Жирафы [Лана Лоза] (fb2) читать онлайн

Лана Лоза Жирафы

Город N

Это был город, где отдавал жаром потускневший мрамор местного парка, где ещё били фонтаны, покрывая асфальт плесневелой коркой сырости, где рынок поглощал и выбрасывал грязь, а живая масса толпы толкалась и кипела.

Закат бродил по крышам домов, щедро заливая шифер солнечной кровью. А где-то со стороны востока, над макушками елей и гордо возвышающейся гостиницы, виднелся остро-голубой серп месяца.

Тогда это был город, где почти все светофоры работали исправно, перемигиваясь зелёно-красными глазами, и невдалеке шумели по рельсам длинные поезда.

По ночам с пышной торжественной яркостью горели огни торгового «Дома Быта», а по дорогам разъезжались потёртые, скрипящие «гармошкой» жёлтые автобусы.

Дымили работающие заводы с грязными запотевшими окнами и колючей проволокой на кирпичных заборах.

Повороты дорог открывали здесь всё что угодно: одноэтажное похоронное бюро оптимистично зелёного цвета, больницу с цветущими яблоневыми садами или «Рюмочную» с повседневными беспамятными телами под вывеской.

Город жил — ничего не строилось, но ничего и не рушилось. И была уверенность, что завтра на рынке скопится такая же толпа, столько же грязи выльется оттуда под вечер. И не сменится за прилавком ни один продавец, не включится позже или раньше обычного свет в чьём-то окне. Разве что кто-то неожиданно умрёт.

Но с годами уверенность проходила, оставляя горький металлический осадок в душе.

И тогда начали рушить здания. И начали умирать люди.

Солнце по-прежнему освещало своим ясным ликом мир по утрам, но уже почти никто на него не смотрел.

И разрывались старые могилы, и клались новые тела, и разъезжались живые, и страшно было смотреть на разлуки. И рыночная грязь смешалась с чистой некогда кровью, и стала грязной кровь. И не прилетали больше снегири зимой, и горели поля, и «…разверзлись все источники великой бездны…»¹.

Сказка в синих тонах

Убийца умер уже давно. Гораздо раньше, чем это можно было когда-либо даже предположить. Он уже наверняка сгнил в земле и насквозь покрылся червями. В буквальном смысле насквозь. Поэтому он никак, ну никак не мог только что пройти мимо него на улице.

Он стоял в нерешительности, тревожно глядя вслед высокому прохожему, продолжавшему свой неверный алкогольный вечерний путь домой. Наверное, домой. Куда, в могилу?

Брось! Какие могилы? Это обычный местный алкаш. Просто похожий. До ужаса похожий на старого соседа-убийцу, до сухости в горле и дрожи в ногах. Может, его брат? Тоже умерший в прошлом году? Нет, просто похожий.

Он стоял посреди узкой асфальтированной вечерней дороги, дрожал всем телом и не знал, как такими трясущимися руками можно достать пачку сигарет из кармана.

Попытался успокоиться.

Как?

Огляделся.

С правой стороны распластался, словно старая шлюха, бывший сад. Грязный, старый, страшный, таивший в себе такие воспоминания и такое количество насилия, что только от трети всего случившегося здесь перехватывало дыхание. А случалось это, как обычно, во всех подробностях, и по-прежнему стройные берёзы цвета зебр смаковали в сладко-смолистых стволах самые кровавые детали.

Слева прятался за раскидистой веткой бирюзовой ивы маленький тихий дворик. Задворка даже, потому что ива росла как раз за́ двором. Упругая высокая трава под деревом, от которой в памяти всплывали глубокие и вкусные порезы на коленках. Осока. И торчащая из земли проржавевшая толстая железяка, с помощью которой можно было столько раз кого-нибудь убить…

Это был просто прохожий.

Он, наконец, достал сигареты и нервно закурил. В голове терпкий дым отозвался новым слоем воспоминаний и подробностей.

Этот убийца убивал. За деньги. Прославился на всю округу и прилегающие к ней своим мастерством. А он помнил ещё даже то время, когда убийца убивал не за наличные. А так — за интерес, жажду крови и… славу. Он помнил его первое убийство, которому, по воле случая, стал свидетелем. Именно из-за этого все последующие годы убийца убивал с его именем на устах, обещая отправить на тот свет, умереть только после него — боялся, что тот расколется. А потом убийца спился, и обещания пошли прахом. За три года постаревший от алкоголя и какого-то, одному ему известного, фантастического отчаяния, убийца усох и перестал быть угрозой и кумиром для всей округи и прилегающих к ней. Ещё через год он умер. Выносили в массивном чёрном гробу, а сзади тащили такую тяжёлую крышку, что, казалось, её изготовили на заказ, чтоб убийца точно не выбрался из своего нового узкого «дома».

