и отправился в «Навигатор». Они проводили меня стерильным молчанием. Но не увязались за мной. Как только я оказался в ночном клубе, один взгляд вокруг в мгновение разогнал все мои иллюзии по поводу существования нарождающегося среднего класса в Казахстане. Сквозь зловонный запах алкоголя, сигарет и блевотины я разглядел коричневые цветочные обои на стенах и группу из 20 людей, спотыкавшихся вокруг в совершенно пьяном состоянии. Конечно же, на придвинутых друг к другу столах восседали давно заброшенные тарелки с «салатом» — небольшие, неопознанные кубики пищи, купающиеся в прудах из майонеза. Омирбек был уже не в кондиции с кем-либо разговаривать. Ко мне подошел молодой парень с бутылкой виски в руках. — Салем, қайдан пайда болдың? — Алматы. — Я был в Алматы в 1998 году. — Молодец. Далее он произнес что-то невнятное, кажется, похожее на «Я был у вас в цирке», но с пятого раза я разобрал «Я был у вас в “Поле чудес”». — Серьео-о-о-озно? — спросил я у нового товарища. — А чем ты там занимался? — Я там ипррр…ипрррро…ипррии…ипр…прост… — Ипподром? — Жоқ! Ипррр…ипппроо…ип…ИК! — он чуть не упал от напряжения, проливая виски из бутылки по всему залу. — Так зачем ты туда ходил? — Ипппп…прррроооо…иипрррррр… Его лицо принимало еще более причудливые формы, и я начал подозревать, что бедный парняга страдает синдромом Дауна. — Салем, меня зовут Айгерим, — сказала подошедшая ко мне ужасающе жирная журналистка с затвердевшим слоем грима на лице. Пухлый лысый мужик в красной футболке приблизился ко мне, положив свое лицо в трех сантиметрах от моего на плечо, чтобы я мог ощутить весь прекрасный букет ароматов водки, и закричал: «АСТАНА, ЗАЕБИСЬ!!!». Схватив свою куртку, я совершил быстрый выход на улицу, подумав: «Противники установления европейского общества в Казахстане могут успокоиться. Не будет у нас европейского общества». И узбекские песни, и несговорчивые продавщицы, и пьяные лица в ночных клубах под серым казахским небом — тому подтверждение. Чингизханство — куда более коллективистская, общинная религия даже в сравнении с мусульманством, не говоря уже о христианстве. Да, быть казахом — очень нервное и изматывающее занятие.20
А с другой стороны, быть казахом — здорово и прекрасно. Вечером на таразском автовокзале, договорившись с мордатым частником, я сел в такси до Шымкента. В первую свою командировку на юг Казахстана я ожидал увидеть (как Магеллан или Марко Поло) необычных южных местных жителей, а увидел все тех же людей, что и в центральном и северном Казахстане, только более темнокожих. Мне стало скучно. Как говорится, казахская жизнь — это нахлестаться «Хаомой», сесть, заснуть и не видеть эту самую жизнь. Первую половину дороги в окнах вполне комфортабельного «Мерседеса» проносились голые деревья и серые равнины. От поселка Шакпак-Ата пейзаж начал меняться: горы, мелкая река вдоль полотна, желто-серая, как в Китае, много телеграфных столбов и мартовские салатные цвета. Спустилась темнота, и горы запахли сильнее. Я думал о том, как же странно, что практически ни в одном из городов Великой Степи у меня нет родственников. Вот и в Шымкенте никого нет: ни единого адреса. Только один чемодан с собой, но оно и к лучшему. Я ехал встречать красавиц, их чудовищ и ветряные мельницы, которые возможно отрубят мне руки и ноги. Так в Казахстане расширяют кругозор. У крыльца гостиницы меня, настроенного на одиночное плавание поэта, к удивлению, уже ждал наш местный представитель, молодой, но почему-то уже седой татарский парень Руслан. — Здравствуй, Ержан! — обратился ко мне он с широкой улыбкой. — Привет! — я протянул руку. — Размещайся, — сказал он, сразу перейдя на «ты». — А потом