Рассказы, зарисовки [Александр Николаевич Вертинский] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (16) »
Александр ВЕРТИНСКИЙ Рассказы и зарисовки{1}
В Киеве
Было это в Киеве, в дни моей юности. Был я тогда худ и светловолос необыкновенно. Прямо был до жалости блондин. А виски зачесывал не как все, а «из протеста» — наружу, к носу. Знавал я в те годы одного симпатичного парня. Фамилия его была, кажется, Ковальчук. Писал он ладные вывески, малярил, но в душе считал себя художником и не понятым слепой и завистливой толпой талантом. Был Ковальчук громадного роста и такой же силы, а жену имел маленькую, щупленькую, но ядовитую, как стрихнин. Самое удивительное, что эта маленькая, худенькая женщина била гладиатора Ковальчука без всякой пощады, а он кротко подчинялся выходкам фурии. Иногда только, когда вконец исчерпывалась его воловья кротость, Ковальчук переходил в наступление. Тогда он усаживал свою крохотную жену на верхушку высокого шкафа и держал ее там до тех пор, пока она не просила прощения. Случилось как-то, что я долго, несколько месяцев, не встречал Ковальчука. И вот однажды в нежный весенний день бреду я по Крещатику и слышу, что меня окликают. Поворачиваю голову и вижу перед собой здоровенного парнюгу с узелком в руке. Из узелка заманчиво выглядывают горлышки двух бутылок. — Ковальчук! Какими судьбами? — Саня! — говорит он упавшим голосом. — Саня, друг, пойдем. — Куда пойдем? — К ней… — Взор Ковальчука заволакивается слезой, рот кривится в горькую гримасу. — К ней… К Дунечке моей… Помянуть ее… — Как помянуть?.. Да ты что? С утра, что ли, еле можахом? Краткий разговор выясняет, однако, что Дунечка действительно уже три месяца как умерла. Заболела, слегла и умерла. Бог дал, Бог и взял. — Жалко, — говорю я. — Очень жалко. А что это у тебя в узелке? — Водка… И закуска… Сегодня ведь поминальный день. Пойдем помянем. Дело было молодое, времени свободного у меня было больше всего, и мы пошли. Пришли на кладбище, пришли к указанной Ковальчуком могилке, сели. Развязали узелок, вынули две бутылки водки. Вся закуска оказалась всего-навсего из двух кусков сахару. Стали выпивать. Опрокинем стаканчик, куснем или лизнем сахару и — опять. — Дунечка… — стонет Ковальчук, — Дуняша, цветик мой… Кохана моя… Саня, Саня, ты помнишь, как я любив, как я обожав? — Угу… — неопределенно отвечаю я, вспоминая сцены со шкафом. — А ты что ж, сам, что ли, памятник-то поставил? — Сам, — всхлипывает Ковальчук. — Сам… Все своими вот этими руками. Выпьем, Саня! Тем временем первая бутылка подходит к концу и открывается вторая. — Я тебя прошу… — надрывно стонет Ковальчук. — Я тебя прошу, Санька, копни ты дырочку в могиле… Копни пальцем, я тебя прошу… Уважь! — Да зачем? — А мы ей водочки нальем… Ей… Дуняше… Коханочке… Пусть и она выпьет… Пусть… Я выкапываю ямку, Ковальчук наливает водку. Сухая земля быстро впитывает влагу. — Ишь ты! — вдруг восхищенно восклицает приятель. — Как выпила, а? Всегда горилку, стерва, любила… Но ничто не вечно под луной, и вторая бутылка подходит к концу. Скепсис, сомнение закрадывались в мою душу. — Не может быть… — замечаю я. — Неужели ты все сам сделал — и памятник, и оградку? — Все! Все! — кричит Ковальчук со страшным рыданием в голосе. — Усе сам зробыв! И могилку, и оградку. И здесь усе мое творчество! И дощечку сам своими руками напысав. Читай! Смотри!.. Я поднимаюсь, приближаю глаза к дощечке и читаю:Здесь покоится прах действительного статского советника Никифора Серапионови…— Ковальчук?.. В чем же дело?! Мой приятель выдерживает длинную мастерскую паузу, которой бы позавидовали даже в Московском Художественном театре. Потом чешет в затылке. Поводит мутным взглядом. И говорит: — Господа-а!.. Так это ж нэ та могыла… Картина.
Концерт в городишке Килия
Во время гастролей по Румынии заехал я в крохотный захолустный городишко, который найдешь разве на редкой карте, — Килия. Принадлежала эта замечательная Килия до революции России, а поэтому и сейчас господствующий язык там русский, хотя господствующее население — еврейское. Петь мне в этом городишке пришлось в ветхом деревянном бараке, подслеповато освещавшемся керосиновыми лампами, но гордо именовавшемся «театром». Вышел я в своем фраке на не очень прочные подмостки, и первое, что бросилось мне не только в глаза, но и в нос, — это десяток небольших керосиновых лампочек, расставленных вдоль рампы. Лампы коптят, и от едкой копоти нестерпимо свербит в носу и хочется чихать. В зале от публики — черно. В первом ряду около дамы с на редкость обширными и выдающимися формами жмется рахитичный ребенок с плаксивым выражением лица. — Ма-а-ма-а-а! — нудным голосом тянет он. — Ма-ама-а! Я хочу-у-у… Вы понимаете, какое прекрасное сразу создается у меня настроение. Из зала кричат: — «Песню за короля»! «Ваши пальцы- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (16) »
Последние комментарии
5 минут 39 секунд назад
6 часов 34 минут назад
7 часов 12 минут назад
1 день 20 часов назад
1 день 23 часов назад
2 дней 13 часов назад