В поисках утраченной любви [Егор Букин] (fb2) читать онлайн

Егор Букин В поисках утраченной любви

Счастье не оставляет шрамов. Мирные времена ничему не учат.

Чак Паланик, «Дневник»

Лес горького опыта

От автора

Любовь — то, что разорвет вас на части.

Именно под таким девизом проходил полуторагодичный этап моей жизни, давший неимоверное количество страданий, метаний и вдохновений. С этого этапа начинается мой настоящий поэтический путь (именно поэтому сначала идут не совсем умелые стихи, качество которых повышается к концу цикла, достигая апогея в поэме). Но не добавить я их не мог. Они важны как эмоции.

Здесь будут стихи, связанные с первой (конечно же, несчастливой, полной лжи и глупости) любовью. Между ними будут мелькать вставки из моей повести «Надрыв».

Этот цикл стихов (как и повесть) я целиком и полностью посвящаю той, кого для меня более не существует и чье имя я уже давно не произношу, но которой я все-таки безмерно благодарен, ведь без нее не было бы написано так много.

Как жаль, что несчастливая любовь дает намного больше вдохновения. Как жаль, что отрицательные эмоции служат лучшим зарядом для творчества. Как жаль, что настоящее искусство рождается лишь из отчаяния.

Посвящается М.Р.

***

Ни объяснений, ни причин. Ничего. Меня точно ударили чем-то тяжелым. На душе и в голове было очень паршиво. Я три дня почти ничего не ел. Просто не хотел и не мог. Вместо этого я лишь бродил по улицам, чтобы себя измотать и не думать об этом; но не работало. Я думал то́лько об этом. Громко разговаривал сам с собой; матерился, проклинал все и вся, чуть ли не плакал, отчего все прохожие косились на меня, принимая за пьяного. Я до сих пор не могу поверить, что все ее знаки симпатии, все ее чертовы слова о том, как я для нее важен, о том, что ей без меня одиноко, все ее улыбки и долгие взгляды — всего лишь дружеская чепуха.

Это один из тех моментов, когда все теряет цвет, когда жизнь резко окрашивается в серые тона, а ты ничего не можешь с этим поделать. А потом — холод, серость, пустота, завершение формирования корки на сердце. Все, больше ничего не чувствую. Когда то прекрасное, что столько месяцев росло в груди, вырываясь наружу слезами счастья, в одночасье лопнуло, исчезло. Это момент, когда ноющая тупой болью дыра в груди осталась на долгое-долгое время. Это момент, когда ты окончательно утрачиваешь веру в лучшее. Почему же я тогда еще жив?..

«Надежда и отчаяние»

Печаль

Все друзья и крик,

Солнце и весна,

Аромат, цветник,

Речка холодна.

Ночь и тишина,

Теплый свет квартир,

Прогулка допоздна,

В темноте пустырь.

Холод и снега,

Теплый чай и плед,

Вьюга и пурга,

Неизвестный след.

Музыка моя,

Лирика чиста,

Новая статья,

Белый лист холста…

Не нужно это мне,

Когда в душе тоска.

Нет ничего в окне,

Когда печаль близка.

И вроде все идет как прежде:

Все так же дом стоит,

Все в той же я одежде,

Так почему душа болит?

А у печали есть названье —

Любовные воспоминанья.

Все не нужно, все не так,

Когда печаль пришла

(мой давний враг).

***

— А разве «вы» когда-то были? — напомнил Голос, еще глубже погружая меня в болото отчаяния.

— Нет, были только я и моя надежда. Только я и моя иллюзия счастья.

Здесь и далее «Надрыв»

***

Из зеркала на меня смотрело чужое, изможденное недосыпом, чувствами и алкоголем лицо. Неравномерные темные волоски на щеках и под носом; под глазами мешки, набитые тенями; на лбу уже заметны тонкие линии морщин; вместо губ — сухое шелушащееся нечто.

Я попытался улыбнуться и не смог.

— Во что же я превратился…

Я забыл?

Ветер волосы колышет,

олны плещут подо мной,

Легкие свободой дышат,

Наконец в душе покой!