поедем в «Коксарай». На улицах ночного Шымкента было прохладно. Утром в Таразе было теплее. Странно, мне казалось, что в Шымкенте должно быть очень тепло. Отель «Алтын Сандык», двухэтажный, обросший узорчатыми обоями и научно-фантастическими кустами алоэ, прохладный, сиял внутри полированным деревом лестниц и стен. Менеджерша с плохо окрашенной головой отвела меня в предназначенную мне комнату. Усталый, я прилег на кровать и сделал любовь с собственными мыслями. Собравшись с силами, однако, уже через 15 минут я спускался вниз для встречи с Русланом. «Смерть! Старый капитан! В дорогу! Ставь ветрило! Нам скучен этот край! О смерть, скорее в путь!». После смерти отосплюсь. — Ну, чем вы тут живете? — начал расспрашивать я Руслана по дороге в ресторан — На днях тут один полицейский насмерть сбил 16-летнюю девушку. А потом скрылся, представляешь? — И что, убежал? — Нет, задержали. Его же коллеги. Только вот… — Что? — Отпустили его через несколько дней, по амнистии президента. Так и живем. — И что, никто не возмущается? — А какой толк? Им за это ничего не будет, потому что любой вопрос всегда можно будет решить. И человеку, который решит этот вопрос, тоже ничего не будет… Всем пофиг. Нет в нашем городе никакой справедливости. Ресторан «Коксарай» меня поразил. Фруктовое дерево с глянцевыми листьями снаружи ресторана, подметенная местными узбеками терраса, фонарь над нею, деревянные стулья, деревянные столы с белыми скатертями, яркие алые азалии вдоль террасы. Вокруг сновали простые веселые казахи и узбеки в национальных одеждах. «Таинственное место!» — помню, подумал я. Сам ресторан делился на несколько величественных залов. Каждый зал вмещал несколько столов. В плюще, обвивавшем здание со стороны сада, уже возились и пели маленькие птички. Казалось, будто рано зацветало цветками величиной с блюдце фруктовое дерево. Мне, усталому путнику, эта ночная шымкентская прохлада показалась раем. — Добрый вечер, — сказал Руслан администратору, чем-то похожему на египетского бога Амона Ра. — Есть столик на двоих? Амон Ра с загадочной улыбкой отвел нас в дальний угол большого зала, также загадочно произнес на казахском языке: «Қош келдiңiз, сейчас пришлю вам русского официанта» и вышел. Я подумал, что быть казахом — значит переходить с языка на язык в зависимости от компании. А значит уметь находить логику в хаосе окружающего мира. Потому что на первом уроке в школе вам говорят, что «жи» и «ши» пишется через «и», а на втором — Шымкент арқылы «шы» жазыңыз. Телевизор на стене демонстрировал какой-то ташкентский канал. Я заказал плов и пиво. Руслан только плов. — А еще прикинь, у нас тут в прошлом году вообще капец происшествие было. Дети… — Что стряслось? — Детей по ошибке СПИДом заразили. Врачи-дебилы кровь детям переливали и ошиблись донорами, прикинь? — Нихуя себе. Сколько детей-то? — Человек сто, прикинь. — И что, кого наказали? — Да никого особо. Замяли это дело быстро. На паре сайтов написали и все. Оттуда приказ пришел «замять», — Руслан многозначительно указал пальцем вверх. — А народ как отреагировал? Побили хоть кого-нибудь? — Не-а. Боится народ. Никогда не знаешь, на кого нарвешься — может оказаться родственник крупного бизнесмена или чиновника, который тебя потом в асфальт закатает. Как на такой благодатной, красивой, как из фильмов Тарковского, земле, могут происходить и умалчиваться такие чудовищные преступления?! Безумные совершенно истории этого города выглядели особенно дико на фоне внешнего спокойствия и жизнелюбия его обитателей. Известные опасные провинциальные города Казахстана, такие как Караганда или Кызылорда, по крайней мере, честны перед собой и совершают акты