А теперь он только что прошёл мимо него и улыбнулся. Оскалился. Нет, все-таки улыбнулся. Неважно.

Он умер.

А это тогда был кто?

Сигарета догорела и больно обожгла палец.

Да ну и хрен с ним! Хоть бы он из могилы вылез — наверняка у него есть для этого более важные цели, нежели исполнение старых обещаний.

А всё-таки что, если убийца пришёл за ним?

Ночью он так и не смог уснуть. Вертелся, вертелся в холодной постели, в итоге, встал и вышел во двор.

Полночь горела яркими звездами, чужие галактики кружились в вечном водовороте вселенной.

Какого хрена он выперся сюда? Один чёрт: ночь, темно, никого вокруг за километр.

Одна серебряная звезда задрожала и упала с неба точно за крышу соседнего дома, откуда секундой позже потянулся тонкий серый звёздный дымок.

Звезда упала.

Такое здесь часто бывает. Ещё в детстве, когда они были совсем маленькими, он помнил, как с друзьями караулил и находил упавшие звёзды. Звёзды были хрупкие и блестящие. И всегда таяли до того, как кто-нибудь смог бы взять их в руки.

Он затянулся сигаретой и пошёл вдоль старого родного дома. Светло-синие кирпичи при прикосновении казались горячими, они ещё хранили дневную жару в своих синих кирпичных сердцах.

Шорох в кустах заставил его остановиться.

Пусто.

Но что-то же там есть, если кусты только что шевелились.

Пусто.

Не может такого быть. Они двигались. Точно. Совсем чуть-чуть, словно бы кто-то не хотел, чтобы его обнаружили.

Кот?

Вряд ли.

Собака?

Возможно, но…

Он сделал вид, будто бы забыл о движении и засмотрелся на небо. Ещё одна большая (на этот раз красная) звезда качнулась и упала куда-то за город, скрывшись от глаз в густой тени берёз.

Так скоро все звёзды попадают, и настанет Конец Света.

Что-то коснулось его ноги. Лапа, ветка?

Пальцы?!

Не может такого быть, разве только какой-нибудь бездомный забрался в зелень и теперь пытается попросить или украсть деньги.

На всякий случай, он отбросил сигарету и напрягся всем телом, сосредотачивая силу в руках.

Это было очень похоже на пальцы. Человеческие пальцы. Но почему же они тогда такие холодные?

Он снова вгляделся в кусты, сощурив глаза в тонкие блестящие щёлочки.

В зарослях шиповника сидел он.

Старый убийца.

Давешний прохожий.

Синий труп, сгнивший в своей могиле уже много лет назад.

Труп зашевелился и подмигнул ему синим левым.

Он отшатнулся от куста, попал ногой в полуоткрытый канализационный люк и чуть не упал на влажную землю клумбы. Оглянулся, чтобы снова твёрдо встать на асфальт. Сделал глубокий вдох.

Звёзды по-прежнему холодно и отчуждённо мерцали в вышине.

Вновь посмотрел на дикие заросли шиповника.

Ягоды кустарника под луной казались глянцевыми, прозрачно-алыми и вкусными.

Убийца всё так же сидел в листве, синий и ледяной. И почему-то без червей.

— Я их съедал, как только они заползали, — ответил тот на невысказанный вслух вопрос.

Голос всё тот же. Хриплый только слегка. Наверное, в земле не очень жарко, а так обычный — низкий, глухой и лишённый любых эмоций.

— Почему съедал?

— Иначе бы они съели меня, — убийца вздохнул.

— Ну, и как Там? — он ткнул неопределённо в небо.

— Там? — старый сосед залился лающим воспаленным смехом и кивнул в сторону звёзд, — Там я не был. Туда таких, как ты и я, не берут.

В тишине стрекотали кузнечики, одинокие комары пискляво хихикали над их головами. Луна внезапно зашла за облако, так что убийцу стало не отличить от фиолетовой листвы.

— Ну, и зачем ты пришёл? — спросил он, выплюнув вопрос наугад, куда-то в темноту перед собой.

— Я пришел за тобой, — услышал он шёпот за своей спиной, над самым ухом.

В нос ударил нестерпимый запах гнили, сухой травы и… цветов?

— Это мать две розы на могилу недавно приносила.

— Какого хрена ты лезешь в мои мысли?! — он потихоньку начинал паниковать и теперь отходил всё дальше к клумбе и проезжей дороге за ней.

— Твои мысли приятны — ты боишься до дрожи в коленях.

— От тебя воняет так, что поневоле задрожишь.

— Сейчас ты соврал.

— Прекрати и убирайся дальше есть червей! За мной придут, но не сейчас и не ты!

— Надо же! Ты все распланировал? — убийца погладил его холодной рукой по щеке. Подмигнул синим левым. Громко втянул в себя ночной воздух.