Не увижу тебя я боле,

Не узнаю, как ты живешь.

Мое сердце снова на воле,

И во сне ты ко мне не придешь.

Да, забыть слишком сложно,

(Ибо близко ко мне была).

Уничтожить — это надежно,

Сжечь все мысли дотла.

Я забыл? Нет, отнюдь.

Но сбежал, задушил и убил.

Не хочу больше в прошлом тонуть,

И, наверное, отпустил.

***

Поговорить? О чем мы теперь могли говорить? Больше мы никогда не сможем общаться. Разве после любви возможна дружба? Нет. Разве после любви могут быть разговоры? Нет.

— Почему же?

— Потому что нет более чужого человека, чем тот, которого ты когда-то любил.

Затем я перевел взгляд в сторону и в этот момент мне показалось, что даже бетонный столб теперь роднее, чем Мари.

Я разбит

Я очнулся в агонии дикой,

Задыхаясь в алой листве.

Мое тело проколото пикой,

И дыра в моей голове.

Проснулся, разрываясь от боли –

Все надежды мои раскололи.

Крылья сломаны, ноги подбиты,

Двери все перед носом закрыты.

Я кричу в мучениях страшных,

Разрывая одежду вклочь.

Больше радости нет вчерашней,

Предо мной только смерть и ночь.

Вытекают глаза слезами,

И с надеждами, и с мечтами…

В груди пылает боль огнем,

И сердце ест мое живьем.

Руку дергает в треморе смерти,

Поднимает меня угар.

Я ложусь. Я устал, поверьте…

Нанесите последний удар!

Пролетают последние птицы,

Умираю в вечерней зарнице…

Ни надежд, ни любви, ни мечты,

Только голос Его с высоты.

Я разбит в это лето…

Умер в августе где-то.

!!!

Эта чертова любовь сделала меня никчемным человеком. Везде я лишь вспоминаю ее и ничего не могу с собой поделать. Мне уже плевать на все. Меня не радует солнце, не радует дождь; не веселят шутки; не воодушевляют мои творческие успехи. Я равнодушен абсолютно ко всему. Даже к будущему. Я лишь продолжаю день ото дня тыкать в труп того, что когда-то называлось «нами»; раз за разом возвращаюсь к тому, что давно убито, пытаясь это воскресить. Зачем? Я не знаю.

Я снова вернулся

Я снова вернулся обратно,

Погрузившись в тот нежный бред,

Когда было вместе приятно,

И, казалось, что грусти нет.

Я снова вернулся в прохладу

Тех темных осенних деньков,

Когда сердцу была услада,

Когда не было в нем клинков.

Я снова вернулся в объятья

Твоих нежных и теплых рук,

Когда слышал я шелест платья,

Когда не было страшных вьюг.

Я снова вернулся в то море

Голубых и столь близких глаз,

Когда не было грусти в миноре,

Когда счастья был час.

Я снова вернулся к улыбке,

Где мир становился светлей,

Когда не было плача скрипки,

Когда часто думал о ней.

…

Ты ушла с другим,

И растворилась…

Едва ли мы заговорим.

Ты уже к другому удалилась,

И теперь не я любим.

Ну а я?.. Я фото сжимаю,

И в угаре пьяном страдаю,

Потому что тебя вспоминаю…

***

Кажется, начался процесс расщепления на клеточки целого мира прошлых лет, в ходе которого решается вопрос: стоит или не стоит умирать за то, чему больше не веришь…

Метания

Когда придет конец метаний

От одиночества к тебе?

Не вижу я конца страданий,

Все глубже я тону в себе.

Прощай

Прощай моя тихая пристань

Одинокой несчастной любви.

Старый лист наконец пролистан.

Настало время новой главы.

К чему листве кружить осенней,

Возвращая меня назад?

Я устал от этих мучений.

Стихи мою боль заглушат.

Зачем метаться мне от горя,

Видя тебя с другим?

Твое сердце теперь на воле;

Не пойду я за ним.