кровожадного насилия систематически, через определенные интервалы времени. Ну, вы сами знаете, там бездомного пьяницу хлопнули, здесь неверную жену замочили. В Шымкенте же насилие приобретало какие-то гротескные формы. Оно уходило в глубокие запои. Хотя, с другой стороны, все у нас в стране наполнено противоречиями. Нефти полно, а бензина нет. Газ добываем, а аулы на угле. Экономика подымается, а тенге падает. Страна большая, а зарплаты маленькие. Туризм развиваем, а дорог нет. Старших уважаем, а пенсии нищенские. За землю предков умрем, а сами на ней мусорим. Традиции и семейственность, а каждый третий — разведен. Земли дофига, а овощи китайские. За мусульман Мьянмы переживаем, а за своих врачей и учителей нет. Европу не любим, но детей только туда. Мы стали говорить о делах и о личной жизни. — А директор-то то ваш как? — безразлично поинтересовался я. — Да на Мальдивах он сейчас, — улыбчиво сообщил Руслан. — Со своей второй женой. Молодуху какую-то нашел, прямо с университета, везунчик. Вот еще одна парадоксальная черта нашего характера: мы можем быть строгими ханжами, с пеной у рта защищающими семейные ценности и национальные традиции, и при этом восхищаться жизнелюбивыми агашками-прелюбодеями и с доброжелательной снисходительностью относиться к альфа-самцам, содержащим несколько жен (следя за этими женами в Instagram). В христианском мире все как-то попроще: прелюбодействовать нельзя. Ни при каких условиях. Если вы ходите налево — вы отвратительный, безбожный хиппи-коммуняга. И точка. У нас все гораздо сложнее. — А так Шымкент — отличный город жизни! — вдруг улыбнулся Руслан. — Ты должен попробовать наш шашлык. Нет, серьезно! … В том, что Южно-Казахстанская область — это казахская Сицилия, я убедился на следующий день, проснувшись солнечным утром и вдохнув вкусный воздух города, когда на улице температура уже достигла отметки +22. Запахи бараньего жира, тандырного хлеба и острый аромат цветов наполняют Шымкент. Прекрасны его горы и желто-розовые здания. И народ его говорит на древнем каком-то казахском языке, перемешанном с узбекским. Днем мы поехали обедать в любимой шашлычной Руслана. На каждом перекрестке Руслан рассказывал мне какую-нибудь ужасающую, связанную с этим местом историю: — Вот здесь тот полицейский насмерть сбил 16-летнюю девушку, помнишь, я тебе рассказывал? А вот здесь погибло 7 человек в криминальной перестрелке… — А как это было? — Да, как всегда, одни подрезали других, а те стрелять начали. А потом скрылись. — Быть казахом — значит трубить во все трубы о единстве народа и братской крови, а потом стрелять в «братьев» на дороге, — ухмыльнулся я. В шашлычной царил мрак, безысходность и такая грязь, которую невозможно объяснить ни политическим укладом, ни общественным. Зато в ней нам подали самый вкусный в мире шашлык. Как же, черт возьми, заморочился Бог, чтобы сделать его таким вкусным в такой грязи! Хозяинзаведения — седовласый казахский старик в тюбетейке, похожий на мастера Йоду из «Звездных войн», сообщил, что у меня «сильная аура». «Энергия в тебе присутствует», — признал он после двух часов совместного времяпрепровождения. — Ну как тебе Шымкент? — спросил он у меня, попивая чай из узорчатой пиалы. — Прекрасный город, — ответил я, — мне здесь нравится решительно все. — А ты не заметил, что необычайное богатство природы здесь соседствует с невероятной бедностью жителей? — хитро посмотрел он, слегка прищурившись. — Знаешь, откуда эта бедность? — У нас в Казахстане везде одна и та же проблема — лень. — Неправда. Здесь каждый клочок земли ответит тебе, что это клевета. Шымкентцы считаются одними из самых трудолюбивых людей в стране, и нередко