Дорога светляков [Анастасия Александровна Андрианова] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (41) »
От автора
Здесь вы найдёте два моих произведения, написанные специально для сборников издательства Magic Book – постапокалиптический рассказ «Алхимик» для сборника «Канун Дня Всех Святых» и повесть «Дорога светляков» для «Костров Белтейна». В печатном виде эти сборники поймать очень трудно, поэтому я решила опубликовать свои тексты в таком виде. «Алхимик» – довольно мрачная вещь, поэтому я поместила рассказ в начало – говорят, из двух новостей сначала лучше рассказать плохую. «Дорога светляков» – приквел романа «Пути Волхвов», повесть можно читать без привязки к основной истории. Мир Княжеств ждёт вас и готов провести в свои тёмные сказочные леса.Приятного путешествия! Анастасия Андрианова
P.S. Спасибо всем, кто читал и читает мои истории. Я вас очень ценю! И, конечно, спасибо прекрасной Хелен Тодд за умопомрачительную обложку.
Алхимик
1.
117-й год После. 31 октября.Где-то впереди слышится плач. Вернее, не слышится, ощущается, и я иду не на звук, на ощущение, как слепец идёт ощупью. Довольно скоро нахожу ту, кто меня зовёт. Она прячется в руинах ратуши. В старые времена развалины непременно бы покрылись порослью молодых берёз или чёрт знает чем ещё, но сейчас они голы и черны, только слой пепла, пыли и сизых безжизненных лишайников скрывает их мёртвую наготу. Я подхожу ближе и вижу её – большая, уже почти девушка, а плачет горько, по-детски, стыдливо закрывая лицо грязными ладонями. Легко вскакиваю на обломок колонны и сажусь на корточки прямо перед девочкой. – Ну здравствуй, человек. Она замолкает и ошарашенно смотрит на меня. Почти осязаю её взгляд: скользит по серым волосам, по застывшему в вежливой улыбке лицу и дальше, к начищенным пуговицам на пиджаке коричневого бархата, к перемотанным бинтами запястьям… Я спешу одёрнуть рукава, чтоб скрыть бинты. Глубокие порезы отзываются на движение болью. – Вы… «Убивец. Губитель детских душ. Ночной разбойник». – Я уведу тебя отсюда. Тебе плохо? Пойдём. Протягиваю ей руку, и чёртов рукав снова задирается. – Вы меня убьёте, – шепчет она обречённо и безвольно. – Вовсе нет. Я её не убью. Это правда. Я не умею лгать. На несколько мгновений мы замираем: недоверчивая заплаканная девочка и молодой мужчина с протянутой рукой. Нарисуй нас так кто-нибудь, и несведущему зрителю покажется, будто я приглашаю её на танец, но всё не так, ох, как же всё не так. – Погоди. – Лезу в карман и достаю леденец на палочке. – Тебе не обязательно тотчас соглашаться. Угостись. Подумай. Протягиваю ей угощение, а она всхлипывает: – Точно. Вы тот, о ком говорят. Ах, эта молва. В мире До многие отдали бы правую руку за такую славу. Да и сейчас, не будь я тем, кем являюсь, это могло бы быть приятно. – Ты права, моя милая. Но всё же… возьми конфетку. Не плачь и ни о чём не жалей. – Мама учила меня не брать сласти от незнакомцев. Особенно от молодых господинов в хороших костюмах. Бери уже этот леденец! Бери, маленькая, мерзкая, умная… Я очаровательно улыбаюсь и будто в смущении опускаю глаза. – Что ты, милая. Леденец не отравлен. Я знаю, что говорят… будто я гублю детей, предлагая сладости. Но знай, они неправы. Перехватываю взгляд её заплаканных глаз и стараюсь удержать как можно дольше. Смотри на меня, смотри же, смотри и верь мне. Она приоткрывает рот и бездумно тянется за конфетой. Вот так. Хорошая девочка. – Это вкусно, попробуй. Я просто хочу утешить тебя и сделать так, чтобы ты никогда не плакала. Я ведь люблю вас. Люблю вас всех. Девочка тянет леденец в рот и пробует на зуб. Я не могу сдержать торжества. Тик. Так. Единственные часы тикают у меня в голове, а от тех, что украшали ратушу, остались только осколки цветного стекла и покорёженные куски металла. Где они? Погребены под обломками стен? Или смешались с дорожной пылью, с человеческим прахом, с пеплом и грязью? – Я не нужна мамочке, – выдыхает девочка. – Она никогда не захочет принять меня назад. Чудесно. То, чего я и добивался. – Ты права, милая. – Я сочувственно склоняю голову вбок. – Поэтому я тут. Ищу тех, кто как и ты, потерял семью. Тех, чьи сердца разлетелись на обломки, как это здание. Ты ведь знаешь, что было тут До? Девочка кивает, давясь слезами. – Тут был большой красивый город. Пр… Про… – Прага, – подсказываю я. – Да, так называлось это место. А про другие слышала? Париж, Москва, Рим, Вена. Они были… Осекаюсь, чтобы не сболтнуть лишнего. Скажу, что помнил их с младенчества, с первого камня, и она снова начнёт думать, снова потеряет доверие. – Я видела на картинках, – кивает девочка, освобождая меня от необходимости продолжать фразу. – У брата сохранилась книжка. Старая-престарая. Конечно. Безусловно, она очень, очень старая. Старее твоей мамы и бабушки. Старее их вместе взятых. Удивительно, что у кого-то ещё
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (41) »
Последние комментарии
1 час 45 минут назад
10 часов 37 минут назад
1 день 3 часов назад
1 день 4 часов назад
1 день 4 часов назад
1 день 4 часов назад