Скажу «прощай» твоей улыбке,

И морю глаз кричу: «Прощай».

Любил тебя я по ошибке!

Прошу тебя, молю, прощай.

Прощай…

***

— Знаешь… Первое время действительно кажется, что любая коряга в парке роднее того человека, которого ты когда-то любил, но… со временем все меняется. Этот человек из чужого становится просто ничем, неинтересной декорацией, на которую даже не обращаешь внимания, как на прохожего, идущего по улице. Физически я могу с ней общаться, но такой потребности уже нет… Молчание больше не приносит дискомфорта. Я слышу ее голос, вижу ее руки, глаза, — кажется, что она есть, но в то же время она стала чем-то настолько незначительным, ненужным, будто она всего лишь видение, фата-моргана, приходящая из ниоткуда, когда я нахожусь в институте, и уходящая в никуда, когда меня там нет.

— Что ж, это и вправду «все».

Горький опыт [Поэма]

1. небо

свет, начало,

осень лечит.

грудь дышала –

ты навстречу.

вечер, холод,

дрожь, дыханье –

был я молод,

шли свиданья.

вдохновенье,

муза, лира,

сны, волненье,

больше мира.

люди, взоры,

шепот, пальцы –

под надзором,

как скитальцы.

руку сжала –

нега, счастье;

перестала –

грусть, ненастье.

— тебя нету,

мне так плохо…

— я приеду,

моя кроха.

пониманье,

близость, чувства,

ликование,

безумствуй.

«моею стань»

хочу сказать.

любую казнь

готов принять,

лишь касаться

шелка волос,

обниматься

средь винных лоз,

падать в омут

бездонных глаз,

сидя дома,

с тобой не раз.

боли нету,

нет печали,

к морю летом

мы мечтали.

руки, дрожь, дыханье –

наконец признанье…

2. падение

конечная.

взгляд в телефон.

бесконечна

стая ворон…

«не хотела,

так случилось…»

очерствела…

все убилось!

грязь, унынье,

боль за болью –

нет отныне

нас с тобою!

как же все так

приключилось?!

почему так

получилось?!

мой огонь погас.

отказ. отказ. отказ.

3. ты

холод ночью,

я в сторонке.

сердце в клочья –

ты с подонком…

мне откуда

столько боли?

меня будто

раскололи.

— тебя нету,

мне так плохо…

— я приеду,

моя кроха.

взгляд, улыбки –

ложь за ложью…

фраз обрывки –

полон дрожью.

не могу любить –

убить. убить. убить.

4. дно

небо, луна,

дым сигарет.

снова она

наносит вред.

всегда один.

уже не ждут.

«дай героин.

не отберут».

страданье, ложь,

прилив, отлив –

тоска. гниешь,

абсент налив.

слезы, крики,

сердца муки.

света блики,

шрамы, руки.

стены, холод,

мрак и сырость.

я немолод,

все — застылость.

тень повсюду.

не уходит.

не забуду –

рядом бродит…

бесполезно,

много помню…

я исчезну –

слишком больно…

полночь, крыша,

снег, паденье.

голос свыше –

врач, леченье…

нужно в небо взмыть –

забыть. забыть. забыть.

5. спасение

комната. вздох.

кровь на листе.

сколько стихов

той пустоте?

свежий вечер,

дверь открою.

искалечен

я тобою.

вдохновенье –

пишу болью.

все мгновенье,

черт с тобою.

перестать страдать –

писать. писать. писать.

6. к свету

плачет птица,

снег растаял,

дым клубится,

пес залаял.

солнце светом

заливает.

новым цветом

все играет.

год залечит

все печали.

небо блещет,

я мечтаю.

исписались

все листы –

рассосалась

тень и ты.

дыры, шрамы…

вновь я встал.

хватит драмы,

ка́к я устал…

я с улыбкой. крик на шепот:

«это просто горький опыт».

«это очень горький опыт».

Я рад, что не могу вернуться

Я рад, что не могу вернуться

и отмотать все время вспять.

На прошлое не обернуться,

не пережить его опять.

