Океан пурги [Вячеслав Александрович Демин] (fb2) читать постранично, страница - 23

поверхности – их нет.

Не случайно, не случайно

всё великое за бред

принимается заранее,

и лишь после, под конец,

политое грязью, бранью,

обретает свой венец.

Вот тогда его отмоют,

и покажут в зеркала,

вспомнят, памятник откроют,

те, кто запрещал вчера.

Понапишут мемуаров

с текстов всем давно знакомым:

всё, что прежде было старым,

всё в дальнейшем станет новым.

........

НА ВКУС, НА ЦВЕТ

В восприятии нашего мира

невозможен, увы, камертон:

Лев Толстой ненавидел Шекспира –

мыслил тот по-другому, чем он.

.........

Я назвал бы последующие стихи мгновенным экспромтом, но тогда их все так следовало бы назвать, потому, что все, мной написанное писалось на едином дыхании, без всякой последующей обработки.

Где тут на подвиг сдают?

Кому дифирамбы поют?

Как оказаться в раю –

Слышишь?! Кому говорю?

Долго по календарю

нам дожидаться зарю?

Что не люблю – истреблю,

и даже не посмотрю.

Поздно.

Прощальная трель.

К звёздам

заперта черная дверь.

Брови нахмурены грозно:

что это вы – серьёзно?

Поздно! Поздно! Поздно!

Поздно – не рано.

С телеэкранов –

стадо баранов.

Странно, странно…

..........

Здесь вдоволь жалоб и упреков

и душ, холодных, словно лёд…

Ни добрым словом, ни намеком

никто тебя не помянет.

Стою я у расстрельной стенки,

из темноты прицел маячит,

лимоном выжат, сняты пенки,

и ничего уже не значит

добро. Здесь зло одно вершится.

Успеть бы только помолиться.

.............

На фоне дрянной примитивной рекламы,

печати, что нам промывает мозги –

все мы участники пошленькой драмы,

и впереди, как в тумане – ни зги…

............

Быль – это боль,

что терзает и гложет,

словно голодная свора собак.

Быль – это пыль,

и она нас тревожит

тем, что чего-то ты сделал не так.

Это и сладость воспоминаний,

если обиды помножить на ноль,

это порывы ушедших дерзаний –

как ни крути всё же быль –

это боль

...........

Я не люблю, когда меня ругают,

пусть не со злобы, но зазря!

Я сам тогда ругаться начинаю,

и делаюсь опаснее вепря.

Я не люблю, когда меня жалеют,

в особенности если это фарс.

От этого я просто сатанею,

кидаясь в драку без команды: фас!

Я не люблю, когда пройдоха жалкий

сует мне в нос вонючий чебурек.

Я не люблю, когда дубастят палкой

за то, всего лишь, что ты человек.

.............

Говорили, что в этом спасение –

шоком вылечим, мол, поколение,

бедность, мол, уберем, как явление…

Но зачем же – с самим населением?

..........

Всё больше и больше растерянных лиц.

смех с плачем – и те истеричны…

Мы стая голодных, встревоженных птиц.

и даже права у нас – птичьи.

Всё больше и больше испуганных лиц,

и есть от чего опасаться:

в мелькании спиц на нас сто колесниц –

развал, нищета, инфляция…

Всё больше и больше упитанных лиц.

Заплывшие жиром глазки

моргают с экранов, газетных страниц,

а жирные губы нам шепчут сказки…

Всё больше и больше потерянных лиц…

..........

Те, кто рисуют – рисуют нас черным на черном:

очень удобно: никто и не будет искать.

мир разлетелся в амбициях вздорных,

каждый мечтает лишь камни бросать.

Время упущено и оттого на планете

кровь и вражда и безумия ветер.

..........

Одно из первых послеантарктических впечатлений.

УМИРАЮЩАЯ СОБАКА

Она смотрела умными глазами,

она ждала: хоть кто-то подберет…

Но равнодушен мир под небесами,

и мы прошли, а смерть всё не идет.

Бездомная красивая калека,

на рельсах перед шумною толпой –

за что же тебе верить человеку –

какие мы все гады, пред тобой!

Умчалась вдаль стальная дрянь и мерзость.

Никто не смог ни взять и ни добить…

И этот взгляд мне будет душу резать,

и вечно будет раны теребить…

...........

НИЩЕНКА

Знакома, не правда ли, эта картина:

напротив сверкающей глянцем витрины

старуха убогая с древней клюкою,

с протянутой к миру пустою рукою?

Снуют господа, белоснежные дамы,

наморщивши носик: сейчас, мол, подам вам.

Ухмылка презренья к лохмотьям –

ну как же, мол, так вы живете?

А старость не радость, горький удел,

особенно тех, чей карман похудел.

Холодные ночи, голодные дни…

И бабка все шепчет: «господь вас храни…»

Господь вас храни.

Господь!

Вас!

Храни…

........

Как получилось – не понимаю:

общество наше разбилось на стаи.

Бывшие грады, деревни, поселки

вдруг превратились в джунглей потемки.

Там, где звучал раньше радостный смех,

постные маски на лицах у всех…

Что с моей Родиной вдруг сотворилось –

я хочу знать: как всё это случилось?..

............

Нашу землю накрыло туманом,

там царит запустенье и мрак.

На бескрайних полях по бурьянам

бродят стаи голодных собак.

Злость и зависть и страх в этом мире,

нищета, униженье везде

разбегаются волнами шире,

как от камня круги на воде.

И удел моей бедной страны

как всегда уповать на везение,

на пророков со стороны,

и надеждою жить на спасение.

..........

ПОЛОСА НЕВЕЗЕНИЯ

Жизнь, как зебра – в полоску,

но удач