Ночь, когда цветет папоротник [Татьяна Павловна Гутиеррес] (fb2) читать постранично, страница - 3

растерянности и чувствую себя довольно глупой. Меня нельзя назвать городской девчонкой, ведь я все свое детство провела здесь. Когда-то я тоже каталась на лошади и гоняла кур. Лазила по деревьям и плавала в реке. Надо сказать, мы делали много вещей, от которых у современных мам волосы дыбом бы стали. Взять только поездку в грозу на кладбище. Я не могу сказать, почему нам приспичило туда ехать, но это одно из ярких воспоминаний моего детства. Или ночные посиделки у костра. Мы могли до утра шляться по деревне и только под утро проникнуть в дом, чтобы спать до полудня. Потом бабушка вздыхала, что подростки – ленивые черти.

Итак, я в Дуболомово. Поверить не могу. Я оглядываюсь по сторонам, и понимаю, что все так же, как и было пятнадцать лет назад, и в то же время какое-то другое. Наверное, это взгляд под призмой зрелости.

– Что это за знаки на дверях? Круги какие-то, кресты? – спрашиваю я, когда сердце перестает забиваться от страха поездки на лошади. Справедливости ради, Катя ее ведет очень осторожно.

– Это обереги. Мы их с Петькой нарисовали, помнишь же телевидение приедет завтра.

Мы обе смеемся.

– Вы устраиваете шоу по полной программе?

– А то.

– Я не очень люблю день Ивана Купала. Во-первых, я всегда забываю про него. И когда утром меня окатывают холодной водой, то настроение портится на весь день вперед.

Я давно не чувствовала себя так легко. Как будто я взяла отпуск от своих проблем.

– Зато вечером весело, правда?

– Это да. Помнишь, как мы пускали венки по реке?

– Еще бы. Мой Петька вытащил из реки. Вот мы и поженились.

– В смысле? Вы поженились, потому что он вытащил или наоборот – он вытащил, потому что вам предстояло пожениться?

Катя оборачивается и внимательно всматривается в мое лицо, а потом начинает хохотать. Наверное, Ян был прав – мне надо немного расслабиться.

Мы останавливаемся напротив дома, который занимает особое место в моем сердце.

– Я уже не думала, что мне доведется здесь побывать, – я понимаю, что по щеке течет слеза. – Но ты уверена, что я могу вот так просто вломиться в него?

– Хозяев уже больше года как нет. Я думаю, они больше не вернутся. И они оставили мне ключи. – Она игриво трясет связкой, и я понимаю, что не было этих лет разлуки. Мы словно вчера только распрощались, закончив диалог на полуслове и подхватили его сегодня. – Так что, не волнуйся.

Входную дверь богато украшают «обереги»: крест с римскими цифрами и какие-то странные символы, которые я не могу отнести ни к чему. Катя протягивает мне ключ и с улыбкой наблюдает, как я впервые за последние пятнадцать лет открываю дверь, и мне в нос шибает знакомый запах. Слезы уже не удержать, и они катятся по щекам, а я смеюсь.

– В последний раз здесь еще была бабушка, – грустно произношу я трясущимися губами. – Она была самой замечательной во всем мире.

Катя кивает, ее глаза тоже блестят от влаги. Я бросаю взгляд на ее мужа – он чертит что-то на земле.

– Мне кажется, вы отпугнете всем этим съемочную группу. Они решат, что попали в секту, – мы дружно смеемся, но Петя все же завершает свое магическое дело.

В доме градусов на десять меньше, он пропитан сыростью и затхлым воздухом. Половицы скрипят, как это всегда и было. А на столе крошки.

Катя поспешно их сметает рукой, за что получает выговор от Пети.

– Я здесь иногда бываю, – смущенно говорит она.

– Меня это радует, что дом не стоит пустой. Почему, интересно, хозяева сбежали? Они его купили только года три назад?

– Ну, – они оба пожимают плечами. – Деревенская жизнь не всем по зубам.

Я киваю и на секунду задумываюсь как это – жить здесь.

– Звонки с вершины дерева – это тот еще экстрим.

– Это самое малое что тебя здесь впечатлит, поверь мне, – бубнит Петя и получает в бок от жены.

Да уж, та еще парочка.

– Ладно, ты отдыхай, а завтра будем веселиться. Если захочешь, приходи поужинать.

Они поспешно удаляются, чему я, надо сказать, немного рада. Мне хочется побыть наедине со своими эмоциями и воспоминаниями. Я все еще чувствую себя взломщиком, но успокаиваю себя тем, что шанс возвращения хозяев невелик.

Моя рука нежно проводит по покрывалу, которое, почему-то не заменили хозяева, по старинному буфету с резными элементами. Я вдыхаю запах детства – от него до сих пор пахнет конфетами и какими-то травами. Неужели это все здесь так и стояло столько лет? Неподвижно? Не похоже, что кто-то здесь вообще бывал, кроме Кати. Мой взгляд цепляется за портрет прабабушки.

Его тоже оставили. Как будто это дом-музей и ни к чему нельзя притрагиваться. Похоже, у меня паранойя. Видимо, хозяева – не любители менять интерьер. Или же им по какой-то причине нравился портрет, и они его не стали снимать. Меня же он пугал всю свою жизнь. Красивый профиль прабабки обрамляла странная рваная виньетка такого же черного цвета, как и ее волосы, совершенно сливаясь с ними, от чего получался совершенно дикий эффект. Возможно, это задумка художника, но скорее всего, просто неудачная фотография.

Не удивительно, что мама его не