А он всё продолжал пятиться назад, не осознавая, что делает.

На небе снова засияла луна, и в её ярком белом свете старый сосед вблизи оказался на вид ещё хуже, чем вонял. Убийца загоготал и потянулся к нему. Тот дернулся и выбежал на дорогу.

Неважно, здесь всё равно в такое время никто не ездит!

Чёрно-белые нецветные берёзы сладко зашуршали листьями в предвкушении скорой трагедии.

Он побежал вдоль проезжей части, прорываясь сквозь окружившую его внезапную темноту. Последнее, что он увидел — две яркие фары, перерезавшие ночь и его.

Он слышал, как затихает стрёкот кузнечиков где-то далеко-далеко, будто в другом мире. Как в спешке визжат по асфальту шины уезжающей прочь фуры. И как склоняется над ним его старый убийца, стирает ледяными пальцами кровь со лба и губ, гладит по лицу и, наверное, опять подмигивает синим левым.

Червь, похожий на кота

Он был червём. Обычным червём, каких здесь хватало. Они пережёвывали землю и кровь, не различая вкуса, курили смрадом улиц, одалживая табак и спички у смерти. Она здесь не была древней бабусей с косой на плече. Это было что-то такое обыденное и случайное, что могло таиться за углом, а могло не прийти вообще.

Он знал таких, к которым она не приходила, и поэтому молил ночами, чтобы когда-нибудь та пришла за ним. Не сегодня. Пусть даже не завтра. Но однажды. И это далёкое призрачное слово растекалось по всему его сознанию, когда он думал о смерти, заставляя его приятно жмуриться. В такие моменты он становился чем-то похожим на кота.

А ещё у него была подруга. Но он ненавидел её. Не потому что он не мог любить. Он мог, но не хотел привязывать себя ни к кому этим странным и наивным чувством. Просто когда-то давно они встретились, и она привязалась к нему, чувствуя себя не так одиноко и ненужно в этом мире. Постепенно его сердце смягчалось к ней. И именно потому он ненавидел её.

«Я не хочу любить», — часто размышлял этот червь. Это было слишком болезненное и неприятно пахнущее для него чувство. Он смутно помнил, что когда-то где-то уже приключалось нечто подобное. Давно и нереально.

Это произошло с его другом. Но к нему, убитому горем неразделённой страсти, так и не пришла смерть, и тот просто растворился в небытие.

Оставшись один, червь, похожий на кота, начал резать себя, собираясь выдавить вместе с кровью и боль. Боль от тех воспоминаний, что были связаны с ушедшим: небо, полное звёзд, полёты с другом под луной, когда крыши всех домов оставались далеко внизу, скалясь острыми карнизами и угрожая пиками металлических антенн.

Когда его друг растворился в вечном и заманчивом покое, кто-то пришёл ночью к одинокому червю и ампутировал крылья. Но ему было всё равно — он понимал, что не взлетит к небу один. И не сопротивлялся.

Небо. Этот голубой полукруг напоминал червю большой коренной зуб с кариесом солнца в центре. Вскоре кариес исчез, а зуб выпал, обнажая чёрную пустоту десны. Где-то глубоко-глубоко в ней перемигивались белоснежные звёзды.

И червь попытался забыть зубы и десна, потому что они напоминали ему прежние полёты. Это ему почти удалось. Он вгрызался в землю, забивая ей все мысли о чём-то таком красивом и печальном над высокими крышами.

В последнее время он начал замечать, что его подруга часто смотрит куда-то наверх. И он боялся, что её может заинтересовать что-то гораздо выше водосточных труб и серого замшелого шифера.

В любом случае, червь, похожий на кота, был уже готов к худшему.

Недавно он бродил тут в округе и приметил нескольких худых собак, роющихся в мусорных баках, с голодными, отчаявшимися глазами и струйками желтоватой слюны, свисавшими с кончиков клыков. Не то, что бы он противился найденному выходу, но он искренне не желал каких бы то ни было жертв. Шла ли речь именно о его подруге или ещё о ком-то, было неважно. Но слово «жертва» вызывало в его горле неприятную сухоту и привкус свежего колючего серебра. Он пытался заесть его землёй, но тщетно.

И вот однажды это случилось. Он угрюмо жевал землю и уже начинал дремать, когда неожиданно его подруга спросила серебристым приятным голоском:

— Что это?

И смело указала на большую мигающую звезду в небе. В небе. Он посмотрел на нее и выплюнул землю.

Он так и не ответил ей.

А наутро не пошёл смотреть, что оставили, в итоге, собаки. Он потом встретил одну из них. Вместо слюны с её левого клыка свисала вязкая сопля крови. Он отвернулся и продолжил вгрызаться в тёплую чёрную землю, тщательно разжевывая кусочки редкого асфальта.

