Отпусти кого любишь (СИ) [Тина Милош] (fb2) читать постранично, страница - 2

распечатать и оставить на память в альбоме, точно.

— А ты уверена, что не тридцать пять? — не унимался Крылов. — Кто этот парень в маске и шляпе? Кто эта симпатичная рыжая герла? — тщательно рассматривал ведущий программы новостей каждый снимок. — О, да ты на гармошке играть умеешь? А говорила, у тебя нет музыкального образования…

— Это баян! — пояснила я, не желая углубляться в давние уроки музыки, на которые ходила буквально под дулом автомата. — И… не умею я на нем играть. То я так… для красоты момента.

— Ну-ну… — не поверил Артем и указал на следующую фотографию. — А это что за красавчик?

Снова не сдержалась — больно тяпнула коллегу за ухо.

— За языком следи! — попросила его я.

— Не, красивый парень… — тут же нашелся наш ведущий новостей. — А не он ли это…?

— Без комментариев!

Весь эфир показывала Крылову зубы в ответ на его ехидные замечания. Вот что значит профессионал! Он как Цезарь — одновременно и в микрофон связную речь наговаривал, и фотографии на экране ноутбука рассматривал, и комментировал их во время паузы. Мне до него как до Шанхая босиком.

— Ты тут прикольная, мелкая такая… Это что — волосы такие красные? А, это парик… Юль, а тебе идет синий цвет… Кто ЭТО? ЭТО ТЫ? Юля, ты меня разочаровала… Ой, какая ты смешная на этой фотке! Юлек, тебе тут сколько лет? Ты уверена, что двадцать? Не десять, нет? Хотел бы я знать тебя раньше…

Козел…! В перерыве между марафоном и новостями придирчиво разглядывала себя в зеркало. Целых полчаса зависала, то и дело бросая взгляд на экран ноутбука, где была открыта моя аватарка. На этом снимке мне лет девятнадцать, кажется. И ведь не так много лет прошло — почему я так смутно все это помню? Легкое светлое платье, тряпичные балетки с бантиком, взгляд мечтательный куда-то в небо. Да, это я, никаких сомнений. Наивная, доверчивая, застенчивая Юля Белова, и что от нее осталось? Наверное, только обувь без каблуков. Я всегда предпочитала плоскую подошву.

Из зеркала на меня теперь смотрела Юлия Белая. С подачи Крылова я будто заново себя узнавала. Рост маленький. Груди не было и нет. Ненавистная родинка на подбородке. Глаза серые большие. Волосы светлые. Да ну нет, все такая же, только оттенок волос другой — с приятной благородной рыжинкой.

— Белая, с тобой все в порядке? — прошел мимо директор по внештатным мероприятиям. — На свидание собираешься?

— Андрей Владимирович, какое свидание? Мне еще три часа в эфирной зависать, а потом сына на тренировку вести.

— Тренер понравился?

Я молча отмахнулась от начальства — не до него сейчас. Хотя потом по радиостанции наверняка пойдут разговоры… Любит наш народ языками потрепать даже за пределами эфира, ой как любит…

Решила, что мне нужно объективное мнение, и обратилась к Воробьеву.

— Юль, тебе больше заняться нечем? Иди лучше Марине с текстом помоги!

— Ну, Ваня! — продолжала я приставать к программному директору.

— Не знаю я, кто это! Хотя подожди… — Воробьев присмотрелся к фотографии. — Ты, что ли? Тебе здесь десять лет?

Еще один идиот…

Снова вернулась к зеркалу. Красная майка с белой надписью на английском… красно-синяя шотландка… шорты джинсовые… конверсы белые… часы серебряные — вопреки всем правилам на правой руке… маленький золотой крестик на шее… что еще? Да нет, я и раньше подобно выглядела, и рубашка у меня такая же клетчатая была, только не байковая, а обычная. Снова посмотрела на старую фотографию и даже скривилась, признавая, что Тема с Ваней правы. Я изменилась. Глаза щедро подведены карандашом и тушью, чего раньше никогда не было — с косметикой я не дружила. Губы чуть припухшие от помады. Волосы прямые и не пушатся, имеют природный светлый оттенок — стилист поработал. Стрижка другая. Н-да…

Попыталась войти на старую страничку, но оказалась, что не могу вспомнить логин — свой старый номер телефона. Пароль же у меня много лет один и тот же, не меняется.

После безуспешных попыток восстановить страничку, попросила Лёню Мартынова из IT-отдела взломать мой аккаунт — наверняка там материала наберется на несколько тем для марафона.

— Приходи завтра за результатом, — объявил он.

— А быстрее никак? — не терпелось мне прочитать давние переписки.

— Я похож на юзера? — надменным тоном спросил компьютерный гений.

— Да нет… — я попыталась вспомнить, что значит слово «юзер».

— Вот и я так думаю. Поэтому только завтра. А если будешь подгонять — вообще раньше недели не сделаю. Ясно?

— Ясно, — согласилась я с компьютерщиком, не имея другого выхода.

А вечером, смыв с себя всю косметику, вновь принялась разглядывать себя в зеркало, будто впервые