Не поиграть в дешевой пьесе,

не раствориться в муках чувств,

и не бродить в слепой завесе,

и не искать любви триумф.

Не говорить с больным народом,

не погружаться в море лжи,

не мучиться по всем уходам,

не видеть эти миражи.

Я пробегусь по всем страницам,

где все, что было, — то прошло.

И устремлюсь за синей птицей,

где будущее так светло!

!!!

— Знаешь, что я вдруг понял? Что я, кажется, полюбил одиночество. И на это у меня ушло 3 года. И чтобы дойти до этого, мне пришлось нырнуть в одиночество, от которого хочется выть, в недолюбовь, которая искалечила меня, и наконец в тоску по несбывшемуся.

— Врешь, ты же наверняка нет-нет, да мечтаешь об этом.

— Да, конечно я мечтаю о любви, но скорее по привычке, нежели из большого желания. Безусловно, с ней жизнь стала бы красочнее, но и без нее все хорошо.

— Да ну?

— Правда. После происшествия с М. тяга к любви притупилась. Я все время искал портного, что залатает мои дыры; как маленький ребенок превращал близких людей в подушки, в которые можно поплакаться, — как итог, я терял их… К чему все это было? Не знаю. Но в какой-то момент в голове произошел щелчок — я могу справиться со всем самостоятельно; не нагружая людей своими мыслями, не уродуя себя, получая в ответ фразы типа «все наладится», «успокойся» и проч., одним словом, я понял, что могу спасти себя сам.

Я бежал от себя столько времени, чтобы в конце концов вернуться к себе же, но уже с распростертыми объятиями.

На хребтах одиночества

От автора

Я пою о своем, о родном — одиночестве милом моем.

Человек, находящийся в одиночестве, способен воспринимать и чувствовать то, что другие люди, вероятнее всего, воспринять не могут.

Когда еще комната может наполниться таким количеством мыслей? Когда еще можно утонуть в себе?

Пожалуй, без одиночества не может быть истинного творчества, не может быть роста, не может возникнуть тех вопросов, из-за которых неудобно спать.

Одиночество прекрасно и ужасно. Одиночество святое, любимое и больное. Нет более противоречивой вещи, чем одиночество. Казалось бы, убежал от потребности любить и быть любимым, спрятался за ширмой одиночества, за которой и вправду хорошо, но потребность в понимании, заботе, нежности и ласке никуда не денется. Рано или поздно она все равно вырвется наружу. И в этот момент мало что может спасти.

«И мне, к сожаленью, не хватает чьих-нибудь рук».

Тишина

Я ненавижу пьянки, ненавижу шум,

Не люблю пустую болтовню и гул,

Я презираю драки, крики, споры,

Во всю шумящие моторы!..

Но Боже, как люблю я тишину…

Нельзя мне передать словами,

Когда с прохладными ветрами

Выходишь ты во темный двор,

Садишься на диван, читаешь

(Быть может чай еще ты попиваешь)

И иногда глазеешь вдаль.

Нет криков,

Нету громких оров,

Нет бестолковых разговоров.

Есть только я и тишина…

Странное чувство

Странное чувство мной овладело:

Я как будто бы все уже отжил,

Я как будто бы делать ничто не хочу,

Будто мир меня больше не гложет.

Родители просят — мне наплевать,

Работы по горло — уж лучше поспать,

Идея пришла — да кому оно нужно?

Ведь их слишком много приходит всегда.

Просто хочется взять и уехать,

Туда, где останусь один навсегда,

Где никто меня больше не просит,

Где не будет идей и не будет стыда.

Я затерялся во времени

Сегодня вторник? Воскресенье?

Иль пятница или среда?

А может быть уж понедельник?

Ну иль суббота, господа?

Который час сейчас и время?

Какой сезон уж на дворе?

Год вообще какой, ребята?

Ну век хоть назовите мне!..

Уж слишком быстротечно время,

Не успеваю я следить,

Как пролетает год за годом,

А жизнь уже не пережить.

Я один

…в свежем вечере

тени блуждают.