В такие моменты он становился чем-то похожим на кота. Это был червь, похожий на кота.

Тополиные вёсны

Как обычно это бывает каждой весной во дворах — оживали древние высокие тополя, окружённые старыми выцветшими хрущёвками.

Сначала просто припухали в некоторых местах веточки, затем появлялись маленькие несмелые почки. И вот уже из почек рождались светло-зелёные тончайшие листья и серёжки, чтобы к июню превратиться в грузную томную шевелюру и поседеть мягким и вездесущим надоедливым пухом.

Жёлтое солнце по утрам всё сильнее пригревало трапеции шиферных крыш. Отощавшие за зиму вороны важно расправляли серо-угольные перья и радостно блестели чёрными бусинами мудрых глаз — мол, пережили зиму, имеем право на счастливое и сытное лето.

Разноцветные спинки уличных котов то там, то сям проскальзывали меж водосточных труб, люков канализаций, кустов и решёток подвалов. Кошки ловили всё более разнообразные по сравнению с зимой завтраки своим котятам, коты деловито метили территорию или внимательно следили за худющими молодыми кисами, опровергая этими взглядами сразу все легенды о наибольшей силе кошачьего марта.

Какие-то первые маленькие жуки и мошки ползали по земле под появляющимися травинками, летали вокруг набухших распускающихся почек, важно жужжали, пикировали на мусор или утренние росинки и уносились прочь.

— Я не умер? — новым весенним утром спросил он, просыпаясь на старом полосатом диване и откидывая на пол потёртый катышковый плед.

— Нет, не умер, — ответил его друг, с которым он делил старенькую однокомнатную квартиру в одной из таких вот древних высохших хрущёвок, на углу дома, на первом этаже, с окнами во двор и приторным запахом подвала на кухне.

— Чёрт, — помотал головой тот.

— Олег, что ты такое говоришь — слава Богу, что ты не умер.

— Ладно, Дождь, перестань, сам знаешь, всем было бы проще, если бы я сегодня не проснулся, — он надел стоптанные клетчатые тапки и пошёл на кухню — ставить чайник, чтобы потом заварить крепкий чёрный кофе.

Дождь помотал головой, тоже встал с постели, открыл окно, чтобы проветрить комнату, погладил тут же подскочившего на запах свежести и утра коричневого кота и пошёл бриться.

Каждый день, вот уже семнадцать лет подряд, Олег просыпался с одним и тем же вопросом на устах: «Я не умер?». И каждое Божье утро его друг отвечал отрицанием. Случалось, что сразу после этого Олег долго плакал. Случалось — шёл варить чёрный кофе (как сегодня). А бывало — просто молчал и задумчиво раскуривал пахучую крепкую сигарету.

Он привык к поведению друга: после того несчастного случая Олег каждый вечер ложился с надеждой, что хотя бы этой ночью смерть придет за ним. Его не пугал ни длинный чёрный саван, ни острая серебряная коса, ни то, что могло скрываться под капюшоном одеяния. Не страшил его также ни ад со взъерошенными безумными чертями, дьяволом о трёх головах и вечными кострищами, ни тёмно-синие, едва отличимые от самой ночи, вёрткие бесы, сбежавшие когда-то давным-давно из преисподней и бродящие с тех пор по земле в поисках свежевылетевших душ, чтобы полакомиться ими на ужин. В общем, Дождь перебрал уже все народные сказки и сочинил в два раза больше новых, но Олег упорно ничего не боялся и продолжал по ночам ждать одну единственную гордую гостью, которая никак не принимала приглашения.

После утреннего кофе друзья, как обычно, шли гулять во двор. Прежде всего, они гладили по худым спинкам всех встречающихся на пути местных котов. Пушистые зверьки радостно урчали в ответ на человеческую ласку и убегали куда-то дальше по своим делам.

Потом друзья подолгу сидели на лавочке у подъезда, встречались с соседями и обсуждали с ними все волнующие их дела. В основном, это бывали сплетни про других таких же соседей: Валерка вчера опять пьяный пришёл домой с работы; у Насти сына снова побили и забрали в дурдом; бездомный Мишка, как обычно, ночевал на лавке первого подъезда, положив заместо подушки надранные где-то две копны свежей травы (натопчет ведь в клумбе так, что новая не вырастет!); кошка у Гали окотилась — родила трех красивых котят, да.

Друзья кивали и соглашались или сочувственно мотали головами, не спеша курили в теплеющее весеннее небо и слушали щебет радостных порхающих птиц.

Постепенно влажный и уже почти даже жаркий день сменялся прохладным сиреневым вечером. Дождь всегда замерзал первым и предлагал Олегу идти домой.

