Тайна Шестой Палаты. Уровень первый [Артём Потапов] (fb2) читать постранично

Тайна Шестой Палаты. Уровень первый

Глава 1 Добро пожаловать, или посторонним Ы. Главный герой вступает в путь силы

Центр восстановительной медицины и исследования мозга имени Пржевальского. Южный централ. Владиленовский городской агломерат.

— Итак, коллега. Вам предстоит работать на пятом этаже. — Вещал пожилой доктор в потёртом халате, вероятно, ровеснике своего хозяина.

— Столовая находится в административном корпусе. Обед с 13:20 до 14:30, прошу не опаздывать. — Доктор двигался на удивление тихо, практически бесшумно, не смотря на то, что дорожки Центра, именно так его называют местные, посыпаны мелким гравием.

— Корпус слева — женский. Настоятельно не рекомендую туда ходить. Можете не вернуться. — Старик нервно хохотнул собственной шутке и снова посерьёзнел. На стене указанного корпуса висел здоровенный плакат из нескольких простыней, на котором чем-то бурым был изображён перечеркнутый член.

— Напомню вам, этажи с десятого и выше, а так же с минус второго и ниже, посещать категорически запрещено. Тут в кармане халата заиграла задорная мелодия и приятный женский голос запел — У губ твоих конфетных, конфетный вкус… Дальше послушать не удалось, телефон был оперативно изъят и приложен к уху.

— Да. Так точно! Никак нет! Есть! — Старик убрал телефон обратно, испуганно осмотрелся и рванул через кусты.

полчаса назад

безымянный кабинет на одном из верхних этажей

— Александр Иванович, как Это понимать? Я вас спрашиваю. Мне Это, в отчёте отправлять? Вы понимаете, что с нами будет? — Хозяин кабинета, мужчина в дорогом костюме, с дорогой причёской, и пахнувший не менее дорогим одеколоном, яростно тряс листом бумаги перед изможденным лицом сотрудника заведения. Худого, сутулого человека, неопределенного возраста и пола. Последний было трудно установить из-за мешковатого халата и длинных, засаленных волос, торчащих «сосульками» под произвольными углами.

— Но. Эксперимент… — Александр Иванович замялся.

— Что, Эксперимент?! — Всё сильнее злился обладатель пиджака.

— Его результаты могут…

— Могут быть засунуты в жопу! — Не выдержал мужчина, а исследователь густо покраснел.

— Бл..ь. Вы там совсем ох. и в своём отделе?

— Мы случайно Пал Игнатич. Света оступилась и… вот.

— Дол. ы! Уволю всех к чертям! Да я вас… — Крики было слышно даже в коридоре, не смотря на отличную звукоизоляцию. Хоть рок концерт устраивайте — уверял подрядчик.

пятый этаж

точное время не известно

По коридору разносился грохот катящейся каталки, постукивавшей колёсами на стыках крупных напольных плиток. Толкающий её санитар был беспечен и насвистывал простенькую мелодию. Улыбка блуждала по его гладко выбритому лицу, лысина задорно блестела в свете потолочных ламп. Внезапно, булки мужчины непроизвольно сжались, а сам он, затравленно, огляделся. Палата номер шесть — гласила надпись на двери, возле которой замерла тележка.

Санитар попытался сделать шаг дальше, но внезапный скрип двери сковал его ужасом. В палате не горел свет. Тёмная щель медленно расширялась. А лысина сотрудника засияла ещё ярче, от выступившего пота. Вселенский ужас, выражали глаза мужчины, волосы на ногах стремительно поседели а мурашки забегали по телу такими табунами, что зашевелился халат. Наконец в дверном проёме проступила худая фигура в смирительной рубашке. Свет из коридора, будто нехотя, осветил его фигуру и нижнюю половину лица, на которой немедленно расплылась улыбка.

— Вы на процедуры? — Вежливо спросил пациент.

— Аааа! Оно живое! — Бедняга санитар стремительно убежал. Каталка, зацепившись за полу халата, умчалась следом. Лишь одинокая «утка» осталась на бежевой поверхности пола сиротливо прикрывая следы подошвы, стёртой от слишком быстрого старта.

— Низко полетел. К дождю. Прокомментировал пациент и дверь в палату тихо закрылась.

Тишина окутала коридор. Но её вновь бесцеремонно нарушила пожилая санитарка с шваброй и ведром. Её, практически звериное, чутьё на грязь, и скорость появления при возникновении оной, граничили между волшебством и абсурдом.

— Тьфу, опять? Ну хоть не насра… Да ё… твою мать! На лестнице обгадился!

***

Тук, тук.

— Ей вы. Да, вы. Читающие этот текст. Пока этот пейсатель, ушёл, позвольте преставиться: Аркадий Аркадиевич Сухой. Прям как конструктор самолётов. Но не конструктор. Электрик я. — Высокий блондин с короткой стрижкой рассеянно почесал макушку.

— Работаю в нашем НИИ имени не помню кого уже… Сокращённо — в Дурке. Её так почти все местные называют. Хотя от некоторых обитателей слышал про какого-то автора тудой, но эти совсем от реальности оторваны. Всё про бояр с царями, да колдунами бормочут. Пушкина перечитали, что-ли. Петра Алексеевича, который. Знатный сказочник был.

— Так отвлёкся я что-то. Мне тридцать семь лет. Образован и почти обучен в техникуме, по понятно какой