я один.

меня искалечили.

сжатый кулак,

скрип зубов.

(я давно уже нездоров).

нелегки шаги,

кровь — свинец,

не поднять руки…

но борюсь.

я не мертвец.

***

Тупая боль внутри –

Вижу парные тени.

Я опять взаперти

Головой о ступени.

***

Я понял, что в сущности нет таких людей, ради которых бы стоило убиваться и разбрасываться жизнью. Самый близкий мой человек — я сам. И пусть любовь к себе — наиболее требовательная из всех видов любви, только она способна полностью удержать на плаву, только она не обожжет, не покалечит, не уничтожит (даже если откажет или предаст). А та, другая любовь, любовь вовне, хоть и способна давать вдохновение, но за слишком высокую цену. И, честно говоря, оно того не стоит.

Сон

снятся цепи фонарей –

желтый свет струится.

а вокруг чужие лица.

снова.

снова

это снится.

ночь. шоссе мерцает.

люди за руки бегут.

до нее мне пять минут.

для чего?

для чего

я снова тут?

пальцы онемели

снег идет стеной.

дева в платье за спиной…

стой.

прошу лишь

стой.

кто ты? где ты? как зовут?

лопнул в голове сосуд.

а я снова,

снова

тут.

сотни лиц. тебя в них нету.

все они уже воспеты.

где ты?

где, моя ты?

где ты?!

Cosmic

Ржавеет боинг одинокий

в сиянье космоса ночном.

Зачем к звезде летит далекой?

Опять мечтает о родном?

Затихли звезды, спят планеты,

все дыры дремлют в тишине,

и только он средь Андромеды

кровинку ищет, как во сне.

Незнакомка

усталый взгляд,

тащусь домой.

все люди злят

и ночь стеной.

вдруг силуэт –

лишь в трех шагах,

и теплый свет,

как в очагах.

глаза в глаза,

улыбок блеск –

вновь чудеса,

и чувства всплеск.

всего лишь миг

для нас двоих,

но во мне сдвиг

от глаз твоих.

опять весна,

опять надежда!

опять спина,

и все как прежде…

я, как всегда,

ушел, вопя.

и никогда

не увижу тебя.

Покой

что же ты, время, со мной сотворило?

кем я стал, ну зачем, для чего?

почему стремительно изменило,

что мне было важнее всего?

не дам больше чувствам прорваться –

бесконечный холод в груди.

не выходит больше срываться –

бури слишком стали редки.

застыли все реки эмоций,

затушили пожар любви,

сердце в холоде захлебнется –

все одно, реви-не реви…

прокутил я огонь души

в бесполезной первой любви.

те бури уже не страшны —

лишь свинец течет во крови.

мне теперь ни разговоров,

ни любви,

ни дружбы,

ни жизни,

ни книжек,

ни потрясений,

ни вдохновений,

ни праздников,

ни ярких событий

не надо.

измололо устои сознанье,

я теперь совсем не лихой,

чувства отныне — воспоминанья.

что мне делать, вечный покой?

Спокойствие

гаражи в муке белеют,

ворон с ветки взмыл.

люди меньше сожалеют:

снег — он все сокрыл.

дымка кутает былое,

прошлое, как кровь, густое.

и

холодный декабрь крепчает,

беды забыть помогает.

похороним в зи́му память,

совершенно глупую вещь.

и

спокойствие лишь оставить

да побольше веры привлечь.

Л.О.

Как мало тех, с кем хочется молчать.

Как мало тех, с кем можно говорить,

не думая, что будут лишь мычать,

не думая, что будут торопить.

Как мало тех, с кем хочется мечтать

и ставить массу сумасшедших целей,

не думая, что будут хохотать,

не думая, как все закостенели.

Как мало, в сущности, похожих взглядов…

Как мало тех, с кем я совсем живой,

не думая и ничего не прятав,

иду с поднятой светлой головой.

Но есть один, кому я все доверю,

чьи слезы, крики, боль готов забрать,

не думая, что просто так все вверю,

не думая, что мне потом страдать…

…Здесь о любви уже не водят песен.