— Да, холодает. Сейчас докурю и приду, отпирай пока, — как обычно говорил тот и вскоре тоже поднимался по ступенькам подъезда на сырой первый этаж, запирал за собой дверь и шёл включать телевизор.

Или готовить ужин.

Или проверять наличие горячей воды, если утром она не шла совсем или была ржавая.

Или кормить коричневого кота.

Или просто сидел и курил, наблюдая в окно за тем, как расходятся по квартирам соседи, и то там, то здесь, один за другим, зажигаются в их тёмных окнах красивые золотые огоньки.

Дождь в это время занимался одним из вышеперечисленных дел. Только, в отличие от Олега, он ещё начинал бояться полуночи. Последние семнадцать лет Дождь боялся полуночи так, как будто сам верил во все свои сказки про чертей и бесов, и смерть, и дьявола о трёх головах.

Страшнее всего ему становилось, когда он выключал в квартире свет, и они оба ложились спать на скрипящие и похожие как братья-близнецы полосатые диваны.

Потому что Олег постоянно что-то шептал перед сном. А Дождь, как назло, точно знал, что его друг призывает смерть пожаловать хотя бы этой ночью. Просит чёрную костлявую нечисть прийти за ним, чтобы больше не просыпаться каждым новым утром, потому что он уже был не в силах видеть ни эту новую весну, ни этот просыпающийся от зимней спячки красивый мир.

Потому что Олегу уже больше не на что было надеяться: у Олега никогда больше не могло быть планов на будущее (как у вечно болтливых соседей), семьи и детей (какие были даже у кошек, которые по утрам торопились принести котятам свежий завтрак), перспектив (которые были и у самой невзрачной гусеницы, знавшей, что однажды она станет прекрасной пёстрой бабочкой). У Олега не было ничего этого.

Дождь засыпал и часто думал, а что́ из этого есть у виновных в том роковом несчастном случае, произошедшим с его другом? Есть ли у них семьи? Есть ли планы на будущее — лето и отпуска? Перспективы, вроде карьерного роста? Дождь засыпал и часто представлял, как он лишает всех тех нелюдей их чёртовых планов. Дождь представлял, засыпал и засыпал, представляя. Пока новое весеннее утро не будило его родным голосом друга:

— Я не умер?

Так шли дни и годы.

И вот однажды, наверное, в такой же светлый и тёплый весенний день, когда на тополях за их окном распускались первые почки, а кошки носили завтраки своим котятам, и мошки пикировали в прозрачные точки росы, Дождь проснулся от привычного вопроса:

— Я не умер?

— Нет, Олег, не умер, — Дождь потянулся на постели, лениво свесил ноги, приоткрыл сонные глаза и закричал.

— Что случилось? — испугался Олег.

— Просто… просто… да тебя нет, Олежа!

— Меня нет? Точно? Ты уверен? — взволнованно спросил его друг.

— Точно нет, — кивнул Дождь. Он видел смятый за ночь плед на полосатом диване, видел стоптанные клетчатые тапки друга, которые он не одел сегодня и уже не оденет никогда.

Потому что Олега больше просто не было. Не было на постели, не было на кухне за плитой, не было за столом, где он закуривал вечернюю сигарету, не было на лавке у подъезда, где щебетала вечная пёстрая толпа соседей.

Олега больше не было нигде.

— Я умер, — сказала пустота.

И только коричневый ласковый кот точно прыгнул на голос бывшего хозяина и стал тереться о спинку старого дивана.

— Ты умер, — подтвердил Дождь. И впервые за семнадцать лет подошёл к старому трюмо, налил полный гранёный до краёв, выпил, поперхнулся, ещё раз посмотрел на диван Олега…

И пошёл бриться. А потом — ставить чайник, чтобы заварить крепкий чёрный кофе.

— Тебе две ложки или одну? — спросил он друга из кухни.

— Две, — ответил невидимый Олег, открыл окно в комнате, пустив внутрь сладкие запахи раннего утра и новой весны.

— Олег, когда позавтракаем, мы пойдем гулять? — спросил Дождь, подавая куда-то к дивану наугад полную кружку кофе.

— Спасибо, да пойдем. Только попью и умоюсь.

Потом они, бывало, подолгу сидели во дворе, встречались с соседями и обсуждали с ними все волнующие их дела, обычно это бывали сплетни про других таких же соседей: у Гали снова окотилась кошка, ага — родила четырёх красивых котят; Валерка, гад, как схоронил мать, так ещё не просыхал ни дня; Володька, как всегда, припёрся пьяный, скандалил вчера с матерью, а Сашка помирился с женой и опять живет с ней.

Друзья кивали и соглашались.

