Дети мотыльков [Кристиан Бэд] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
Кристиан Бэд ДЕТИ МОТЫЛЬКОВ
«У каждой медали есть оборотная сторона», — так говорил мне дед. Дед мой дошёл до Берлина в пехоте. Тягал на себе пушки. Молчал про войну. Призвали его взрослым мужиком, нарожавшим уже семерых детей. Он просто не мог не вернуться домой. А бабушка сумела дождаться. Как-то раз она провожала внучек в дорогу, стояла у калитки и долго смотрела вдаль. Ей было девяносто: все зубы и стопроцентное зрение. Я спросил: — О чём ты думаешь, когда провожаешь вот так? — О том, что у детей всё будет хорошо. Обязательно хорошо. Доедут, устроятся. Лицо её было светло и спокойно. У меня нет уже ни той силы, ни той веры, что у бабушки с дедом. И даже здоровья мне не досталось. Зачем я такой? Просто метка природы, что народ наш может перетерпеть всё? Но я-то? Кому я нужен? Я бы просто не выдюжил на войне. Деду было за сорок, мне — тридцать. У меня гастрит и больное сердце. А ещё у меня аллергия на солнце. — Папа, подними меня! — тянет за рукав сын. Вздыхаю, кое-как отряхиваю грязные сандалии пятилетнего крепыша, сажаю на плечо. Прадед опять же… Прадеда раскулачивали в 20-х. И была-то у него одна «богатейская» лобогрейка. Брат его был сослан за эту лобогрейку в Нарым, а сам прадед, Акиша, бросил хозяйство, посадил на телегу жену и детей, прикинулся погорельцем и сбежал из деревни в город. И чего только я не натерпелся, если есть генетическая память. Может, гастрит у меня как раз от прадеда, а сердце больное — от деда? Осколок чуть-чуть не достал до его мотора. А аллергия от кого? От бабушки? За её нечеловеческое терпение? Одна всю войну с семью оглоедами? Лепёшки из лебеды? Сын растопыренной ладошкой закрывает солнце, и мне становится легче. Добрый он у меня. Удивительно добрый. Вон и собаки бродячие нам хвостами виляют. — Пап, мы куда? — В магазин, за мороженым! — чуть-чуть привираю я. Сын ёрзает, изворачивается, спрыгивает вниз, словно бы зависая и пробегая по воздуху шажков пять. Померещится же. Вот зачем я живу? Мне не по силам пройти войну, я не вынесу голода и травли озверевших соседей. Я слишком тонок. Всё во мне чутко и болезненно. Мимолётно, не вечно. Для чего-то же и я есть в этом мире? Сын хохочет — ему на ладонь села бабочка. Он подпрыгивает и машет руками. Бабочка на его ладони — тоже машет медно-золотыми крылышками. Безобидная, лёгкая и истончённая. У её родителей, верно, тоже было ангельское терпение. — Смотри под ноги! — кричу я сыну. А он бежит и всё машет и машет руками.
- 1
Последние комментарии
11 часов 55 минут назад
12 часов 30 минут назад
13 часов 23 минут назад
13 часов 27 минут назад
13 часов 39 минут назад
13 часов 52 минут назад