СТИХИйное бедствие [Анжелика Дель] (fb2) читать постранично, страница - 2
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (9) »
Уколы, капельницы… Кругом голова. Хотела встать и, веришь, Не смогла. Я – та, что всегда в жизни поднималась, Встать не смогла… я, даже, растерялась.
Подходит врач, садится у кровати, Склоняя голову, заводит диалог: Вы две недели без сознания в палате, И две недели вы уже «без ног».
Я не поверила и, скинув одеяло, Я чувствую, как стынет в венах кровь. «Вы обмануть меня решили?» – Я сказала. Но врач заговорил со мною вновь.
Авария была одна из сильных. Ваш позвоночник… Вы не сможете ходить. «А где мой муж?» – Его я перебила. Чуть позже сможем его навестить.
И вот ты в коме почти целый год, Врачи не в силах что-то изменить. И, словно, жизнь мимо меня идет. Я без тебя не вижу смысла жить.
Мне не хватает тебя, ты меня услышь! Ах, если б не поездка та, если б я знала… То был бы жив наш не родившийся малыш… Да, я беременна была… но потеряла.
И, вдруг, он руку её крепко сжал. Она, глазам не веря, закричала: «Врача! Скорей врача! Ты долго спал… Не всё потеряно! Я верила… Я знала!»
Душа
Одни твердят: душа – она, лишь, слово, Надуманная вера для людей. Нет в этом мире ничего такого, Что можно было сопоставить с ней.
Другие говорят: Она, как птица: Никто не знает, как к ней подойти, Но точно знают, что она томится Всегда в живой и дышащей груди.
Душа. Душа… как много в этом слове. На что похожа? Где найти ответ? Она жива, она есть в каждом доме, И у ДУШИ других названий нет.
Красота в простоте
Мне не нужны подарки дорогие, Мне не нужны букеты алых роз. Букет ромашек подарите, я всерьёз. Мне по душе цветы эти простые.
Нет красоты в цветах, что продаются. Нет красоты в вещах, что подороже. Понятия о красоте, лишь, только схожи, Но с представлением не вяжутся, не вьются.
А красота в обычной доброте, В улыбке милой, нежном взгляде, Такие вежи не хранят на складе, Такие вещи скрыты в простоте.
Простые разговоры обо всём, Обычные прогулки до рассвета, Горячий чай с какой-нибудь конфетой И время, проведённое вдвоём.
Душистый аромат живых цветов, Весенняя пора и солнца свет, Дожди осенние, закат, рассвет, И белоснежный, по зиме, покров.
Ведь, не продажна красота и не подкупна, Нет её цены и пафоса в ней нет. Кто видел красоту, тот знал секрет – Хоть не продажна, но для всех доступна.
Любить себя
Любовь – для каждого своя картина. Ты в голове её рисуешь для себя. Нет – то – не часть тебя, не половина. То – отраженье целого Тебя.
А чтоб найти в себе её основу, Нам важно сейчас просто понимать: Любовь – не только отдавать другому, Любовь ещё – отдачу принимать.
Пока себя любить не попытался, Не знаешь о любви ты ничего. А вспомни, сколько раз ты задыхался, Когда нашел, но снова не того…
Опять один, опять в пустой квартире. «Где ж эта птица завтрашнего дня?» Чтобы любить кого-то в этом мире, Ты, прежде, полюбить должен себя.
Если б завтра пришла война
Если б завтра пришла война: Босоногая, тощая женщина. Вся в порезах её спина, Вся душа её искалечена. Беспощадная, страшная, вечная. Если б завтра пришла она…
Ты не знаешь, ты варишь ужин, Или, может, загружен делами, Или в парке гуляете с мужем, Или в гости поехал к маме. Ты из сада детей забираешь, Или в офисе пишешь отчет, В магазине наряд выбираешь, Или ждешь, когда поезд придет.
А война о себе не расскажет, Постучится в недобрый час. Своим слугам она прикажет Всё, что есть, отобрать у нас.
В темноте, под покровом ночи, Или утром, в рассвете дня. Ей не важно, что страшно очень, Она всё заберет, не щадя. Лишь, сверкнут её чёрные очи, Уведет за собой и тебя.
Не жалела б война людей, Словно ей это было надо. В голове, исключительно «Бей!» И неведомо слово «Пощада».
Только трупы, как ветви, легко, Под босыми ногами хрустели. Не жалела б война никого, Как её никогда не жалели.
В чёрно-красных её глазах Отражаются боль и страдание. А в кровавых людских слезах, Лишь надежда на выживание.
Если б завтра пришла она: Босоногая, тощая женщина. Словно темень – она страшна, Словно смерть – она изувечена. Беспощадная, страшная, вечная. Если б завтра пришла война…
Ты устал
За бокалом – бокал. Говоришь, что устал. Говоришь своей женщине, вслух. Что ни день – то тоска, переходит в скандал, Не приходишь домой раньше двух.
Сигарета, вино – как в каком-то кино, И сюжет так банален, до дрожи. Ты любил её сильно, когда-то, давно, Что мурашки бежали по коже.
Ты любил её так, что носил на руках, Обнимать был готов её вечно. Не смотрел никогда, сколько там, на часах, И был рад каждой маленькой встрече.
Но сейчас ты не рад… её голос, и взгляд… Так приелись, что нет уже мочи. На часах ровно час, ты не хочешь назад. А она тебя ждет,
- 1
- 2
- 3
- 4
- . . .
- последняя (9) »
Последние комментарии