Заберите вашего сына [Яна Мелевич] (fb2) читать постранично, страница - 2

в полутемном коридоре, оставляя громыхающую музыку позади. Каблуки стучат по полу, сердце сжимается в любопытстве. Варварин нос сейчас сам отвалится, если не узнаю, что да как.

— Ты меня сейчас гориллой назвала? — Амир обгоняет, отчего на полном ходу врезаюсь в него, ойкая от боли. На белой рубашке остается след от моей суперстойкой матовой помады. Надо же, пережила салат, но не пережила Амира Доронова. Парадокс.

— Скажи, ты всегда слушаешь выборочно?

— А ты всегда говоришь не в тему?

Уставились друг на друга, как два барана по разные стороны ворот. Такое ощущение, что он болтает на марсианском, я на клингонском. Давно заметила, взаимопонимание не сложилось с младших классов. Еще моя подруга школьная, Настя Айварова, говорила будто у нашей парочки мозги в разные стороны повернуты.

Брехня, он тут псих, точно не я.

Замечаю маму в отдалении, забыв начисто про Амира. Особенно, когда следом за ней темной тенью спешит господин Дороном. Она как-то опасливо оглядывается на лестнице, а во мне уже бурлит пара бокалов игристого. Азарт заставляет переключить пятую скорость, отчего резко огибаю ошарашенного Амира, бросаясь за матерью вперед. Черт возьми, она точно что-то скрывает. Они ведь с Дороновым-старшим в контрах. Она несколько разоблачительных статей писала о паленом алкоголе, который тот, минуя налоги, сбывает на черный рынок. И что-то там про недоплаты, махинации с заработной платой, потому мне надо знать, почему она пошла с ним. Вдруг Давид Джумберович ей угрожает? Похищает? Черт, я должна ее спасти!

— Ма… — уже будучи на улице под проливным дождем, открываю рот, но тут меня кто-то с силой дергает назад, отчего на каблуках едва не падаю на мокрый асфальт. Так можно ноги переломать, но возразить не успеваю, даже рявкнуть как следует.

Амир резко разворачивает меня к себе, кладя ладонь прямо на затылок, не давая повернуться в сторону лестницы или хотя бы сдвинуться, потому что вторая рука уже сжала талию.

— Лилия сердца моего, сюда иди, туда не смотри, — с чувством выдает этот припадочный, склоняя голову.

— Помогите, убива… — снова договорить нет возможности, ибо губы Амира накрывают мои.

Вот так просто, неожиданно, с лету, заставляя напрочь забыть о том, зачем я вообще сюда шла.

Кстати, правда, зачем?

Глава 1

Лиля

— Магазинчикова! Это что?! Что, я тебя спрашиваю! Кто так фотографирует? У тебя руки из…

Из какого места выросли мои руки, поняла еще на первых пятнадцати минутах крика нашего главного редактора — Ольги Игнатовны Бобриковой. Сейчас, потрясая снимками и носясь из одного конца своего рабочего стола в другой, она будто отчитывалась перед самим Всевышним.

Мадам Бобер, как звали мы ее в редакции, судорожно сминала фотографии толстыми короткими пальцами, психовала, лютовала и тихонько сходила с ума. Это нормально, когда женщина под пятьдесят, будучи одинокой и несчастной, находила себе причину для создания катастрофической ситуации — оно приносило ей глубокое моральное удовлетворение.

Сегодня, ее таблеткой счастья была я — Лилия Дмитриевна Магазинчикова, внештатный журналист желтой газеты «Самая голая правда». Целый час наша редактор распекала меня за неудачные фото молодой звезды очередного раскрученного российского боевика «Бурый воин».

— Ты не могла, что ли, снять их в машине?! — взвизгнула Бобер, наклоняясь над столом, опираясь руками о его гладкую поверхность.

Под ее весом конструкция странно затрещала. Нагромождение папок, с колонками, компьютером, принтером и многочисленными статуэтками крокодильчиков сделали свое черное дело — стол из ДСП страдал. Ничего удивительного, она бы еще сейф на него взгромоздила, усевшись сверху.

Представив себе мадам Бобер, сидящую поверх ее громадного железного сейф, что стоял в углу кабинет, едва сдержала рвущийся наружу смех. Не хватало еще больше разозлить редактора. Итак, на птичьих правах в этой газетенке, публикующей свои скандальные новости в блогах и выпускающейся ограниченным тиражом, который редко распродается даже за полцены.

— Так они в машине, — не моргнув глазом, тычу в снимки, отчего рисованная бровь Ольги Игнатовны приподнимается недоуменно вверх. Вначале она смотрит на меня пристальным взором своих голубых глаз навыкате, затем на снимки.

Спустя пять секунд я вылетаю за пластиковую дверь кабинета с табличкой «Главный редактор», а мне вслед несется крик:

— И чтобы без снимков Гоши Ярицкого с Катериной Сталебенко не появлялась! Жду к концу недели статью, что у них служебный роман. Не дай Бог, кто-то сделает это заявление раньше, я убью тебя, Магазинчикова!

Громкий хлопок, из-за непрозрачных перегородок испуганно выглядывают коллеги. Без того небольшое пространство на одном из последних этажей высотного здания забито полукруглыми столами с ограждениями. Все сотрудники работают почти бок о бок, каждый раз сталкиваясь лбами в попытках пройти за кофе или