Занавес [Александр Титов] (fb2) читать онлайн
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Александр Титов Занавес
— Привет. Ты не поверишь! Я ждал только тебя. — Правда? Это очень приятно. Но зачем? Я и так всегда рядом. Ты мог бы просто подойти и сказать, что хотел. — Да, действительно мог. Но я очень хотел, чтобы ты подошёл и сам всё увидел. — Что увидел? Эту тряпку? — Занавес. Причём из настоящего бархата. — Значит, за ним что-то есть? — Конечно, есть. За занавесом всегда что-то есть. Но я удивлён, что ты этого не видишь. — Не вижу то, что за занавесом? А разве должен? Он же не прозрачный. — Мне казалось, это очевидно. — То есть я должен знать, что за ним скрывается? Интересно, откуда? — Если подумаешь, то поймёшь. — Разве ты не хотел мне это показать? Зачем же мне тогда догадываться? Отодвинь, и я всё увижу. — Это слишком просто, тебе не кажется? Не лучше ли угадать? Это ведь так приятно. Знать то, что скрыто от глаз. Проникнуть сквозь препятствие чистым сознанием. Ну же, попробуй. — Не хочу. У меня слишком много дел, чтобы тратить время на пустые догадки. — Подожди, но ведь ты стоишь здесь и не делаешь ничего из всего самого важного. Не значит ли это, что на данный момент занавес, и то, что за ним, и есть самое важное? — Ладно, пускай так. Твоя взяла. И что там? Окно? Открывай и посмотрим. — Думаешь, всё так просто? С чего ты решил, что там непременно окно? — Значит, там нет окна? Тогда стена. — А это ты с чего решил? — Послушай, за занавесом всегда либо окно, либо стена. — Что за глупость? А может быть там театральная сцена? Или новая машина? — Если бы там была сцена, мы бы находились в театре. А если машина — то на какой-нибудь выставке. Но мы ведь в простом доме. — А если там картина или фреска? — Это вряд ли. — Почему? — Я бы не стал прятать картину. Она же для того и написана, чтобы на неё смотрели. — Это если она хорошая. — Ну, и на плохую найдётся любитель, который скажет, что это шедевр. — А если это шедевр, который способен ослепить своей красотой? — Тогда её стоит прятать. — Видишь? — Но я не могу представить что-то настолько прекрасное, чтобы непременно ослепнуть, если увидеть. — Просто ты ни разу ничего такого и не видел. — Тогда давай уже посмотрим. Открывай. — Нет, подожди. А что, если там действительно только стена? — Тогда это будет обидно. — Почему? — Ты тратишь моё время, даёшь надежду увидеть что-то особенное, а на деле всё как всегда. Пустышка. — Тогда может и вовсе не открывать? — То есть ты изначально не хотел мне ничего показывать? — Я уже показал столько, что на всю жизнь хватит. — Это когда ты успел? Я моргнул наверное и не заметил. — Нет, правда. Ты ведь уже представил себе и окно, в которое можно увидеть всё, что угодно, и театральную сцену со всеми мыслимыми постановками, автомобили всех марок и моделей. И самое главное — ты попытался представить картину, способную ослепить. Правда, фрески тебя не заинтересовали, но это мелочи. — Ты просто обычный обманщик. У меня дел по горло, а я стою тут и слушаю росказни о чём-то несуществующем. — Но разве ты этого не представлял? — Нет, конечно! — Странное дело. А я то представил уже себя настоящим волшебником. Созидателем всего сущего. Не понимаю, почему ты не хочешь мне помогать. — Потому что это твоя загадка, твой занавес и твоё что-то, за ним спрятанное. — Ты скептик. Материалист, не способный фантазировать. Скучный человечек, не понимающий мой великий замысел. — Всё. Хватит с меня. Я ухожу. — Нет, подожди. Давай я тебе всё-таки покажу, что там скрывается? — Ладно. Открывай. — Представь только сначала. Колючий морозец, словно шерстяной бабушкин свитер из далёкого детства, покалывает щёчки, раскрашенные красным румянцем того самого цвета, каким наливаются яблоки в осеннюю пору. Стоит избушка, срубленная крепко и без единого гвоздя, но под тяжестью снежной пористой шапки, покоящейся на соломенной крыше, она покосилась, накренилась к земле подобно плакучей иве, и так печально смотрит в огород единственным желтоглазым окном, что хочется непременно подать ей руку, да выровнять хоть самую малость… — Ты что вообще несёшь? Будешь болтать или уже отодвинешь наконец свою тряпку? — Это бархат. — Да хоть щёлк. Мне всё равно! — Ну не скажешь же ты, что и избушку зимой не увидел? Я же так её подробно описал, аж самому понравилось. — Так это ты про избушку говорил? Я думал про иву какую-то с яблоками. Слишком путанно. — А иву с яблоками видел? — Нет. Таких не бывает. — Ты просто ничего не понимаешь. — Может быть. Тряпку убирай. — Хорошо. Вот. — Стена? Просто голая бетонная стена? Ты серьёзно? Хоть бы обои наклеил. — Это неважно. Ты сам разрушил всю магию. Я создавал тебе мир, где есть всё, а тебе подавай правду. — Так правда тоже бывает разной. И здесь могло быть всё, что угодно. Но вместо того, чтобы сделать хоть что-то, ты тратил моё время на какие-то глупости.
Последние комментарии
13 часов 31 минут назад
13 часов 31 минут назад
18 часов 50 минут назад
22 часов 32 минут назад
22 часов 53 минут назад
23 часов 47 минут назад