Жалостливый человек [Даниил Заврин] (fb2) читать постранично, страница - 2

эту мрачную даль.

Она устало повернула голову. Ощущение безысходности, боли, страдания и нежелание смерти, вызывали в нём ужас. Усталость. Гнетущее состояние. И все же он должен был вытерпеть это, пройти через все, лишь бы она продержалась чуть дольше. Просто надо. Ради нее.

Девушка покачала головой, она хотела что-то сказать, но у нее не получалось. Мужчина сел к ней и, улыбнувшись, указал на цветы.

– Так странно, этот магазин заработал именно сегодня, наверное, это знак.

Она снова, словно в бреду, замотала головой, и тут он понял, что она хочет что-то сказать, что-то важное. Поэтому он наклонился и оторвал от ее губ скотч.

– Отпустите меня! Я… я не хочу умирать! Пожалуйста, я никому не скажу, умоляю, отпустите меня, мне очень больно. Отпустите.

Мужчина снисходительно улыбнулся и вернул скотч на место. Все же это глупая девушка. Он посмотрел на цветок. Все же грустно, когда красивая, молодая, полная жизненных соков, девушка медленно умирает в его доме. Снова и снова заставляя искать новых. Таких же, как, например, та цветочница, жертв.

Литературный вечер

* * *

«Это был высокий худой брюнет, чей силуэт гармонично сочетался с оранжево-красной осенью, раскидавшей листья у его туфель. Именно таким она и увидела его впервые, когда, идя домой, решила зайти в парикмахерскую. Элегантность, изящность… Не совсем то, что обычно можно было ожидать от привычного серого района.

Влюбленность? Очарованность? А что? Умный, приятный, он умеет изящно формулировать мысли. А главное – он пишет, пишет для неё. И ей это нравится, она с детства увлекалась чтением, перебрала все книги дома, а потом и в библиотеке. Это её маленькая страсть, её жажда, утолить которую, казалось, невозможно.

Она встретилась с человеком, которого смогла назвать «Писатель». Это было странно, приятно, необычно. Возникало ощущение, что он долгие годы словно ждал её, словно он – часть ее судьбы. Даже их первый поцелуй, столь, казалось бы, невероятный, пришёлся к месту, пробежав первой ярко-красной нитью в её жизни.

И вот она сошла с края дороги на небольшую асфальтированную дорожку. В городе уже зажглись фонари, и вечер полностью вступил в свои права, хотя тепло еще оставалось в этом мягком, наполненном ароматами, но уже остывающем осеннем воздухе.

Набрав код домофона, она вошла внутрь. В голове играла легкая музыка, хотелось вспомнить строки песни. Анастасия остановилась на одном из этажей и через подъездное окно посмотрела на небо. Казалось, в нём было что-то особенное. Подойдя поближе, она поняла. На темном небе была полная луна.

Наблюдая за ней, она вспомнила, что у него были странные, словно мертвые, глаза. Не всегда, конечно, иногда в них играл странный огонек тоски. Но часто они были именно мертвыми. И, возможно, это также привлекало её внимание.

А ещё эти резкие смены настроения. Они были словно его визитной карточкой, постоянно искажая монотонность их встреч. То нетерпеливый и раздражительный, то мягкий и спокойный… Не всегда угадаешь, когда снова настанет новый порядок.

Она открыла двери и впустила холодный воздух внутрь, прошмыгнувший меж ног вдоль длинного полутемного коридора. Она почувствовала слабый аромат его духов. Он сильно отличался от всех остальных запахов её квартиры. Её старого дивана, мебели, книг. Он был словно иноземец, приехавший из далеких краёв .

И тут резким движением Владимир нанёс короткий удар под ребро. Сильный, мощный, смертельный. Глаза Анастасии раскрылись и, обхватив его руками, она начала медленно сползать на пол. Где, тяжело дыша, перевернулась на спину.

А затем пришёл огонь, быстро заполонив всю квартиру. Он был ослепительно ярок, равно, как и едок дым. Почему? За что? Зачем он это сделал? Вопросы, на которые не было ответа. Ведь она была так к нему добра».

                   ***

Закончив писать, Владимир поднялся со стула и подошёл к Насте. Она была мертва. Присев на корточки, он аккуратно поправил ей челку. Она молодец. Она сумела выбить его из той опустошенности, в которой он прозябал столько месяцев. Он подошёл к шторам и, чиркнув спичкой, поджег их. Лучше так, нежели просто найдут её труп. Ведь обожжённые никому не интересны.

Маска

Убийца

Бирюлевская ул. Понедельник, 22. ч. 34 мин.

Я трогаю черную шершавую поверхность маски. Она восхищает. Оранжевый лоб, обведенные золотом глаза… И всё это на налепленных друг на друга кусках бумаги, которые от одного неловкого движения могут сломаться. Все настолько изящно, ровно, как и просто и прекрасно. И главное, это не заказная работа, это сделал обычный ребенок. Или не совсем обычный.

Аккуратно просверлив в ней дырку, я вешаю её над кроватью. Это мой тотем. Он будет отгонять злых духов, злые сны, точнее кошмары. Ведь они постоянно приходят ко мне. Мешают моему сну. Но теперь эта маска отпугнет их.

Почему я так думаю? Все просто. Я ощущаю это. Я чувствую её силу. Чувствую, как мы неразрывно связаны. Как, увидев её среди детских поделок, я сразу понял, что мы – единое