И снова наступал влажный сиреневый вечер, и сумерки сменялись ночью, когда Дождь, как обычно, смотрел в комнате телевизор или готовил поздний ужин, а Олег проверял наличие горячей воды или наблюдал за тем, как зажигаются в квартирах соседей яркие золотые огоньки, как зовут мамы и бабушки детей и внуков с улицы ужинать, как деловито снуют из машин в двери подъездов молодые люди с дипломатами, спеша к верным и любящим жёнам.

Дождь в последнее время перестал бояться полуночей.

Он слышал, что каждую ночь друг тихо спрашивает кого-то, почему смерть оказалась такой несправедливой и такой похожей на жизнь, и как кто-то отвечает ему что-то неразборчивое из темноты.

Дождь теперь точно знал, что смерть как две капли воды похожа на жизнь, а жизнь так же похожа на смерть, поэтому через какое-то количество лет он и сам потерял счёт сменяющимся сезонам и теплым тополиным вёснам.

Он уже не был уверен, жив ли или умер так же, как Олег, потому что это всё равно ничего не меняло.

Главное, что было в их странной жизни-смерти — это то, что они по-прежнему были вместе, оставаясь друг другу верными друзьями и вежливыми собеседниками родным соседям, которые, кстати сказать, тоже никак не менялись и не старели с течением лет. Только никому не было никакого дела до этого.

Крылья

Это был обычный человек с длинными вьющимися волосами и томными серыми глазами. Единственное, что отличало его от других — большие белые крылья. Они были тёплыми и мягкими, укрывали от ветра в ненастье и спасали от холода зимой.

Он боялся показывать крылья людям. Скрывал их под широкой одеждой, даже сам честно старался забыть о них.

Но иногда позволял себе летать. Только поздно-поздно ночью, когда все спали и не могли видеть его странных и прекрасных полётов.

Он летал совсем немного, и поэтому крылья часто болели. Его заветной мечтой было взлететь как-нибудь днём высоко-высоко и добраться до горизонта, ведь ночью горизонт не был виден, и было совсем непонятно, в какую сторону лететь.

Так шло время.

Ночью он летал, сбивая крыльями с неба разноцветные звёзды, а днём старался жить, как все, только иногда останавливался где-нибудь посреди улицы и с тоской всматривался в горизонт, манящий и такой далёкий.

И вот однажды он наплевал на всё. Вышел в полдень из дома, снял широкий тёмный плащ и полетел. Он летел на глазах изумлённой толпы, над крышами их одинаковых и до боли скучных домов, над дорогами, от которых пахло едкой гарью и пылью, над площадями с мрачными памятниками, на лицах которых навсегда застыла непонятная бронзовая тоска.

Он летел всё дальше, пересекая город, стремясь к заманчивому и неведомому горизонту! И сердце его гулко билось в груди, расходясь пульсом по бледным запястьям с переплётом тонких синих вен.

Люди внизу останавливались и удивлённо смотрели на летящего. И особенно — на сверкающие под солнцем огромные крылья.

А он, ослеплённый счастьем от сбывающейся мечты, не видел, что в глазах людей вспыхивал огонь зависти, будничной злости… и ещё страха перед ним — вроде бы, таким же человеком, как они, только крылатым. Он был такой счастливый, с крыльями. И самое главное — у него была мечта.

И люди брали камни с пыльной земли, скучные обыденные камни, насквозь пропахшие городским смрадом, и бросали в него.

По его вискам и рукам текла алая вязкая кровь, отдельные капли ее застывали на белоснежных крыльях. Он падал, падал…

И потом лежал на мощёной площади, у постамента какого-то печального памятника, у ног озлобленной, беснующейся толпы. Он с трудом открыл томные серебряные глаза, а кто-то кинул в него последний скучный камень.

И вместе с окровавленными разбитыми губами разбилось в тот момент что-то ещё, что-то такое хрупкое и лёгкое, то, что обычно принято называть мечтой.

История одной осенней ночи

До октября от этой ночи оставалось две недели.

К этому времени на деревьях уже желтели листья и сыпались, как песчинки, в холодные длинные лужи. Шли дожди, и тротуары смывали с себя воду на обочины. По вечерам иногда выглядывало странное мутное солнце, мерцая сквозь тучи нездоровым оранжевым блеском. И больше походило на подгнивший апельсин это непонятное, ещё так недавно жаркое солнце. Голуби нахохлились и застыли на проводах в ожидании хрустальной зимы.

Короче, было холодно.

И иногда страшно. Обычно ужас охватывал по ночам, когда всё прошлое казалось дурным сном, а узловатые ветки стучали по стёклам, и шелестели, просясь в комнату, мохнатые мокрые листья. Далёкая гроза громыхала где-то над облаками, но, вроде бы, всё приближалась, подкрадывалась, крутила белыми молниями, словно испуганная кошка — хвостом, и готовилась прыгнуть в окно.

Короче, было страшно.