Не восхваляю больше чувств восторг.

Лишь одиночества эффект чудесен.

И я один, но я не одинок.

Искать тепла

Хлещет дождь, машины воют, свет скользит по мостовой.

Вновь иду, шагам внимая. Снова рот кривит мольбой.

Столько лиц — но все чужие. Столько рук — но их не сжать…

Столько глаз — но все слепые. Сколько мне еще считать?!

…Право, слишком глупо, — долго так тепло искать…

Звук один петлей на шее — звук больших стенных часов,

будто крик зовущей Смерти, словно пляска мертвецов.

Пальцы в кровь скусал зубами. В горле — сука! — вой комком.

Каждый тик заставит сно́ва думать только об одном.

…Право, слишком глупо, — грезить о тепле родном…

Может хватит мне метаться? Сил на то уж больше нет.

Разом взять и сердце вырвать, что мешает столько лет,

чтоб забыть о глупой грезе, не искать любви большой,

чтобы думать, а не плакать, не болеть зазря душой.

…Право, слишком глупо, — звать тепло своей мечтой…

Но опять в пучину падать — где-то рядом ждет она!

Точно, точно, — я уверен! Ну! Схвати скорей меня,

и убей тоску былую, что пылает много лет,

и убей во мне больного (одинокий силуэт).

…Право, может норма — ждать, хотеть к теплу билет?..

Круговорот одиночества

1. Стонут в холоде нищие кроны,

бесконечная тьма за стеклом.

Разлетаются черти-вороны.

Я пою о своем, о родном, –

одиночестве милом моем.

Осознал я это нежданно. Сердце гонит тоску метлой.

Слезы, крики, сны, страдания — до свидания, все долой!

Вдруг настали светлые будни, бесконечные яркие дни.

Сам себе я подчас говорю: «Все забыто, прошу, отдохни».

2. Только так схвачу вдохновенье,

печаль из себя изыму;

напишу свое откровенье,

посвященное никому.

Только так я могу собраться,

разложить свой ад по кускам;

творчеству целиком отдаться,

изливаясь то тут, то там.

Только так разобраться возможно,

что творится в больной душе,

пусть и кажется все безнадежным,

как в разорванном блиндаже.

3. Есть источник внутри (он почти бесконечен).

Но вы знаете… Я вру — он все же не вечен.

В какой-нибудь ужасный час

одиночество сломает вас.

И снова начнется страдание, этот вечный поиск любви:

«мне от жизни ничего не надо — только милую мне найди».

И так идет бесконечно чертов замкнутый и вечный круг.

Признаюсь: и мне, к сожаленью, не хватает чьих-нибудь рук…

В океане творчества

От автора

Но я все свое время провожу рядом с ним.

Мне все другие дела надоели,

Мне кажется, что это мой дом,

Мне кажется, что это мой друг.

Кино, «Дерево»

Удивительно, но я никогда не хотел быть писателем. Более того: я до 17 лет даже книг почти не читал. Но в один мартовский вечер что-то щелкнуло. Непонятное чувство набросилось на меня всей своей силой — будто в кулачной драке. Так внезапно был написан первый стих («Странное чувство»). Я не хотел этого — даже подумать об этом не мог. Писательство возникло из ниоткуда и схватило меня.

Но чуть позже я вдруг осознал, что жизнь без этого дела пугает меня и теряет всякий смысл; понял, что невыполнение дела причиняет больше боли, чем страдание во время процесса; понял, что я НЕ пытаюсь писать, но все это приходит ко мне через меня — и именно тогда я сажусь за работу.

По-настоящему начинаешь творить, когда понимаешь, что сидящее внутри начинает медленно пожирать твое естество, когда понимаешь, что некому высказать то, что творится в поехавшем мозгу, когда вдруг берешься за лист и понимаешь: сейчас здесь будет то, что смотрит на тебя каждый день и жаждет вырваться из чрева.

В конце концов в какой бы психиатрической клинике я сейчас лежал, если бы не спасался за счет творчества? Как бы я смог пережить свой «горький опыт»?