делают блестящую карьеру. Природа в Шымкенте дала людям все: живите и наслаждайтесь! И они этим пользуются! — Так в чем же проблема? — Проблема в том, что мы не желаем меняться. Уж XXI век на дворе, а мы до сих пор с оружием в руках отвоевываем себе жизнь. Бросил парень — идем к гадалке. Украли зеркала на машине — кто-то порчу навел. Неурожайный год — нужно зарезать барана. Не можем выплатить кредит — надо продымить дом адыраспаном. Наш президент — магический залог политической и финансовой стабильности. А значительная часть наших политиков и чиновников — волшебники. Ни дня не работая в бизнесе, они смогли стать обладателями квартир, машин и часов элитных марок. А мы до сих пор ищем у них защиты. Словно видим золотой сон. — Будем надеяться, что и с казахской экономикой произойдет настоящее чудо! — засмеялся я, но ему почему-то было не смешно. После слов старика, однако, мне стало как-то спокойнее на душе. Мысль о том, что Бог допускает существование на свете жестоких преступлений, бедности, голода, болезней и группы «Звери» вполне объяснима и доступна к пониманию: все это делается для кармического равновесия Вселенной, это инь и ян ради всеобщего мира, процветания и добра. Во всем присутствует закон сохранения энергии: смерть прекращает жизнь, голод в Африке компенсирует ожирение в Америке, а шымкентская жестокость компенсируется шымкентским шашлыком. Большой, и уже не казахский, а узбекский, расположенный всего в ста километрах от Ташкента, Шымкент все-таки понравился мне своей восточной красотой, климатом теплицы, южным солнцем, ярко-синими тенями и соответствующими фруктовыми запахами оранжереи. Здесь я нашел то, чего мне так разительно не хватало в Алматы — расслабляющую, мягкую, влекущую к чувственным, созерцательным удовольствиям энергию. … Другую, темную сторону города, уже более привычную, я увидел вечером, когда с Русланом мы отправились в новый модный местный кабак под названием The Bar. Вокруг столов сидели большей частью перекормленные люди с малоинтеллигентными лицами. — Смотри, там уже кто-то нарывается! — сказал мне Руслан и показал на бар. За баром кто-то задел кого-то плечом, а потом произошли какие-то резкие движения телами, похожие на белые искры мгновенного бенгальского огня. Так Джексон Поллок заляпывал свои полотна брызгами краски. Одно из тел упало на пол. Вначале упали колени, потом упали бедра, потом рухнули туловище, руки и, наконец, опустилась голова. Искры превратились в акварельные потеки и расплывающиеся темные пятна, а затем в черноту. Я думал, что кто-нибудь в драку вмешается, кто-то попытается ее остановить. В цивилизованной стране эти сцены привлекли бы внимание хотя бы небольшой группы людей, однако, у нас они не вызывают интереса ни у кого. Люди вокруг лишь одобрительно улыбались и кивали. «Это наш дух! Путь самурая есть смерть!» — говорили их лица. В общем, быть казахом — это здорово и прекрасно. Ибо өзіңше болмашы, қазақпыз ғой.21
С утра подумалось: почему я здесь живу? Наверняка где-то на этой земле есть более беззаботное и веселое пространство, где круглый год тепло и пахнет свежескошенной травой. Чего я тут живу — вон ведь какие гадкие выхлопы поднимаются на Фурманова, какие дикие бездомные собаки бегают. Не знаю. Знакомая решила начать новую жизнь, постриглась и сменила автомобиль. Я тоже хочу чего-то нового. Куплю себе пистолет. Вот она, забава для сердца. Хуй с ними. Помню, дело было в октябре, мы встали поздно и отправились похмеляться в «Сохо». Джулиана сидела за барной стойкой и весело хохотала в компании француженки с коротко остриженными волосами. Поверх ее красивых сицилийских волос красивым полукольцом размещался