Сны какие-то непонятные снились, путались с осенним ненастьем, сводили судорогами босые ноги под лоскутным одеялом. Жёсткая подушка харкалась перьями, причём не белыми, а коричневыми какими-то, жжёнными. Гудели на ветру провода, и эхо расходилось по водосточным трубам тихим и невнятным шёпотом.

Застучала в окно ветка: точка-тире/тире-точка.

Он лежал под одеялом и кашлял, выплёвывая надоевшие подушечные перья. На ум лезли синие холодные глаза и жёсткие пальцы, сжимавшие ту самую палку, которая всё наносила и наносила хладнокровные, болезненные, смертельные удары.

Точка-тире/тире-точка.

Вспышка молнии.

И ветер.

Ледяной сквозняк носился по квартире, точно бешеный пёс, распахивал двери и скулил в коридоре. Иногда ему даже казалось, что он отчётливо слышит удары лап и царапанье собачьих когтей по деревянным доскам пола.

Шлёп.

И поскуливание.

Точка-тире.

Белая молния.

Жжёное перо вырвалось из подушки, защекотало нос. Он чихнул, очнувшись от видений, и резко открыл глаза. Над головой пролетела призрачная заостренная палка, чьи-то сухие пальцы задели щёку, и всё исчезло в ночном кошмаре.

Он приподнялся на локте, осмотрелся по сторонам и чихнул ещё раз.

Может быть, он простыл? Наверняка подцепил тогда насморк или даже ангину. Тогда ведь как раз начиналась весна. Тогда… когда он лежал в грязной луже с пробитой головой и умирал.

Невидимый пёс пронёсся по коридору, врезался в одну из дверей, заскулил и затих.

Ветка беззвучно стукнула в окно, заглушаемая раскатами далёкого грома.

Наверняка простыл. Надо бы подлечиться — попить чая с лимоном. Хотя как он будет пить чай? И нужно ли вообще мёртвым лечиться? С досадой посмотрел на свою прозрачную руку, провёл ладонью по незасыхающей ране на голове и растер кровь по подушке.

Пёс тихонько открыл дверь.

Он взглянул в умные, почему-то ярко светящиеся в темноте глаза животного (такого же прозрачного, как он сам), хотел было протянуть к нему руку, но вспомнил, что она вся в крови и передумал. Повернулся на другой бок и снова попробовал уснуть.

До утра он просыпался так ещё пять раз. Его мучили кошмары: острая палка на миг зависала у его головы и с треском обрушивалась на череп. Холодные синие глаза смотрели на его смерть абсолютно безразлично и обыденно. «Что сделаешь — профессия», — как бы говорили они.

А он вот теперь, прозрачный, лежит на кровати. Утром мимо него, в привычной будничной суете, ходят близкие, иногда задевая его руки. Но он навеки обречён быть незамеченным: простуженный, бесплотный, с вечно кровоточащей раной на голове.

Взрыв

Когда-то он жил там, где были пряничные домики и вафельные дали, где облака кусочками сладкой ваты плыли по небу, а солнце висело в центре лазурных вершин большим янтарным леденцом и плавилось, плавилось изо дня в день. Потому что всегда было тепло, всегда было лето, росли сладкий сытный боярышник и терпкая чёрная черемуха.

А мальвы расцветало в каждой клумбе столько, что, если бы её собрать, получилось бы много-много стогов, которые бы с аппетитом жевали цветочные лошади с узором яблок на боках.

Летали и сталкивались в воздухе пушистые белые кисточки одуванчиков и седые локоны тополей. Иногда они сами даже забывали, кто из них кто.

И носились над травой пухлые мохнатые шмели, о чем-то угрюмо жужжали и разгоняли попадавшихся на пути мух.

Ползали между стеблями длинные червяки, их высматривали и выклёвывали прожорливые круглые воробьи, за которыми жадно наблюдали худые пушистые кошки, нетерпеливо водя хвостами из стороны в сторону.

А ночью разливалось молоко. Начиная с самого неба, молочная река делилась и текла по балконам, отражаясь в тёмных окнах, и тянулась дальше, до самой земли. Молочные волны даже попадали в недопитые чашки чая, делая напиток сахарно-белым и, соответственно, очень сладким. Некоторые специально оставляли чай на ночь на улице, чтобы к утру он сделался сливочным. По берегам этой реки блестели гирлянды звёзд и шишки разноцветных планет. И столько их было, сколько обычно игрушек висит на новогодней ёлке, такой, знаете, большой, которая упирается в потолок.

Иногда светили карамельная луна или острый месяц, отражаясь в лужах, если таковые имелись после дождя. А дожди здесь шли всегда долгие, с крупными шумными каплями, прыгающими по светло-зелёным листьям клёнов, ветлы, по стебелькам осоки и лепесткам белоснежной и розовой мальвы, под которыми прятались от небесной воды недовольные и жужжащие шмели.

