В целом средненько, я бы даже сказал скучная жвачка. ГГ отпрыск изгнанной мамки-целицельницы, у которого осталось куча влиятельных дедушек бабушек из великих семей. И вот он там и крутится вертится - зарабатывает себе репу среди дворянства. Особого негатива к нему нет. Сюжет логичен, мир проработан, герои выглядят живыми. Но тем не менее скучненько как то. Из 10 я бы поставил 5 баллов и рекомендовал почитать что то более энергичное.
Прочитал первую книгу и часть второй. Скукота, для меня ничего интересно. 90% текста - разбор интриг, написанных по детски. ГГ практически ничему не учится и непонятно, что хочет, так как вовсе не человек, а высший демон, всё что надо достаёт по "щучьему велению". Я лично вообще не понимаю, зачем высшему демону нужны люди и зачем им открывать свои тайны. Живётся ему лучше в нечеловеческом мире. С этой точки зрения весь сюжет - туповат от
подробнее ...
начала до конца, так как ГГ стремится всеми силами, что бы ему прищемили яйца и посадили в клетку. Глупостей в книге тоже выше крыши, так как писать не о чем. Например ГГ продаёт плохенький меч демонов, но который якобы лучше на порядок мечей людей, так как им можно убить демона и тут же не в первый раз покупает меч людей. Спрашивается на хрена ему нужны железки, не могущие убить демонов? Тут же рассказывается, что поисковики собирают демонический метал, так как из него можно изготовить оружие против демонов. Однако почему то самый сильный поисковый отряд вооружён простым железом, который в поединке с полудеманом не может поцарапать противника. В общем автор пишет полную чушь, лишь бы что ли бо писать, не заботясь о смысле написанного. Сплошная лапша и противоречия уже написанному.
Кружков Григорий Михайлович родился в 1945 году в Москве. По образованию физик. Поэт, переводчик, эссеист, многолетний исследователь зарубежной поэзии. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе Государственной премии РФ (2003). Постоянный автор «Нового мира». Живет в Москве. * * *Тенью пробегает по стене,Прячется, как ящерица, в щели.Никогда не представала мнеВ юной пене, как у Боттичелли.Как Афина, в шлеме и с копьёмИз моей главы не выходила;На рассвете огненным перстомГрозных слов на сводах не чертила.В горной чаще, темной и глухой,Путь не преграждала, как волчица;На балу пренебрегала мной,Да и не умел я волочиться.Одного хватало мне вполнеВзгляда недоверчиво-родного...Только ящерица на стене.Только буквица в начале слова.Al MonteBene non seppi; fuori del prodigioche schiude la divina Indifferenza…[1]Я видел дом, где родился Монтале.Из города зигзагом круто в горуидет дорога. Место это впорутому, кто сделал свой сальто-морталеиз вечности — сюда.Над самой кручей,как крепость, возвышается палаццо.Над ним лишь небо,есть где разгулятьсяорлу и ветру, молнии и туче.Внизу — всё, от чего, не видя блага,его глаза навеки отвернулись:толкучка мачт и генуэзских флагов,торгашеская узость тесных улиц.Вверху — пустого воздуха остуда,донесшееся восклицанье птичье,взлёт соколаи то, что выше чуда:небесбожественное безразличье.Корсо ДогалиГенуяПамяти Друзиллы ТандзиAvevamo studiato per l’aldilaun fischio, un segno di riconoscimento[2].в семьдесят лет женятся по любвичто было дальшемушка сломала лапкуи умерласколько хочешь свисти зовине досвистишьсялегче сыскать булавкув сердцелегче вынуть еебродит всю ночьпризрак под простынеюи качается хлопает высохшее бельемежду соседским окноми другой стеноюветер ночнойс улиц сдувает сорлистья бумажкивсё что цепляется слабоза мостовуювселенная катится как колесо,под горупо колеям своим и ухабамволнами ходитхолод сквозной с рекивремя-аптекарьчто-то толчет в своей ступкеножки твоей терпсихорыслишком тонкиручки и крылышкислишком прозрачны и хрупкиветер свистит в переулкахсвистни и тыможет быть отзоветсякакая-то искрасвистни не бойсяи до конца темнотыжди из-за двери балконнойответного свистаКороль червейПоднял шишку и держу в рукеИ дивлюсь необычайной шишке —Где-то там — от дома вдалеке —В райском лигурийском городишке.Плакавший когда-то над Муму,Разве знал я, как цветет агава?Палочку найду и подыму —Вот и будет скипетр и держава.Приосанюсь, погляжу грозней —Даже бровь насуплю шутки ради…Может, стану Королем червейПри каком-то будущем раскладе. * * * Искупаться мне в котлах,В молоке и в двух водах…Шершавая весна. Половичок,Прижатый ветром к выгнутой решеткеБалкона, как худая рубашонкаК торчащим рёбрам нищего, взлетаетИ падает во дворик. Пыль и солнце,И шелушенье губ, и отвращеньеК снующим в небе некрасивым птицам.Всё к одному — всё сводится к однойБрезгливой мысли — нежеланью жить,Брить морду, умываться и стареть.А тут еще весна на горизонте,И гарь, и отключение воды —Сперва студеной,а потом варёной… * * *Шарманка за окном на улице поёт…А. ФедоровБетономешалка под самым окномМешает, мешает, мешает уснуть,Рычит, и урчит, и гудит гудуном,И крутит, и мутит рассветную муть…Мешает, — и кажется, сам я в замесУложен, и в вязком растворе меняШатает, мотает, креня и гоня,И месит, и бесит неведомый бес.С трясучкою в теле, с надрывом всех жил,С больной погремушкой взамен головы
Последние комментарии
2 часов 49 минут назад
3 часов 6 минут назад
3 часов 31 минут назад
4 часов 3 минут назад
5 часов 10 минут назад
6 часов 51 минут назад