Психолог мертвеца [Олег Слепухов] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (7) »
Олег Слепухов Психолог мертвеца
Первый сеанс
Пластиковый пакет жестко врезался в шею. Вдохнуть не получается, пластик перекрывает доступ кислороду. Ощущение, словно глаза вот-вот вылезут из орбит. Нечеловечески сильные руки вдавили меня в кресло и держат прозрачный пакет на моей голове. Я не могу вырваться! Не могу дышать! Дышать! – Акх. Мои руки слабеют, и не хватает сил сорвать пакет или что-то сделать. Пальцы бессильно скребут крепкий пластик, руки психолога, ручки кожаного кресла. Тихий смех у левого уха. – Спокойней, осталось немного, – сказал психолог. Почему это происходит со мной? Почему я? – Если не сопротивляться, все случится быстрее. Не хочу умирать. Мой взгляд упирается в зеркало на стене. В него же смотрит Кобальт – мой психолог, его глаза горят адским пламенем. Рядом корчится в судорогах мое слабое тело. Все исчезает, остаются только два пылающих огня глаз и тихий смех. Меня окутала тьма.
Второй сеанс
Я в ванной. Кафель холодит голые ноги. Как же здорово снова дышать. В голове все еще слышу тихий смех. Сердце бешено колотится. Нужно успокоиться. Глубокий вдох. И выдох. Вдох. Выдох. Какой кайф. Улыбка расплылась на моем лице. Вдох и выдох. Какое удовольствие просто дышать. Теперь нужно собраться и понять, что это было. Взгляд опускается вниз и застывает на руках. От неожиданности подпрыгнул и упал в ванну, разбил голову, но не сильно. По белой эмали медленно расползся кровавый след. – Черт возьми, это не мои руки, – произношу я вслух не своим голосом. Становится стремно, и тошнит. Кружится голова. В кармане завибрировал телефон. Пытаюсь прочитать, кто звонит, но буквы пляшут и не хотят собираться в знакомые слова. – Да? – Эй, Большой Ди, че как? Где бабосики? – незнакомый голос в трубке. – Что? – Не тупи, – раздраженно бросили на том конце. – Не понимаю. Кто вы? – Че мямлишь? Ты опять обдолбался? Давай приедем, напомним! – Воу-воу. Не гони, все будет в лучшем виде, бро. Чил, – мой рот сам произнес эти слова. – Так-то. Ждем до вечера, – ответили и бросили трубку. Я выбросил телефон. Потрогал рот, подвигал губами, открыл и закрыл. – Что за дерьмо здесь происходит, – произнес я вслух. С трудом встал из ванной и промыл рану. Тошнота и головокружение остались. В зеркало на меня смотрел грузный чернокожий мужчина с татуировками на лице. Если это реинкарнация, то это лучше, чем быть белкой. – Значит, теперь я Большой Ди. Жуть. Меня вырвало. Прийти в себя не получалось. Мысли путались, и хотелось ударить себя по голове, чтобы все пришло в норму. Все еще тошнило. Из окна многоэтажки открывался вид на знакомый район. На прием к психологу я ходил вечером. Сволочь. А теперь день, но здание, там, внизу, я узнал. Здание было совсем рядом. Там ответы. – Вот, где ответы, – повторил я вслух, – захватим Бетти. Губы снова двигались по своей воле. Погоди, а реинкарнация бывает сразу во взрослого человека? Бред. Я потряс головой и направился туда, где лежала Бетти. Бетти оказалась Береттой девятого калибра. Я не нашел пистолет – я точно знал, где он лежит. Как же много вопросов. Но зачем думать, когда ответы тут – рядом.
*** За столом у кабинета сидела все та же секретарша. Со вчерашнего вечера ничего не изменилось, кроме ее платья и помады. Такие же старомодные, из шоу шестидесятых. – Здравствуйте, Вадим, еще рано, Константин Михайлович не принимает. Константин Михайлович Кобальт – психолог и коуч по жизненным переменам. Спасибо друзьям, отличная рекомендация. Стоп! Вадим? Это же мое старое имя. Я решил проверить. – Я Ди, Большой Ди. – Вадим, если вам нравится Ди, то могу называть вас и Ди. Но вам нужно подождать. – Нет! – зло ответил я и направился к двери, но белокурая секретарша преградила мне путь и зло посмотрела в глаза. – Большой, не большой, но не пропущу. Я сжал зубы и направил на нее пистолет. – Отойди. Не знаю, что здесь происходит, но… – Пусть зайдет, – послышалось из-за двери. Секретарша молниеносно изменилась в лице, открыла мне дверь и с улыбкой произнесла: – Пожалуйста, вас ждут. Психолог тоже не изменился, даже свитер остался. Он ел суп за рабочим столом. Я подбежал к столу и направил на Кобальта ствол. Он продолжил есть, будто не замечая пистолет. – Что вы со мной сделали?! – кричу я на психолога. – Я? – он выглядел искренне удивленным. – Вы убили меня и превратили в это! Пистолет в руке дрожал. – И что? Он действительно больше, чем у белых? – Что вы несете? – Эх, Вадим. Не проверили, значит. Любопытство у вас по-прежнему на нуле. Экий вы скучный. Светлана Сергеевна, – крикнул психолог. – Да, Константин Михайлович. Зашла секретарша, переодетая в халат медсестры и с арбалетом в руках. Ее ноздри раздувались от сбившегося дыхания. – Эй! Что за херня?! – В топку его. – С радостью, – ответила девушка, резко выдохнула и нажала на спусковой крючок арбалета. Я
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (7) »
Последние комментарии
9 часов 5 минут назад
17 часов 4 минут назад
1 день 7 часов назад
1 день 11 часов назад
1 день 11 часов назад
1 день 12 часов назад