Он жил там когда-то. И его друг там жил. И ещё много других, ласковых и добрых, родных людей — соседей.

А потом он уехал, и как раз сидел и скучал о доме, когда произошёл этот взрыв. Никто до сих пор так и не знает точно, что это было. Некоторые считают, что упавший астероид врезался в Землю, другие утверждают, что так появляются кратеры, а значит, наша планета превращается в Луну, третьи же выдвигали совсем уж невероятное предположение, что это, якобы, сотни червей одновременно впились зубами в вафельные дали, что и повлекло за собой такие необратимые последствия.

В общем, как бы там ни было, но взрыв произошел. И прогремел он как раз над его домом, коверкая пряничные домики, разбрасывая стога мальвы и калеча грациозных цветочных лошадей.

Он услышал об этом по телевизору и ринулся туда, невзирая на шипящие и расползающиеся от него километры.

Дома царило запустение. Повсюду висела только тишина. Она заменяла и облака сладкой ваты в небе, и некогда янтарный леденец солнца, и ранее жужжащих повсюду шмелей, и даже упругих, как пудинг, червей в земле. Вместо них в чёрной влажной почве сами собой образовывались новые норы, ходы и дыры, но не было даже никакого намёка на червяков. Вокруг пахло алюминием и вечностью, которую он представлял совсем по-другому. И ещё дул сухой болезненный ветер, сметающий сахарную пудру с побелки домов.

Кое-где ему встречались переломанные лошади и хилые, чуть живые воробьи. Но он, честно признать, мало обращал на них внимания. Он искал друга уже много-много дней и ночей.

И вот однажды, зайдя в зачерствевший пряничный домик, чудом устоявший на мёртвом вафельном холме, он увидел его. Тот лежал исхудавший и отрешённый на диване, весь обмотанный блестящей магнитофонной лентой и доедавший последние кусочки разноцветных звёзд-леденцов.

Тогда он забрал своего друга с собой, через долгие, долгие километры. Туда, где грустил по дому, где о случившемся только отдаленно слышали, считая взрыв то первым кратером, то гигантским червём.

Друг не спрашивал, что это за место и как далеко оно от их родных вафельных далей. Друг больше вообще ни о чем не спрашивал, только просил иногда на ужин яркую сытную звезду, а потом ложился спать и никогда уже больше не видел снов, до самого-самого утра.

Да и он больше не скучал по дому, потому что и скучать было теперь не о чем. Он только лазал по вечерам по карнизам на небо за пёстрыми звёздами к ужину и неизменно накрывал друга длинной магнитофонной лентой, как одеялом, перед сном. Он чувствовал, что ему так теплее в этом странном и холодном мире без снов.

Жирафы

На Луне жили жирафы.

Синие силуэты их выделялись на фоне лимонной земли этой старой и странной планеты.

Отсюда жирафов было не очень хорошо видно. Другое дело — вон с той звезды.

А жирафы-то были синие и высокие. Красивые такие, плавными волнами мелькали по Луне их тени, когда те гуляли в поисках еды или пары.

Говорят, дети видели их особенно хорошо, когда засыпали, потому что те пели им странные песни.

Но никто с Земли никогда не видел жирафов вблизи. Поэтому о них ходили легенды, сплетни и рассказывались страшные-страшные истории среди молодёжи у костров.

Ты стоял в плоскости кухонного окна и смотрел на жирафов. Ты видел их тогда, когда на них не смотрел никто. Ты рассказывал мне, что они и вправду синие и высокие.

Ты каждую полночь отодвигал штору в кухне и наблюдал за ними. А я стоял у окна в доме напротив и смотрел на тебя.

Каждое утро ты обязательно рассказывал мне о них: как они вели себя сегодня, что делали, о чём скучали и чему радовались.

Ты был не таким, как все. Ты видел то, что видят во сне дети.

Тебе было тогда тридцать с небольшим лет, и однажды утром ты не вышел на улицу и не рассказал мне, что делали жирафы ночью. Я думал, что ты тогда просто слишком долго сидел у окна, смотрел на них до самого рассвета и проспал.

Ты умер, когда мне было всего лишь двадцать. Тополя в тот год бросали так густо седые кудри на сухой серый асфальт. И солнце сильно пекло днями.

Я думаю, ты теперь на лимонной Луне, вместе с жирафами. Я просто не вижу тебя, потому что ту сторону Луны не очень хорошо видно с этой стороны вселенной.

Примечания

1

Быт.7:11

(обратно)

Оглавление

Сказка в синих тонах

Червь, похожий на кота

Тополиные вёсны

Крылья

История одной осенней ночи

Взрыв

Жирафы

*** Примечания ***