перламутровый ободок. Некая небрежность присутствовала в предметах ее одежды и в надменных карих глазах. Дерзкие, нахальные ноги Джулианы были спрятаны в подобие комбинезона, пиджачок небрежно накинут на хрупкие плечи. Она курила и говорила по-итальянски, и вызывала сильное желание отправиться пешком к морю. В тот вечер я заговорил с ней по-другому под разрывающийся на сцене казахский вариант песни Soldier of Fortune. Я пригласил ее подняться на Кок-Тобе ранним утром, и она радостно согласилась. Сидя там за столиком с белой скатертью и наблюдая сверху, как в просыпающемся городе гаснут фонари, она и поведала мне свою историю. Родом из городка Катания, 26 лет, бывший креативный директор в крупном римском рекламном агентстве. Бывший, потому что в один прекрасный момент Джулиана решила увидеть мир. Просто так, сменить, так сказать, обстановку. Судьба отправила ее в Казахстан, на другой конец планеты, чем безумно осчастливила ее ищущую душу. Я все подшучивал над ней и намекал на ее цыганское происхождение, на что в ответ получал обворожительную итальянскую улыбку и очень милое, с акцентом произнесенное Fuck you! У Джулианы был парень в Риме, но, по ее словам, в какой-то момент она его разлюбила. После таких вот неожиданных новостей, она накинула рюкзак на плечи и отправилась бороздить этот бренный мир. Объездив несколько стран, наша героиня очутилась в казахской степи, а именно в городе вашего покорного слуги. Приятная на вид, но ядовитая, подумалось мне. Ведь в этот момент я и осознал, что стану ее казахским бойфрендом. «Ваши работники в посольстве такие ханжи и грубияны!» — грустно и как-то по-итальянски заметила она. Что же ты ищешь, Джули? Куда ты отправишься дальше? «Ливан, Дубаи, Таиланд, после этого, наверное, Колумбия, а потом — в Австралию!» — мечтательно, почти взлетая, устремляла она свой карий взгляд на верхушки гор. И ни грамма сожаления о своих родителях, которые все еще ждут ее в Катании, ни грамма сомнения в своих поступках и поставленной цели. Непобедимым ярким светом горели глаза Джулианы, в то время как солнце уже начало садиться и над городом, как на поверхности океана, стали зажигаться тысячи мелких огоньков. «Алматы — красивый город. I could live here», — прошептала она самой себе. По моему настоянию, Джулиана переехала ко мне. Спала она со мной в кружевной рубашке, обнимала меня во сне, щебетала что-то на непонятном мне языке. А я ревновал ее к римскому бойфренду. Я пил ее, играл ей песни, дни проходили лихорадочно и превращались в изнемогающие хрустальные вечера. Она все рассказывала мне о своих приключениях и о том, как хорошо наблюдать медные закаты над горячими сицилийскими камнями. А вечерами она любила плакать. Обычно в такие моменты я включал свои романтические подборки музыки. Песни там были примерно такие:Silje Nergaard — Be Still My Heart Jack Johnson — Sitting, Waiting, Wishing Stan Getz/Joao Gilberto — Desafinado M.I.A. — Paper Planes 311 — Amber Air — The Vagabond Zero 7 — Destiny Ok Go — A Million Ways Keane — We Might As Well Be Strangers Enon — Murder Sounds
Бедная моя, милая моя Джулиана. По прошествии двух месяцев я отвез тебя в аэропорт. Ох, европейские девочки, самостоятельные и упрямые! Иногда мне хочется жить так же, как и вы, быть надменным перекати-полем и дарить всем свое с акцентом произнесенное Fuck you! А недавно я увидел ее фотографию в «Фейсбуке» — она сидела в каком-то модном кафе в Риме. «Добралась-таки!» — подумалось мне и внутри стало легко и хорошо.
Последние комментарии
3 часов 21 минут назад
5 часов 40 минут назад
7 часов 29 минут назад
13 часов 15 минут назад
13 часов 20 минут назад
13 часов 24 минут назад