Оценку не ставлю, но начало туповатое. ГГ пробило на чаёк и думать ГГ пока не в может. Потом запой. Идет тупой набор звуков и действий. То что у нормального человека на анализ обстановки тратится секунды или на минуты, тут полный ноль. ГГ только понял, что он обрезанный еврей. Дальше идет пустой трёп. ГГ всего боится и это основная тема. ГГ признал в себе опального и застреленного писателя, позже оправданного. В основном идёт
Господи)))
Вы когда воруете чужие книги с АТ: https://author.today/work/234524, вы хотя бы жанр указывайте правильный и прологи не удаляйте.
(Заходите к автору оригинала в профиль, раз понравилось!)
Какое же это фентези, или это эпоха возрождения в постапокалиптическом мире? -)
(Спасибо неизвестному за пиар, советую ознакомиться с автором оригинала по ссылке)
Ещё раз спасибо за бесплатный пиар! Жаль вы не всё произведение публикуете х)
Все четыре книги за пару дней "ушли". Но, строго любителям ЛитАниме (кароч, любителям фанфиков В0) ). Не подкачал, Антон Романович, с "чувством, толком, расстановкой" сделал. Осталось только проду ждать, да...
показалось, что он слегка подрос.
— Извини, что долго не навещали. На сборах были. Мы же офицеры, хоть и уволенные… На вот тебе, держи. — Я протянул ему большой пакет с фруктами. — Бананов-то, поди, здесь не дают?
— Не дают, — заулыбался Вадим. — А ко мне мать с отцом приезжали. Так что назад теперь уже точно не пошлют. Сказали, в Москве дослуживать буду.
— Во, правильно. В президентском полку. Туда только из Бурденко и берут, — не удержался от шуточки Артист.
Боцман посмотрел на него неодобрительно и сказал парню:
— Этот хлыщ у нас в театрах играет, так что ты на него внимания не обращай… Ты тут как, девушку еще не завел?
— Завел. — Прилуков засмущался.
— Вот и молодец, — одобрил я, — на свадьбе погуляем. Пригласишь?
— Приглашу, — еще больше засмущался Вадим.
— Ну вот, а теперь я хочу представить тебе человека, благодаря которому ты оказался здесь.
Док пожал Вадиму руку:
— Иван Перегудов. Для друзей — Док.
— Док? — Вадим расплылся в улыбке. — Меня пацаны в роте тоже Доком звали. Я же фельдшером служил.
— Ну вот, значит, коллеги.
Мы уселись в кресла и начали травить армейские байки, но минут через двадцать появилась строгая пожилая медсестра и отправила нашего Прилукова на процедуры.
— Ну так что, идем в ресторан? — снова спросил Артист.
— Да, блин, дался тебе этот ресторан! — сказал я.
— Дорого и порции такие, что не наешься, — поддержал меня Боцман.
— На этот счет можете не беспокоиться — я вас приглашаю.
— Чего это вдруг? — подозрительно глянул на Артиста Боцман. — Зарплату в театре получил?
— Дождешься ее! — вздохнул Злотников. — Да нет, торжество у меня сегодня.
— Что за торжество? — поинтересовался Муха.
— Помолвка у нас, — наконец-то сознался Артист, покраснев до корней своих рыжих волос.
— Что ж ты раньше-то молчал? — закричал Муха.
— Ну ты, блин, даешь! — возмутился Боцман. — У него помолвка, а у людей ни подарков, ни цветов.
— Мы вообще-то со Светкой по-скромному все хотели, без шика.
— Я тебе дам по-скромному! — погрозил Семену кулаком Боцман. — В каком кабаке и во сколько?
— В «Хижине», через полчаса.
— А ну отойдем, мужики! — скомандовал я Перегудову, Боцману и Мухе.
— Э-э, а я-то как? — растерянно произнес Артист.
— А ты к своей журналистке иди! — посоветовал ему Боцман.
По поводу подарка совещались мы недолго. Решили, что хватит уже Артисту быть безлошадным — скинемся-ка мы ему пока на «шестерку», пускай свою журналистку в редакцию возит. Ну а уж если по-настоящему женится — тогда подарим что-нибудь посущественнее. Слупим же мы когда-нибудь с товарища Горобца по полной программе.
Эпилог
Сегодня я отправился в нашу церквушку, в Спас-Заулок — это стало вроде как обязанностью души: ставить за моих парней свечи, особенно вот как сейчас, когда закончились наши очередные «военные сборы»… Ставить и за живых, таких дорогих мне боевых друзей, и за товарищей, павших солдатской смертью, той, что возносит наши души на самое почетное у Бога место…
Кончились «сборы»… Теперь опять не знаю, сколько не увижусь ни с Доком, и с Боцманом, ни с Мухой, ни с Артистом.
Война объединяет нас, мирная жизнь разводит. И собираемся мы вместе только тогда, когда где-то опять начинает пахнуть жареным. Все не как у людей. И только двое моих пацанов всегда со мной, рядышком.
Я вошел в ограду нашего деревенского кладбища, сел на скамейку рядом с могилами моих друзей Тимофея Варпаховского, Тимохи, Каскадера, и Николая Ухова, Трубача.
Я сидел, слушал, как по-осеннему шумят листвой деревья у могил, и вспоминал, какие мы были когда-то…
Последние комментарии
1 минута 20 секунд назад
58 минут 7 секунд назад
15 часов 59 минут назад
18 часов 33 минут назад
19 часов 1 минута назад
19 часов 8 минут назад