Франт 3 (СИ) [Иван Солин] (fb2) читать постранично

Иван Солин Франт 3

Глава 1 — начало данжа

Голова…

Как же… болит… голова…

Где… я?

Кто я?

Что это за… эм, миникарта?

Да. Точно. Я помню… нет, не помню, я вообще ничего не помню, но я ЗНАЮ! Знаю, что эта вот штука в углу называется миникартой, и понимаю, для чего оно такое нужно. А еще, я осознаю, что такого не бывает… не должно быть у психически здорового… человека (озадаченно)^[1]. Такое только в играх и встречается, а у нас… людей (с сомнением). Людей?

— Эльфов.

Ну пусть будет эльфов. У нас эльфов такого в реальности не бывает. Почему ж тогда я это вижу? Проклятие! Неужто я свихнулся? А что я еще вижу?

Так, лежа на ворохе сена или даже соломы, я очень тряско еду на скрипучей телеге по разбитой проселочной дороге. Я раненный. Рядом со мной лежит…

— Еще один командир.

Да, и он с перевязанной грудью и… Стоп! Почему командир?

— Так у него ж командирские бриджи и сапоги яловые. Хоть он и до пояса раздет, чтобы было возможно перевязать, но явно же что не простой красноармеец. Хм. А бинты похоже не свежие. Да уж.

А почему тогда еще один?

— Так и у меня вон, из-под комбеза бронеходчиков не простые сапожки торчат. Мало того что командирские, так еще и определенно дорогие, под заказ шитые. Простой командир такое не сможет себе позволить, а для генерала я молод. Боярич, похоже.

Если я не помню кто есть таков, то как же ты понимаешь всё это?

— Да чего пристал? Сам же сказал: не помню. Вот и я так же, но смотрю на что-нибудь и вдруг понимаю, что знаю об этом.

А чего ты со мной как с кем-то другим разговариваешь? Свихнулся? По голове сильно прилетело? Шиза?

— Слушай, Костя, не выноси мне мозги, и так без твоих этих…

Костя? Точно! Я Костя! Костя… эм, не помню как дальше. А ты? Кто ТЫ тогда? Чего молчишь? Ау! Мда-а-а. Совсем я похоже… раненный. Эх. Куда ж это нас… меня угораздило попасть? Да еще и голова жутко болит от тряски. Ладно, продолжим изучать обстановку.

Тряслись мы не только вдвоем, в смысле с командиром, но еще и с…

— Политрук.

О, появился? Ау! Ну молчи-молчи. В общем, судя по его нарукавной красной звезде на предплечье, больше похожей на пятилепестковый цветок, еще и политрук с забинтованной ногой сидел чуть впереди телеги и держал на коленях голову бредящего(пауза)…

— Да простой красноармеец он. Чего пристал?

Ага, политрук держал на коленях голову мечущегося в бреду солдатика. Возница всего этого хозяйства с изможденным видом топал рядом по пыльной дороге, а на встречу нашему санитарному транспорту, что по-видимому направлялся в тыл, растянувшись, и как видно пребывая в весьма плачевном состоянии, шагала колонна… ко-оло-онна…

— Стрелковая рота это. Всё что осталось. Видно же.

Ага, видно. Прям июнь 41го. Стоп! Какой еще июнь?

— 41-го, сам же сказал.

А что было в том июне-то? Ну, 41го.

— Да мне почем знать? Это ж твои воспоминания, в смысле знания.

Так чего тогда лезешь? Я и сам помню что сказал.

— Очнулись, товарищ подпоручик?

Ой же ж дичь. Одному мне это режет ухо?

— Да нормально вроде, чего ты?

— Вы слышите меня? — повторил свой вопрос политрук, когда увидел как я в попытке осмотреться с трудом приподнял голову.

— Да, — не ответил, а прокаркал я едва слышным хрипом.

— Сестричка, водички бы. Тут бронеходчик очнулся, — проявил заботу скривившийся от боли при неловком движении политработник.

— Бегу, — услышал я звон хрустальных колокольчиков и вся боль моментально отступила, а шея умудрилась совершить оборот едва ли не на 180, чтобы узреть чудо. Спешащее с флягой рыжее чудо в ореоле развевающихся блестящих завитушек из-под пилотки, которые обрамляли замурзанное личико неземной, как мне показалось в тот момент, красоты, острые же ушки этого невероятного создания, придавали всей этой дивной картине некий сюрреализм.

Ну правда, очаровательная эльфийка с очень яркими светло-серыми глазами, в этой своей пилотке с такой же «цветочной» и по полевому выкрашенной в зеленое звездочкой, в чуть великоватых, уже изрядно запыленных, но еще не выгоревших на солнце, защитного цвета гимнастерке с бриджами, и с огромной, относительно ее размеров, санитарной сумкой через плечо, спешит по разбитому проселку в своих здоровенных кирзачах.

— Чего ты? На! Держи говорю! — грозно выдал мне этот ангел, протягивая воду, а когда я лишь глупо улыбнулся в ответ, продолжила меня строить. — Ты чего? Сил нет? Давай я помогу, открывай рот. Вот так. Не спеши. Глотай по чуть-чуть. Молодец. Напился?

В ответ я всё с тем же по-идиотски счастливым выражением лица кивнул ей.

— Чего смотришь? — сердито выдала эта грозная кнопка, но увидев что я не прекратил пялиться, осмотрела свою одежду в попытке понять: где ж у нее так порвалось и откуда торчит хоть что-то настолько сокровенное, что достойно столь пристального внимания.