Потерянные ноты (СИ) [Platisha Victoria Gembl] (fb2) читать постранично

========== 1. ==========

Часть I

1.

Брок совершенно не помнит тот момент, когда в его жизни все пошло наперекосяк. Возможно, это случилось после того, как отец оставил двухлетнего сына с матерью, отправившись на фронт в 1918 году. Он так и не вернулся домой, получив смертельное ранение на последнем задании — нелепая случайность, перечеркнувшая его жизнь. С тех пор Брок ненавидит войны. Возможно, это случилось, когда Брок впервые ввязался в драку, защищая соседскую девочку. До этого приступы благородства были совершенно ему не свойственны. Но, скорее всего, это случилось в тот день, когда, спеша на турнир по футболу с командой из соседнего двора, он, не глядя, влетел в узкую, костлявую спину незнакомого мальчишки, ссутулившегося на крыльце.

Тот тут же вскакивает, неуклюже оборачивается и практически летит вниз. Брок вовремя успевает схватить его за тонкую ручонку и со всей силы дернуть на себя. Спасенный от падения шипит, как кот, которому наступили на хвост. Он старательно, даже брезгливо, отталкивает Брока и, разумеется, падает, сильно ударившись спиной.

— Эй, пацан, ты живой? Поднимайся!

Брок, сам от себя не ожидавший такой заботы, подает руку пострадавшему. Ему шестнадцать лет, и глубоко плевать на чрезмерно тощего мальчишку, которого он видит впервые в своей жизни. Скоро начнется матч, команда нуждается в своем капитане. Но ответа нет. Парнишка лежит, плотно зажмурив глаза, сжав руки в кулаки, и не двигается, не произносит ни звука. На секунду Брок думает, что парнишка все-таки убился, но пробует позвать еще раз.

— Давай же, поднимайся.

Когда ответа снова не последовало, он просто сжал худые плечи и без особых усилий поднял на ноги несопротивляющееся тело. Брок даже не успел удивиться собственной силе и чужой хрупкости, как этот ненормальный снова отскакивает от него, правда, на этот раз более удачно. Мальчишка распахнул синие глаза и болезненно поежился. Он упрямо выпятил подбородок, сжал губы в тонкую линию, но взгляд с головой выдавал всю бурю эмоций своего хозяина.

— Тебе больно? — нехотя спрашивает Брок.

Мальчишка в ответ мотает головой и выше вздергивает подбородок, тут же жмурится и вдруг бросается к крыльцу. Брок замечает кровь на спине незнакомца, пока тот обводит ступени безумным взглядом. По крикам, доносящимся с поля, парень понимает, что опоздал на матч, но приди он прямо сейчас, сможет выйти после перерыва. Вот только мысль о том, чтобы бросить задохлика одного с расползающимся кровавым пятном на спине кажется ему безумно глупой, как и вся эта ситуация в целом. Брок подходит к крыльцу и из-за плеча паренька пытается понять, что тот потерял, мимоходом осматривая рану. Она довольно глубокая, но небольшая, можно не тревожить брата по пустякам.

— Что ты ищешь?

— Ноты. Их, наверное, ветер унес, — тихо, немного грустно, отвечает незнакомец.

Ноты? Какие еще, к черту, ноты? Парнишка поворачивается лицом к Броку. Он беспомощно разводит руками и носком ботинка цепляет ступеньку. Вид у него при этом такой жалкий и упрямый одновременно, что Брок почти восхищается характером паренька. Ему вдруг хочется показать свое расположение, но мимика у него от природы не особо богатая. Он подходит к собеседнику, улыбается своей зубастой слегка кривоватой улыбкой, заглядывая в чужие глаза. В солнечном свете они кажутся небесно-голубыми. У Брока дрожит рука, когда он пытается похлопать пострадавшего по плечу.

— Я найду твои ноты. А ты иди домой и займись своей спиной, пока не истек кровью.

От ужаса в глазах напротив почему-то хочется убежать, спрятаться. Брок берет себя в руки, дожидается неуверенного кивка, смотрит вслед исчезающей за дверью одной из квартир фигуре и отправляется на поиски унесенных ветром нот. Наверное, именно тогда все в его жизни покатилось к чертям. Он должен был пнуть попавшегося под ноги малолетку, сказать какую-нибудь гадость и унестись на футбольное поле, как делал всегда. Но нет же. В этот раз его дернуло проявить доброту. Кто бы только знал, как обидно пропустить первую игру в этом году.

Он находит исчерканные карандашом листы у соседнего дома примерно через сорок минут. Ему кажется, что почерк принадлежит какой-нибудь девчонке — тонкие и мягкие знаки, лишенные угловатости и жесткости. У него самого почерк был другой: слишком размашистый и неаккуратный, корявые топорные буквы с разным наклоном и совершенно неровные строчки.

Брок усмехается. Он не понимает, как можно вместо игры с другими ребятами сидеть в одиночестве и чирикать эти непонятные значки. Он не понимает, как можно быть таким неловким и беззащитным. И еще больше не понимает, почему его это вообще волнует. Брок начинает злиться на себя за излишнюю чувствительность. Он редко позволяет себе проявлять заботу о ком-то, кто не состоит с ним