Реквием по величию [Поэма]

1. Не хочу я идти по рутинной тропе,

Затерявшись в никчемной толпе.

Не хочу прогибаться под тяжестью дней,

Отчего душе нестерпимо больней.

Сердце Данко пылает в груди,

Сила бога — ты погляди!

Нет законов, нет указаний,

И пред выбором нет колебаний!

2. Но как жестоко обманулся,

Когда вокруг я обернулся

И не увидел ничего –

Лишь отраженье одного…

3. А сколько слов ещё внутри…

Они велики? Посмотри…

Я умоляю, ради Бога,

Не дай обычного ты мне итога!

Убей меня, возьми все годы,

Хоть вырви из природы,

Но только дай звездой гореть,

Чтоб на других мне не смотреть!

Я не могу ужиться для простого,

Я создан — слышишь? — для большого!

Я жить как все не собирался,

Когда до творчества касался.

Прошу тебя я, не молчи,

Когда стоишь спиной в ночи…

А сигаретой одари

И тихо мне скажи: "Кури".

Затлеет огонек во тьме,

Дым разнесется на холме…

И я с тоскою все приму,

И говорить нам больше ни к чему.

4. Проходит день, другой, десятый,

А я такой же все помятый

Сижу в темнице бытовой,

И в горле комом теснится вой.

Как может быть, что все напрасно,

Что все мои труды ужасны?

Вокруг людей они прошли

И никого не увлекли…

За спиной стоит тоска,

Печаль идёт издалека,

А за углом стоит Она,

Истинная величина…

5. И пусть в небе звезда горит,

Пусть луна мне оттуда кричит –

Все равно. Все уже решено.

И величье мне не суждено.

Разговор с тоской

осыпает мозги терпкий виски.

сердце снова съедает нож.

ветер гонит любовные взвизги –

пусть умножится моя дрожь.

ты играй, играй на гитаре.

захлебнуться бы в этом угаре,

в этой боли, сладкой и жгучей,

вдохновении этом тягучем…

ты ломай, ломай мою душу,

изуродуй меня сполна,

затяни мне венец потуже,

чтобы муза была точна.

я готов так всю жизнь убиваться,

даже в юности своей сломаться,

чтобы в будущем, когда умирал,

люди плакали: «хорошо писал».

Что такое писать

Писать — не значит сидеть рифмовать,

когда абзацы считаешь,

чтобы чувство нужное подобрать,

чтоб грустный рассказ написать

о том, как по былому вздыхаешь.

…Писать — когда невозможно молчать,

когда все на тебя войной.

ПИСАТЬ,

чтобы вместо «туго сжать рукоять»,

чтобы вместо «хочу страдать»

я поднялся, как последний герой.

Писать — когда нужно себя спасать,

когда больше так не можешь.

ПИСАТЬ,

чтобы руки безуспешно не ждать,

чтобы время зря не терять

на строчки эти чувства искрошишь.

Писать — когда счастлив долго мечтать,

когда нет больше надежды.

ПИСАТЬ,

чтобы мысленно себя поднимать,

чтоб обыденность забывать,

закрывая тяжелые вежды.

Писать — мой лучший психотерапевт.

Писать — жить ради больших побед.

Писать — ковыряться в себе до боли,

чтобы вновь оказаться на воле.

Писать — самый добрый Бог,

все забирающий своей рукою.

Вот что это такое.

Об авторе

Больные мысли, чувственные стихи, пронзительная проза в группе «записки из подполья» — https://vk.com/lit_podpolye

Оглавление

От автора

Печаль

Я забыл?

Я разбит

!!!

Я снова вернулся

Метания

Прощай

Горький опыт [Поэма]

Я рад, что не могу вернуться

!!!

От автора

Тишина

Странное чувство

Я затерялся во времени

Я один

Сон

Cosmic

Незнакомка

Покой

Спокойствие

Искать тепла

Круговорот одиночества

От автора

Реквием по величию [Поэма]

Разговор с тоской

Что такое писать

Об авторе