Рыжик (СИ) [Павел Ионов] (fb2) читать постранично

Павел Ионов РЫЖИК

Вместо пролога

AСHTUNG!

ATTENTION!

ВНИМАНИЕ!!!

Идея создания книги возникла спонтанно. Читал, да и сейчас читаю, много книг про попаданцев. И что сразу же бросается в глаза при чтении этих книг?

Все, ну или почти все, герои этих книг, попадая на войну, сразу же начинают «валить» фашистов пачками и отстреливать немецких генералов. Ибо попадают бывшие спецназовцы, десантники или, на худой конец, бывшие генералы…

Изобретают калаш и командирскую башенку, поют чужие песни и дают советы Сталину. Ничего и никого не боятся, хладнокровно уничтожают врага и помнят до доли процента нужные составы и сплавы.

А вот что получится, если попадет обычный пенсионер? С плохой уже памятью, кучей болячек и желанием спокойной жизни? И попадет странно…

Вот я и попробовал такую книгу написать. А получилось или нет, судить читателям.

Благодарю всех, кто помог в создании этой книги. Спасибо за здоровую критику и дельные подсказки. Таким, как Доков,Reader и OkshaA. Отдельное спасибо Tarasios за картинку для обложки. И всем, кто предлагал свои версии.

Без вас она бы не получилась.

Еще раз спасибо всем!

С уважением, автор.

Часть первая

памяти Ларисы Белозёровой (Ионовой)…

Глава 1

Кто-то меня дёргал, звучали глухие, гулкие, как в бочке, голоса, кто-то что-то от меня хотел. Что-то спрашивал. Мелькали какие-то серые расплывчатые тени. Моя огромная голова всё раздувалась и раздувалась. И лопнула с ослепительной вспышкой…

Жутко хотелось пить. Во рту выросла целая пустыня Сахара. А может ещё и с Каракумами впридачу. Язык распух и лишь обдирал сухие губы. Но тут, то ли ангел какой, а может и сам господь бог сжалился надо мной, и в рот полилась тонкая, но такая вкусная и живительная струйка воды. Но вот кто-то опять начал меня крутить и ворочать и я снова уплыл в темноту…

Очередное явление света было уже не таким экстремальным. Моя голова теперь не стремилась развалиться на мелкие кусочки, а просто болела, ну и слегка подташнивало меня. Пить, конечно, опять хотелось, но уже терпимо.

Прямо надо мной был обычный потолок. Обычный, побеленный извёсткой, потолок. Скосив глаза, заметил ещё и окрашенные снизу светло-зелёной краской, так же побеленные извёсткой стены.

«Где это я?» — ворохнулась ленивая мысль. Но додумать её не получилось. Навалилась усталость и я опять уплыл в темноту.

Снова очнулся я от того, что кто-то пытался меня напоить, стараясь сунуть мне в рот какой-то маленький чайник. Не сам чайник конечно, а носик его. Все это я понял, открыв наконец свои глаза. Рядом сидела женщина, лет так сорока примерно на вид, и пыталась напоить меня. Её реакция на мои открытые глаза удивила меня безмерно. Прекратив меня поить, вскочила, и так, вместе с чайником в руках, выскочила из помещения. То, что на ней был белый халат с завязками на спине, меня не удивило. Я уже понял, что нахожусь в какой-то деревенской больнице. Вот только как я в неё попал? Это вопрос конечно… Последнее, что я помнил, это как поехала нога на льду, припорошенным снежком, моя неуклюжая попытка удержаться на своих больных ногах при помощи палки и падение на спину на заснеженный асфальт… Поэтому-то голова и болит наверно. Всё-таки башкой об асфальт… Больно это… Только где в городе нашли такую больницу? Обыкновенная лампочка под потолком, да ещё и с идущим на нее витым проводом на маленьких изоляторах. Я такие провода только в детстве видел. Окно с маленькими стеклами, правда само окно нормальных размеров, крашенное голубой краской. Напротив моей стоит ещё одна кровать. Железная. Тоже чёрт знает каких лохматых годов. На ней свёрнутый полосатый матрас. Странно всё это. Прям как в книгах про попаданцев ситуация. Осталось только самому попасть. Да ещё куда-нибудь прямо в 41-й год. Придумать командирскую башенку на автомат Калашникова и дело в шляпе. Можно конечно надавать умных советов товарищу Сталину или песни петь… Только вот память у меня не ахти… Дырявая память, если честно… Не пустят меня к Сталину…

Интересно, я сильно голову-то себе разбил? Нащупал рукой бинты и волосы из под них. Это ж сколько я лежу без памяти, что они такие длинные успели отрасти? Наверно поэтому-то санитарка и убежала от неожиданности. Не думала поди, что я очнусь. Зацепил рукой прядь волос и, скосив глаза, посмотрел на них. Волосы как волосы. Рыжие. Только вот выглядят они более ярче, что-ли. У меня раньше они были-то потусклее. Всё таки почти шестьдесят… Не понял… Как это ярче? А рука? Рука не моя! Нет ни изуродованного ногтя на среднем пальце, ни ожога на большом. Да и сама рука… Небольшая, с нежной молодой кожей. И вторая такая же. Коротко стриженные ногти на тонких пальцах, аккуратные небольшие кисти. Лихорадочно ощупал себе лицо. Бляяя! И лицо не моё!